Zero Day

ist herrenlos.«
    »Sieht es hier vielleicht nach Herrenlosigkeit aus , Klugscheißer?«, fragte der andere Biker.
    Als Cole nach der Dienstwaffe griff, legte der erste Biker eine Hand auf Pullers Schulter. In der nächsten Sekunde lag er bäuchlings auf dem Betonboden. Sein entgeisterter Gesichtsausdruck bezeugte, dass er gar nicht wusste, wie ihm geschehen war. Der andere Mann stieß einen Wutschrei aus und schlug zu. Puller packte den Angreifer am Arm, riss ihn abwärts, drehte ihn um und schleuderte den Mann neben seinen Kumpel auf den Boden. »Wenn Sie aufstehen«, warnte Puller die Männer, als sie aufspringen wollten, »sorge ich dafür, dass die Auseinandersetzung für Sie in der Klinik endet. Und darauf lege ich eigentlich gar keinen Wert. Sie haben mit der Angelegenheit nichts zu schaffen.«
    Beide Männer erlahmten mitten in der Bewegung und blieben auf dem Boden sitzen. Gerade hatte Puller sich gestrafft, da stürmte aus einem dunklen Winkel des Gebäudes Dickies großer Freund Frank auf ihn los. Aufgrund der Kollision mit Pullers Schädel hatte er einen Verband auf der Nase und ein Brillenhämatom. In den Fäusten schwang er ein langes Brett.
    »Jetzt kommt die Retourkutsche!«, schnaubte er.
    Als er nach Pullers Kopf schlagen wollte, fiel ein Schuss. Die Kugel pfiff an Puller vorbei und brach ein Stück Holz aus dem Brett. Der Treffer riss es Frank aus den Händen. Puller, Frank und die übrigen Biker wandten sich Cole zu. Ihr King Cobra zeigte auf Franks Unterleib.
    »Die Entscheidung liegt bei Ihnen«, sagte Cole. »Wollen Sie Kinder haben oder nicht?«
    Hastig wich Frank zurück, breitete die Hände schützend über sein Geschlechtsteil.
    Puller lief an den Männern vorbei zur Hintertür und hinaus aus dem Gebäude. Ein Geländemotorrad kam um die Ecke geschossen und raste genau auf ihn zu. Dickie hatte sich die Zeit genommen, einen Sturzhelm aufzusetzen, andernfalls hätte Puller nicht getan, was er nun tat.
    Er zog die vorn getragene M11, zielte zwei Sekunden lang und zerschoss den Hinterreifen. Das Geländemotorrad schlingerte seitwärts. Dickie stürzte vom Sattel. Rund sechs Meter entfernt kam das Bike in Seitenlage zum Stillstand. Augenblicke später zerrte Puller Dickie in die Senkrechte.
    »Sie hätten mich umbringen können!«, brüllte Dickie.
    »Hätte ich auf den Vorderreifen geschossen, wären Sie mit dem Kopf voran über die Lenkstange geflogen. So aber konnten Sie sich nur auf den Hintern setzen. Aber ich erkenne bei Ihnen ohnehin kaum einen Unterschied zwischen Ihrer Kehrseite und Ihrem Gehirn, falls Sie überhaupt eins haben.«
    Cole kam näher und schob den Revolver ins Halfter. Auge in Auge stellte sie Dickie zur Rede. »Sind Sie ein Vollidiot? Verdammt noch mal, was sollte dieser Unfug?«
    »Ich hab einfach durchgedreht«, winselte Dickie.
    »Waren Sie wirklich bei der Infanterie?«, fragte Puller. »Bei der Ersten Division stellt man normalerweise ziemlich hohe Anforderungen, und ich kann mir nicht vorstellen, dass man in ihren Reihen einen solchen Versager wie Sie geduldet hätte.«
    »Gehen Sie doch zum Teufel!«, brauste Dickie auf.
    »Und Sie gehen in den Knast«, fuhr Cole ihn an.
    »Weshalb?«
    »Zum Beispiel wegen Mordversuchs an einem Militäroffizier«, sagte Puller. »Dafür werden Sie wohl in einem Bundesgefängnis sitzen, bis Sie fünfzig sind.«
    »Ich hab doch gar nicht versucht, Sie zu ermorden!«
    »Wie soll man es denn nennen, wenn Sie offensichtlich die Absicht haben, mich mit dem Geländemotorrad umzufahren?«
    » Sie wollten mich umbringen!«, schrie Dickie; dann starrte er Cole an. »Er hat mir den Reifen kaputtgeschossen. Ich hätte mir den Hals brechen können.«
    »Oh, ich bin mir sicher, dass Sie ihm einen guten Grund gegeben haben. Und nun erklären Sie uns, warum Sie abhauen wollten. Wir wollten bloß mit Ihnen sprechen.«
    »Hey, dieser Kerl hat schon Frank zusammengeschlagen! Ich wollte ihn nicht an mich heranlassen. Er ist ein Irrer.«
    »Sie reden Unsinn«, entgegnete Cole. »Und das wissen Sie. Weshalb sind Sie geflohen, Dickie?«
    Der junge Mann schwieg. Er starrte auf den Boden, während sein Brustkorb sich stoßweise hob und senkte. An einem Ellbogen, mit dem er über den Untergrund geschrammt war, klebte Blut.
    »Also gut, wie Sie wollen.« Cole legte ihm Handschellen an und belehrte ihn über seine Rechte.
    »Mein Vater wird ganz schön sauer sein!«, stieß Dickie hervor.
    »Das glaube ich auch«, sagte Cole. »Aber das ist Ihr Problem. Mit