Wintermaerchen

deren Verschwinden jedoch nicht aufgefallen war, beleuchtete die Szenerie. Und ein langes, um eine Kabeltrommel gewickeltes Seil war Teil eines ausgeklügelten Fluchtsystems, auf das Mootfowl, Peters einstiger Lehrer, stolz gewesen wäre.
    Eine Stunde lang hatte Peter den weißen Hengst in Royal Winds Stall gestriegelt. Dort stellten die feinen Leute ihre Kutschgäule unter. Royal Wind war der Sohn eines Plantagenbesitzers in Virginia, dessen Besitz während des Bürgerkriegs beschlagnahmt worden war. Dieser verbitterte, etwas großspurige, sehr gepflegte Mann genoss Peters Vertrauen. Er würde gewiss nicht herumerzählen, dass er ihn hier gesehen hatte.
    Der weiße Hengst, der sich in Brooklyn nie in solch eleganter Umgebung befunden hatte, schlief nach einer reichlichen, aus Hafer und köstlich frischem Wasser bestehenden Mahlzeit in seinem Stall. Er war in eine dicke Decke aus reinem Kaschmir gehüllt. Die elektrische Glühbirne im Stall hatte sogar einen Schirm, damit ihm das helle Licht nicht in die Augen fiel.
    Die unablässigen Verfolgungsjagden und der tägliche Kampf ums Dasein riefen gelegentlich das Bedürfnis nach langem, ungestörtem Schlaf hervor. Peter Lake freute sich auf zwei ruhige Tage hoch oben im Kuppelbau des Bahnhofs. Er schlief gut in dem immer gleichen Zwielicht, das hinter dem künstlichen Firmament herrschte. Alle Geräusche waren hier oben zum leisen Rauschen einer fernen Brandung gedämpft. Frische Luft gab es genug, und mit einer Störung war nicht zu rechnen. Nachdem sich Peter fast die ganze Woche draußen in der bitteren Kälte herumgetrieben hatte, schlief er nun mit bleiernen Gliedern die ganze Nacht, den darauffolgenden Tag und sogar noch den größten Teil der nächsten Nacht durch.
    Fast sechsunddreißig Stunden später erwachte er früh am Morgen, atmete tief durch und erhob sich. Da er einen Bärenhunger hatte, kochte er sich aus diversen Fischkonserven, Tomaten, Öl, Wein und einer Flasche Mineralwasser eine gutschmeckende Bouillabaisse. Danach wusch und rasierte er sich und zog frische Wäsche an. Er kam sich vor wie Gott in Frankreich. Gut gelaunt begann er, sich Gedanken über die Zukunft zu machen. Jetzt habe ich diesen herrlichen Hengst, sagte er sich. Ich liebe ihn, weil er so tiefe Augen und ein so sanftes Gesicht hat. Er kann mit einem Satz die Entfernung zwischen zwei Querstraßen zurücklegen. Warum sollte er mich nicht tief in die Kiefernwälder, auf das Hochland oder nach Montauk tragen können, wo ich vor Pearly sicher bin? Dort könnte ich mich ausruhen, aber natürlich würde nach meiner Rückkehr alles von vorne losgehen. Jetzt bin ich ausgeruht, also kann ich gleich dableiben. Doch dann bin ich wieder ständig auf der Flucht und muss mich in den Sümpfen oder in irgendwelchen Kellerlöchern verstecken. Worin besteht also der Unterschied? Ob ich nun zum Hochland reite, in den Wäldern verschwinde oder mich hier durch die Stadt hetzen lasse – es läuft letztlich alles auf ein und dasselbe hinaus. Es gibt keinen Ausweg, es sei denn, ich werde zu einem anderen Menschen. Vielleicht kann ich mich so sehr verändern, dass mich meine Verfolger zwar noch erkennen – das würden sie ohnehin –, aber jegliches Interesse an mir verlieren und mich in Ruhe lassen. Ich könnte beispielsweise Mönch oder Straßenkehrer werden. Dann würden alle glauben, dass es mich endgültig erwischt hat. Und was wäre, wenn ich beide Beine verlieren oder mich zu einem Glauben bekehren würde, der größer und tiefer ist als alle Wälder? Es heißt, dass der heilige Stephan aus der Kraft seines Glaubens heraus seine äußere Gestalt verändern konnte. Angeblich konnte er sich in die Luft erheben, kannte Vergangenes und Zukünftiges und reiste von einer Zeit in die andere, obwohl er nur ein schlichter Mensch war. Deshalb hat man ihn wohl auch verbrannt. Nun bin ich allerdings kein heiliger Stephan, sagte sich Peter Lake, aber wenn ich mich nur stark genug auf etwas konzentriere, das ganz anders ist als ich, kann ich mich vielleicht auch verwandeln. Mootfowl hat einmal gesagt, dass Menschen durch den Bau einer Brücke verändert werden. Ob er damit wohl dasselbe meinte wie ich? Mootfowl war keiner, der sich mit Kleinigkeiten befasste. Er wusste, dass eine Brücke eine ganze Stadt verändern kann.
    Plötzlich erstarrte Peter in seinen Grübeleien und spitzte die Ohren wie ein Rehbock im Unterholz. Jahre der Verfolgung hatten seine Sinne geschärft. Aus der Tiefe glaubte er das kaum