Zikadenkönigin

Mechaniker sich selbst und ging steif einen langen Flur hinunter. Sie streckte ihren Rücken und ihre Schultern, um die verspannten Muskeln zu lockern. Eine Gewittertür zersprang vor ihr in Fasern und setzte sich hinter ihr selbsttätig wieder zusammen.
    Sie stand in einem Speisesaal, in dem die schrille, eintönige Musik der Regals klimperte und klapperte. In die Wände waren hohe Bildschirme eingelassen, die verblüffend schöne Gartenansichten zeigten. Ein aufgedunsener Servo, der mit seiner organometallischen Hülle und dem feisten, lächelnden Kopf beinahe krank aussah, führte sie zu ihrem Stuhl.
    Mirasol setzte sich und beulte das schwere weiße Tischtuch mit den Knien ein. Am Tisch standen sieben Stühle. Der hohe Stuhl der Regal-Kampfrichterin stand am Kopfende. Die Position, die man Mirasol zugewiesen hatte, gab ihr sofort zu verstehen, welchen Status man ihr zumaß. Sie saß am fernen Ende des Tisches zur Linken der Kampfrichterin.
    Zwei ihrer Rivalen hatten ihre Plätze schon eingenommen. Einer war ein großer, rothaariger Former mit langen, dünnen Armen. Seine scharfen Gesichtszüge und die hellen, ängstlichen Augen gaben ihm das Aussehen eines neugierigen Vogels. Der zweite war ein langweiliger, grobschlächtiger Mechanisierer mit Prothesenhänden und einer paramilitärischen Tunika, die an den Schultern mit einem roten Stundenglas gekennzeichnet war.
    Mirasol musterte ihre beiden Rivalen schweigend mit schrägen Blicken. Wie sie selbst waren die beiden noch jung. Die Regals hatten viel für junge Menschen übrig, und sie ermunterten die von ihnen gefangengenommenen Parteien, ihre Bevölkerungszahl schnell zu vergrößern.
    Diese kluge Strategie ließ die alten Hüter jeder Partei in einer Woge von Nachkommen untergehen, die von Geburt an von den Regals indoktriniert worden waren.
    Der vogelähnliche Mann, der sich auf seinem Platz direkt rechts neben der Kampfrichterin offenbar nicht wohl fühlte, sah aus, als wollte er sprechen, wagte es aber nicht. Der Piraten-Mech starrte seine künstliche Hand an. Er hatte sich kleine Kopfhörer in die Ohren gesteckt.
    Vor jedem Platz stand eine Druckflasche mit Schnaps. Die Regals, die in der Schwerelosigkeit des Weltraums lebten, benutzten diese Flaschen aus Gewohnheit, und wenn eine davon hier auf dem Tisch stand, dann war sie zugleich ein Gunstbeweis und eine Demütigung.
    Die Tür öffnete sich wieder flatternd, und zwei weitere Rivalen platzten herein, als wären sie um die Wette gerannt. Der erste war ein taumelnder Mech, der immer noch nicht an die Schwerelosigkeit gewöhnt war. Seine weichen Knochen wurden von einem äußeren Korsett gestützt. Die zweite war eine stark mutierte Formerin, deren gekrümmte Beine in Greifhänden endeten. Die Ruderhände waren mit schweren Ringen geschmückt, die aneinanderstießen und klimperten, während die Frau über den Parkettboden lief.
    Die Frau mit den seltsamen Beinen nahm dem Vogelmann gegenüber Platz. Sie begannen sich zögernd in einer Sprache zu unterhalten, welcher keiner der anderen Anwesenden folgen konnte. Der Mann im Stützkorsett, der hörbar keuchte, hing, offenbar unter Schmerzen, Mirasol gegenüber auf seinem Stuhl. Seine Plastikaugen funkelten wie Glasmurmeln. Seine Schwierigkeiten mit der Schwerkraft bewiesen, daß er zum ersten Mal auf dem Mars war, und sein Platz bei Tisch bedeutete, daß seine Partei Macht besaß. Mirasol verachtete ihn.
    Mirasol fühlte sich gefangen wie in einem Alptraum. Alles an ihren Konkurrenten schien zu beweisen, daß sie krank und unfähig zum Überleben waren. Sie hatten gehetzte, gierige Blicke wie verhungernde Menschen in einem Rettungsboot, die mit heimlicher Vorfreude darauf warten, daß der erste stirbt.
    Sie bemerkte ihr Spiegelbild in der Wölbung eines Löffels und erkannte mit einer blitzartigen Einsicht, wie sie den anderen erscheinen mußte. Ihre intuitive rechte Hirnhälfte war über alle Maßen angeschwollen und hatte ihren Schädel verformt. Ihr Gesicht zeigte die glatte Schönheit ihres genetischen Erbes, doch ihr Gesichtsausdruck war leer. Ihre Figur war unter der bestickten Pilotenweste und der schmucklosen, unauffälligen Bluse und den Hosen nicht zu erkennen. Ihre Fingerspitzen waren vom Kauen wund. Sie hatte die gleiche Ausstrahlung wie die hinfälligen, niedergedrückten älteren Angehörigen ihrer Partei, die sich der Weite des Alls gestellt und versagt hatten, und sie haßte sich dafür.
    Sie warteten auf den sechsten Konkurrenten. Plötzlich