You are Mine

schlechtgeplanter Stunt war und sie erwartete, im letzten Moment gerettet zu werden, in einem Aufruhr aus entsetzter Sorge und Wirbel ins Krankenhaus gebracht zu werden. Aber nein, das war nicht ihr Stil. Außerdem hat sie ihren letzten Willen geschrieben.
    Du wirst verstehen … alles war für dich …
    Was auch immer. Ob Manipulation oder einfach Wahnsinn, ich bin zu verdammt müde, um noch darüber nachzudenken.
    Das Geräusch des reißenden Papiers ist unglaublich befriedigend, genauso wie der Anblick der Fetzen, die auf den Teppich segeln. Fast so befriedigend wie der Whisky, der sich durch meine Kehle brennt, zwei große Schlucke direkt aus der Flasche, bevor ich mein Glas fülle und es in Richtung Decke hebe.
    »Auf dich, Madigan, meine Favoritin unter den beschissenen Liebsten. Salut. «
    Das zumindest muss ich ihr zugutehalten: Sie hat nicht einmal mein Trinken kommentiert, hat nie auch nur eine spitze Bemerkung gemacht oder eine Augenbraue missbilligend gehoben. Oder war sie einfach nur zu selbstzentriert, um es zu bemerken? Ich schüttle den Kopf. Mein Kopf ist immer noch zu klar, trotz des Alkohols. Zu stur, um all diese Gedanken an sie loszulassen, meine Madigan, Madigan mein, meine einzige Besessenheit für viel zu lange Zeit.
    Genug.
    In einer Schublade finde ich einen dicken schwarzen Marker, zwischen Gummibändern und anderem Haushaltstreibgut, und ich male eine dicke Linie auf die Whiskyflasche, ungefähr bei einem Drittel der Füllhöhe. Eine zufällige Grenze, aber zumindest ist es etwas, ein klares Limit für heute Abend. Morgen kann ich damit anfangen, das wieder zusammenzusetzen, was von meinem Leben noch übrig ist.
    Oder zumindest kann ich anfangen, darüber nachzudenken.
    Morgen, Sonntag, Ruhetag, Familienessen und lockere Unterhaltungen. Lang ignorierte Klischees, aber vielleicht ist es nicht zu spät, um sie abzustauben. Es ist Wochen her, dass ich meine Familie zum letzten Mal gesehen habe, sogar Monate – es war bei diesem Geburtstagsessen für die Zwillinge. Madigan war eingeladen, hatte sich aber geweigert zu kommen, eine Beleidigung, die meine Mutter durchaus bemerkte, als sie das sechste, dann überflüssige Gedeck abräumte. Es endete auf die übliche Art, mit einem weiteren Verhör durch die Eltern, was ich tat, was ich tun wollte, welche Pläne ich für die Zukunft habe. Mein Dad bot mir wieder an, mir einen Job in der Fabrik zu geben – er ist jetzt der Manager –, und ich zuckte nur mit den Achseln, sagte, ich würde darüber nachdenken, und wir beide wussten, dass ich log.
    Meine Schwestern haben es einfach. Sarah mit ihrem Jurastudium, unter den Besten ihres Jahrgangs und gefördert mit einem Stipendium; Ginny mit ihrem schwachsinnigen Freund – Martin, Sportfan und Sternekoch – und das Haus, das sie in Camberwell renovieren, während sie ihre eigene Familie planen. Eine strahlende, wohlgeplante Zukunft für beide, mit vollkommener elterlicher Billigung, aber es ist nicht die meine und ich will keine davon oder auch nur etwas in der Art. Und das ist etwas, was Mum und Dad einfach nicht verstehen können.
    Und so haben wir uns gestritten wie immer. Gezickt und geseufzt und geblafft, während Sarah mich unter dem Tisch trat, damit ich den Mund hielt. Ich sackte in meinem Stuhl zusammen und stopfte die Hälfte meines Kartoffelsalates in mich herein, während meine Schwestern über meinen Kopf hinweg wohlgeübte Themenwechsel anstrengten.
    Du brauchst sie nicht, Lexi. Madigan, später am selben Abend, während sie Bierflaschen für uns beide öffnete. Leute wie sie können Leute wie uns nicht verstehen. Sie können es einfach nicht.
    Ich gieße mir noch einen Schuss Whisky ein, ein Schuss näher an die Linie. Gab es je einen Knopf, von dem sie nicht wusste, wie man ihn drückte?
    Leute wie wir.
    Abgesehen davon, dass es kein uns mehr gibt, meine Geliebte, dafür hast du gesorgt. Und ich bin – war es immer – Leute wie sie.
    ∞
    Jemand hat mir Lösungsmittel in den Hals geschüttet. Mein Mund ist wund und rot und so trocken, dass er fast mehr wehtut als die Stahlkugel, die in meinem Kopf herumspringt, bumm bumm bumm, als wäre vor meiner Tür ein Abrissunternehmen bei der Arbeit. Oder an meiner Tür. Verdammt sollen sie sein, wer auch immer es ist, sie können später zurückkommen oder, noch besser, nie. Ich ziehe mir ein Kissen über den Kopf und drücke mich fest gegen die Lehne der Couch, bis endlich Schweigen herrscht. Ich entspanne mich und versuche, den Schlaf