Zikadenkönigin

gehämmertem Silberblech. Ihr strahlend rotes, schulterlanges Haar war an den Wurzeln schwarz nachgewachsen.
    Sie blickte überrascht zu ihm auf. Turner zögerte im Bogengang, dann betrat er die Nische. »Hallo«, sagte er.
    »Hallo. Aus welchem kampong sind Sie?«
    »Citybank Building«, sagte Turner. Er hatte sich inzwischen an diese Frage gewöhnt. »Ich arbeite als beratender Ingenieur für das Industrieministerium. Ich bin Kanadier. Turner Choi.«
    Sie faltete die Zeitung zusammen und lächelte. »Ach, Sie sind der Typ, der mit den Robotern arbeitet.«
    »Es spricht sich wohl rum«, sagte Turner erfreut.
    Sie musterte ihn aus schmalen Augen. »Seria Bolkiah Mu'izzaddin Waddaulah.«
    »Tut mir leid, ich spreche kein Malaiisch.«
    »Das ist mein Name«, sagte sie.
    Turner lachte. »Mein Gott. Ich bin ein kanadisches Trampeltier und hab nur Stroh im Kopf. Entschuldigen Sie bitte.«
    »Sie sind Techniker aus dem Westen«, sagte sie. »Sehr exotisch. Wie kommen Sie mit Ihrer Arbeit voran?«
    »Es ist ein seltsamer Auftrag«, sagte Turner. Er setzte sich in höflicher Entfernung auf eine Couch und staunte über ihren eigenartigen Akzent. »Haben Sie mal in Großbritannien gelebt?«
    »Ich bin dort zur Schule gegangen.« Sie musterte ihn. »Sie sehen eher wie ein chinesischer Keith Richards aus.«
    »Tut mir leid, den kenne ich nicht.«
    »Der Gitarrist der Rolling Stones.«
    »Ich verliere bei den neuen Bands immer die Übersicht«, sagte Turner. »Höchstens russischer Pop vielleicht.« Er spürte eine eigenartige Spannung. Turner schielte auf die Hände der Frau. Kein Ehering, das war es also nicht.
    »Möchten Sie einen Drink?« sagte die Frau. »Traubensaft.«
    »Gern«, sagte Turner. »Danke.« Sie schenkte anmutig ein; unschuldiger Traubensaft auf Eis. Sie war eine Moslem, dachte Turner, trotz ihres gefärbten Haars. Vielleicht gab sie sich deshalb so reserviert.
    Er mußte wieder einmal die Regeln etwas strapazieren. Sie war nicht im üblichen Sinne hübsch, aber sie besaß jene Art neurotischer Leidenschaftlichkeit, die Turner immer gefährlich anziehend fand. Und sein Liebesleben hatte in Brunei gelitten; die kampongs mit ihren wachsamen Augen und der Dorfklatsch hatten ihm die Tour vermasselt.
    Er fragte sich, wie er dafür sorgen konnte, daß er sie wiedersah. Es kam nicht in Frage, sie einfach zum Essen einzuladen – es hing von ihrem kampong ab. Manche waren rigoroser als andere. Er konnte es mit einem halben Dutzend verschleierter muslemischer Anstandsdamen oder einem Haufen kräftiger Brüder und Vettern zu tun bekommen, die etwas gegen westliche Lüstlinge hatten.
    »Wann wollen Sie die Produktion aufnehmen, Mr. Choi?«
    Turner sagte: »Wir haben schon ein paar Fischerboote gebaut, aber nur kleinere Sachen. Wir haben größere Pläne, sobald die Roboter wieder laufen.«
    »Eine richtige Fabrik«, sagte sie. »Wie früher.«
    Turner lächelte. Er sah seine Chance. »Möchten Sie die Anlage mal sehen?«
    »Klingt romantisch«, sagte sie. »Diese Roboter sind kostenlose Arbeiter. Sie sollten die Stelle unseres kostenlosen Öls einnehmen, als es ausging. Brunei war früher reich. Mit den Öldollars konnten wir uns alles kaufen. Soziale Shellwirtschaft, so hieß es damals.« Sie lächelte sehnsüchtig.
    »Wie wär's mit Montag?« sagte Turner.
    Sie sah ihn überrascht an. »Ich fürchte, das geht nicht.«
    Turner hielt ihren Blick fest. Es liegt nicht an mir, dachte er. Es ist etwas im Weg – adat oder so. »Schon gut«, sagte er einlenkend. »Ich würde Sie gern wiedersehen, ist das so schlimm? Bringen Sie Ihren kampong mit, wenn Sie wollen.«
    »Mein kampong ist der Palast«, sagte sie.
    »Oh, äh …« Da war wieder das Kältegefühl.
    »Sie haben mich nicht erkannt«, sagte sie triumphierend. »Sie haben mich für ein Groupie gehalten.«
    »Wer sind Sie denn?«
    »Ich bin Duli Yang Maha Mulia Diranee … kurz gesagt, die Prinzessin. Prinzessin Seria.« Sie lächelte.
    »Guter Gott.« Er hatte mit der königlichen Prinzessin von Brunei geflirtet. Es war bizarr. Er erwartete schon halb, daß ein Trupp gebräunter Eunuchen mit Krummschwertern hereinstürmte. »Sie sind die Tochter des Sultans?«
    »Denken Sie sich nichts dabei«, sagte sie. »Unser Land ist nur zweitausend Quadratmeilen groß. Im Grunde ist es ein Familienbetrieb. Der Bürgermeister Ihrer Heimatstadt Vancouver regiert über mehr Menschen als meine Familie.«
    Turner nippte an seinem Traubensaft, um seine Verwirrung zu überspielen.