Wirbelsturm

er stockend und so leise, daß Scragger sich vorbeugen mußte, um ihn zu verstehen. »Bald viele Schwierigkeiten … kommunistische Tudeh, Mudjaheddin oder Fedajin. Gewehre und Sprengstoff – vielleicht ein Schiff in Siri. Gefahr. Bitte nicht verraten, wer gesagt, ja?« Dann setzte er sein Lächeln wieder auf und rief laut: »Glückliche Landung und kommen bald wieder, Exzellenz!« Er winkte, überspielte seine Nervosität und ging zu den anderen zurück.
    »Klar, Abdullah«, murmelte Scragger. Etliche Iraner beobachteten ihn, aber das war nichts Ungewöhnliches, Piloten wurden hier überall bewundert. Der Landemeister hob den Daumen. Automatisch drehte sich Scragger um und vergewisserte sich, daß alles dicht war und jeder auf seinem Platz saß. »Soll ich starten, Ed?«
    »Klar, Scrag.«
    In 300 Meter Höhe ging Scragger auf Geradeausflug über und steuerte Siri 1 an, wo die übrigen Passagiere aussteigen wollten. Er war sehr beunruhigt. Es war das erste Mal, daß er von Schwierigkeiten hörte. Auf dem Ölfeld von Siri war es noch nie zu Streiks gekommen, wie sie andere Ölfelder lahmgelegt hatten. Die Erklärung dafür lag vielleicht darin, daß Frankreich Khomeini während seines Exils Gastfreundschaft gewährt hatte.
    Sabotage? Hat der Japaner nicht für morgen einen Tanker angesagt? Was soll man unternehmen? Im Augenblick nichts. Vergiß Abdullah jetzt; wenn du fliegst, darfst du dich mit nichts anderem beschäftigen.
    Scragger flog seit seinem 15. Lebensjahr. 1933, im Alter von 17 Jahren, war er schon bei der Königlichen Australischen Luftwaffe gewesen. 1939 hatte er Spitfires geflogen, ehe er 1945 auf Hubschrauber umgestiegen war. 1950 ging er mit UN-Truppen nach Korea, ehe er dann nach 20 Dienstjahren ausschied. Weil er nie einer Rauferei aus dem Weg gegangen war, hatte er es nur bis zum Leutnant gebracht. Aber er flog immer noch, er wollte nichts anderes tun. Immer noch wollte er der Beste und Sicherste sein und selbst bei einer Notlandung alle Passagiere heil zur Erde bringen.
    Er schaute zu Vossi hinüber und war froh, daß es keinen Krieg gab, in den der Junge ziehen mußte. Er wollte Ed nicht verlieren, Ed war einer der Besten bei S-G. Gab es Bessere als ihn? Natürlich, Charlie Pettikin, aber der war ja auch Buschpilot und hat außerdem den Krieg mitgemacht. Das galt auch für Tom Lochart. Duncan McIver war wohl der Beste, obwohl er Startverbot hatte wegen diesen verdammten ärztlichen Untersuchungen. Der arme Teufel. Scragger fröstelte. Wenn sie neue Vorschriften wegen der Altersgrenzen und Zwangspensionierung einführen, bin ich dran. Der Tag, an dem ich Startverbot bekomme, wird mein letzter Tag sein, das steht fest.
    Siri 1 lag noch ein gutes Stück vor ihnen. Seit über einem Jahr landete er dreimal wöchentlich hier. Trotzdem legte er sich den Landeanflug zurecht, als wäre es das erste Mal. »Sicherheit ist kein Zufall, sie muß geschaffen werden.«
    »Scrag?«
    »Ja, mein Sohn?«
    »Du hast mir da vorhin einen schönen Schrecken eingejagt.«
    »Das ist die erste Lehre, die du daraus ziehen kannst. Was hast du noch gelernt?«
    »Wie verdammt leicht es ist, in Panik zu geraten, wie einsam und hilflos man sich vorkommt und wie wichtig das Augenlicht für einen Menschen ist. Außerdem habe ich gelernt, wie sterblich ich bin. Ich habe eine Scheißangst gehabt.«
    »Als es mir passiert ist, habe ich in die Hosen gemacht.«
    »Was?«
    »Ich bin in den sechziger Jahren mit einer 47G2 von Kuwait gestartet. ExTex hatte sie für einen Arzt und einen Techniker gechartert. Sie wollten zu einer Oase hinter Wafrah, in der es eine CASEVAC gab; ein armer Teufel war mit einem Bein in die Bohrwelle geraten. Wir flogen mit offenen Türen, wie gewöhnlich, weil es Sommer war, es hatte an die 40 Grad, diese elende, trockene Hitze, die es nur in der Wüste gibt. Aber man hatte uns die doppelte Chartergebühr und eine Prämie versprochen, deshalb hatte ich mich dazu bereit erklärt. Der Wind war glühend heiß und böig und spielte uns einen bösen Streich. Du weißt ja: Plötzliche Wirbel peitschen den Sand zu Staubwolken auf. Ich befand mich in ungefähr 100 Meter Höhe, als wir in eine solche Staubwolke gerieten. Der Staub war so fein, daß man ihn nicht sah. Gott weiß, wie er unter meine Schutzbrille dringen konnte, aber eben war noch alles in Ordnung, und im nächsten Augenblick husteten und spuckten wir, meine Augen waren voller Staub, und ich war blind wie ein Maulwurf.«
    »Du verschaukelst