Wut

armen, beschissenen lebenden Puppe, mit der du gespielt und die du dann weggeworfen hast? Sie werden ihren Schuh in einer Hecke finden, im Fernsehen die Beschreibung eines Minivans verbreiten, und ich werde das sehen, und du wirst nicht zu Hause sein, und ich werde denken, mein Gott, ich kenne diesen Van, das ist der Wagen, in dem er diese verdammten Puppen zu seinen perversen Ich-zeig-dir-meine-Puppe, wenn-du-mir-deine-zeigst-Versammlungen fährt. Ich werde die Ehefrau sein, die von nichts gewußt hat. Ich werde die verdammte kuhäugige Ehefrau sein, die gezwungen ist, dich im Fernsehen zu verteidigen, nur um mich selbst zu verteidigen, meine eigene, unvorstellbare Dummheit, denn schließlich habe ich dich ja gewählt.«
    Das Leben ist Wut, hatte er gedacht. Die Wut - sexuell, ödipal, politisch, magisch, brutal - treibt uns zu exquisiten Höhen und in brutalste Tiefen. Aus furia entsteht Schöpfung, Inspiration, Originalität, Leidenschaft, aber auch Gewalt, Schmerz, pure, furchtlose Zerstörung, das Austeilen und Einstecken von Schlägen, von denen wir uns nie wieder erholen. Die Furien verfolgen uns; Shiva tanzt seinen furiosen Tanz, um zu erschaffen und um zu zerstören. Aber lassen wir die Götter! Sara, wie sie ihn beschimpft, repräsentiert den menschlichen Geist in seiner reinsten, am wenigsten sozialisierten Form. Das ist es, was wir sind, was zu verbergen wir uns bemühen - das angsteinflößende menschliche Tier in uns, den exaltierten, transzendenten, selbstzerstörerischen, entfesselten Herrn der Schöpfung. Wir erheben einander zu den Höhen der Freude. Wir reißen einander in verdammte Stücke.
    Ihr Name war Lear, Sara Jane Lear, irgendwie eine entfernte Verwandte des Schriftstellers und Aquarellmalers, aber es war nicht die Spur von dem unsterblichen Nonsens des alten Edward in ihr zu finden. Wie nett, Sara Lear zu kennen, die bändeweise Wissen in ihrem Kopf gespeichert hat! Manche halten sie für ziemlich merkwürdig, aber ich finde sie sehr nett. Der abgewandelte Text löste nicht mal die Andeutung eines Lächelns aus. »Stell dir vor, wie oft Leute genau diese Worte zitiert haben, und du wirst mir nicht böse sein, wenn ich nicht beeindruckt bin.« Sie war etwa ein Jahr älter als er und schrieb an einer Doktorarbeit über Joyce und den französischen nouveau roman . In ihrer Wohnung an der Chesterton Road, die im zweiten Stock lag, war es die Liebe  - die rückblickend eher wie Angst wirkte, ein gegenseitiges Klammern an den Rettungsring des anderen, während man in der Einsamkeit der über Zwanzigjährigen ertrank -, die bewirkte, daß er sich zweimal durch Finnegans Wake quälte. Außerdem durch die trockenen Seiten von Sarraute, Robbe-Grillet und Butor. Wenn er voll Elend von den Haufen ihrer langatmigen, obskuren Sätze aufblickte, entdeckte er, daß sie ihn vom anderen Armsessel aus beobachtete, ihm diese kantige Teufelsmaske von einem Gesicht zuwandte, schön, aber unergründlich. Die Fenland-Lady mit den unergründlichen Augen. Er vermochte ihren Ausdruck nicht zu deuten. Es hätte Verachtung sein können.
    Sie heirateten zu schnell und gedankenlos und fühlten sich durch diesen Fehler sofort in einer Falle. Dennoch blieben sie sieben elende Jahre lang zusammen. Als er später Eleanor Masters seine Lebensgeschichte erzählte, schilderte Solanka seine erste Frau als die mit den Aussteigerstrategien, den Spieler, der sich am wahrscheinlichsten aus dem Spiel zurückziehen würde. »Sie hat schon früh alles aufgegeben, was sie am heißesten begehrte. Bevor sie feststellte, daß sie es nicht schaffte.« Sara war die hervorragendste Schauspielerin des Uni-Theaters ihrer Generation gewesen, aber dabei hatte sie es belassen und Theaterschminke sowie Zuschauermenge ohne ein Wort des Bedauerns hinter sich gelassen. Später sollte sie auch ihre Doktorarbeit aufgeben und einen Job in der Werbung annehmen, aus dem Kokon ihrer Blaustrumpfgarderobe auftauchen und hinreißende Schmetterlingsflügel entfalten. Das war kurz nachdem ihre Ehe beendet wurde. Als Solanka das herausfand, war er vorübergehend wütend. All das mühevolle Lesen vergebens. Und nicht nur das Lesen. »Ihr zuliebe«, tobte er Eleanor gegenüber, »hab ich mir Letztes Jahr in Marienbad dreimal an einem Tag angesehen. Ein ganzes Wochenende haben wir damit verbracht, das verdammte Streichholzspiel auszuprobieren, das sie da spielen. Du wirst nicht gewinnen, das weißt du. - Wenn du nicht verlieren kannst, ist es kein Spiel. - 0 doch,