Wölfe der Nacht

einer Papiertüte über dem Kopf, einen Mann, dem eine Pistole aus den Lenden wächst, einen Moslem, der einen Gebetsteppich aus Menschenfleisch ausrollt, ein brennendes Kamel, eine Hand mit sechs Fingern, die ihm den Stinkefinger zeigt.
    Und dann geht er zur Anlage und schaltet sie aus und spürt ein stilles Gefühl der Macht durch seinen ganzen Körper pulsieren. Er zieht weiße Sportsocken und seine schwarz glänzenden Springerstiefel an.
    »Ich gehe aus«, ruft er dem Haus zu und bleibt einen Augenblick in der Tür stehen, als würde er auf eine Antwort warten.
    Vor Jahren beschlossen sie, sich wiederzutreffen, seine Freunde aus dem Krieg. Sie kamen aus den entferntesten Winkeln des Staates, aber sie trafen präzise zur vereinbarten Zeit – um acht Uhr abends, 20:00 Uhr – in Portland ein, in einer irischen Bar namens The Book of Kells, dessen dunkler, holzgetäfelter Gastraum Brian an den Bauch eines Schiffes erinnerte. Alle drei waren Angehörige derselben Einheit, und obwohl sie einander seit vielen Monaten nicht gesehen hatten, fühlten sie sich in der Runde sofort wohl. Aus beidhändigem Händeschütteln wurden Umarmungen und fleischiges Schulterklopfen. Jim war ein rundgesichtiger Mann, der für den Tigard Kurierdienst arbeitete und seinen Kopf kahl geschoren hatte und am Ende jedes Satzes entschuldigend auflachte, Dave dagegen war groß und schmächtig, hatte seine schütteren Haare zu einem dünnen Pferdeschwanz zusammengefasst und unter den Augen dunkle Tränensäcke wegen der vielen Überstunden, die er als Manager bei Kinko’s machen musste. Sie sagten: »Wie geht’s, Mann« und »Siehst gut aus«, während sie sich zwischen Leibern und Tischen hindurchquetschten und im hinteren Teil der Bar ein gemütliches Plätzchen fanden. Eine trübe Lampe hing über dem Tisch und ließ ihre Haut und ihre Zähne gelb erscheinen.
    Eine Kellnerin in schwarzem Rock und weißer Bluse fragte sie, ob sie die Speisekarte wollten, und sie sagten »Bitte« und bestellten Burger und einen Krug Bud Light, und als sie fragte, ob Carlsberg auch okay sei, sagten sie: »Na klar« und machten dann Jim – der den Treffpunkt vorgeschlagen hatte – die Hölle heiß, weil er einen Laden ausgesucht hatte, der sich zu fein war, seinem Kumpel Budweiser zu servieren.
    Anfangs lachte und witzelte Brian mit ihnen, während sie ihre Burger mampften und sich Pommes in den Mund stopften und Ketchup von den Fingern leckten, doch dann bemächtigte sich der Alkohol seines Verstands und seine Gedanken trübten sich zusammen mit dem Licht und er sagte weniger und weniger, nickte nur zum Gespräch der anderen und rieb sich die Delle in seiner Stirn.
    Dave redete dauernd und konnte nicht still sitzen. Er war schon immer nervös gewesen, aber Brian fiel auf, dass jetzt seine Fingernägel bis zum Ansatz abgekaut waren. »Erinnert ihr euch noch an die Zeit?«, fragte er. »Wisst ihr noch? Mit Big Back?« Er erzählte die Geschichte des Hotelkomplexes, in dem sie für kurze Zeit stationiert waren. Es gab kein fließendes Wasser, und deshalb wurden, um den Gestank zu reduzieren, draußen Dixi-Klos aufgestellt. Ein Obergefreiter – ein ehemaliger Highschool Footballstar mit dem Spitznamen Big Back – saß mit dem Hustler auf dem Klo, als der Komplex mit Mörsern und Raketen angegriffen wurde. Während Rauch wirbelte und die Luft zitterte und Männer in alle Richtungen rannten, wurde er mit der Hose an den Knöcheln und seinem Schwanz noch in der Hand aus dem Klo geschleudert. »Wahrscheinlich die lustigste Sache in der Weltgeschichte.«
    Brian hatte sich gefreut, sie wiederzusehen – das hatte er wirklich –, aber als er jetzt zusah, wie Dave mit vollem Mund, aber wie ein Schnellfeuergewehr Geschichten erzählte und Jim kollerte – ha-ha-ha, eher ein schweres Atmen –, kam er sich leer vor, als hätte das Loch in seiner Stirn sich geöffnet und seine Flüssigkeiten wären herausgequollen und sein Körper könnte in jedem Augenblick davongeweht werden, nichts als eine papierene Hülle. Er hatte genau das Gegenteil erwartet; er hatte erwartet, dass dieses Zusammentreffen ihm eine Art Nahrung lieferte, wie dieser englisch gebratene Burger, der auf seinem Teller blutete. Das waren schließlich die Männer, mit denen er geduscht und geschissen hatte, die Männer, neben denen er geschlafen und ihr Schnarchen, ihr Murmeln im Traum gehört hatte. Zusammen hatten sie stramm gestanden und Poker mit Tittenkarten gespielt und zugesehen, wie orangene