zuadraht

fürderhin sein können.
    Aber nicht nach dieser Kolumne.
    *
    Wenn Menschen in Korridoren plötzlich und unvermutet die Gegenrichtung einschlagen oder stehen bleiben, sich abwenden und nachdenklich am Kopf kratzen, oder den Kopf einziehen und sich an die Wand drücken oder erstmals das Visier nach oben klappen und im Vorübergehen hämisch grinsen, dann ist es, weil sie soeben einem dampfend heißen Erdapfel begegnet sind.
    Im Vorzimmer des Drohnenbüros war Endstation.
    „Ich soll . . . ich muss dir das übergeben, Ferri. Es tut mir Leid.“ Die Chefsekretärin drückte mir ein Kuvert in die Hand, schluckte, rang nach Worten und wandte den Kopf ab. Sie wollte nicht erst warten, bis meine heiße Erdapfeldampfaura ihre Tränen auftrocknete. Die Alte vom Alten, wie wir das Urgestein nannten, hatte vier Polizeidirektoren überdauert, Tyrannen wie Weicheier, allesamt unbeschadet, nun aber schien sie ernsthaft angeschlagen.
    Ich öffnete den Umschlag, überflog die paar Zeilen, die sich wie ein amtliches Pamphlet lasen und über denen ein einziges, alles beherrschendes Wort prangte: Suspendierung. Zeit zum Taumeln blieb gar nicht, denn in diesem Moment ging die Türe des Kurzen auf. Ein zufälliges, ein ungewolltes Aufeinandertreffen, das mich ebenso überraschte, wie es ihn peinlich berührte. Weißengärber wollte wortlos an mir vorüber, lief mir jedoch schnurstracks in den seitlichen Ausfallschritt, starrte mit ängstlicher Entsetztheit in die hasserfüllte Entsetztheit meiner Augen empor, besann sich seiner Position und brüllte los: „SIE UND IHRE SELBSTGEFÄLLIGEN ERMITTLUNGEN, SIE UND IHRE BILLIGEN WÜNSCHE NACH EINEM SCHNELLEN ERFOLG, SIE RELIKT NACHLÄSSIGER POLIZEIARBEIT AUS FRÜHEREN TAGEN, SIE . . . SIE HABEN JA SCHON LÄNGST ENTSORGT GEHÖRT, LEIMBÖCK. URTEIL, VOLLSTRECKUNG UND ERST DANN DER PROZESS. SO MUSS MAN MIT QUERTREIBERN IHRES SCHLAGES VERFAHREN. SIE MACHEN ALLES NUR MADIG, LEIMBÖCK. DIE POLIZEI IST DER APFEL UND SIE SIND DER WURM.“ Dann presste er sich unter meiner Achsel hindurch und entwischte auf den Gang.
    Wie ich bis in mein Büro kam? Keine Ahnung, ganz ehrlich. Ich rief Rosa an. Ich rief Michelin an. Ich schickte Bela eine e-Mail. Rosa hob ab. Michelin hob ab. Bela antwortete nicht. Ich verrichtete Dinge, die unverrichtet ebenso unbemerkt geblieben wären: Bleistiftspitzen, Schreibunterlage und Block am Tischkantenverlauf ausrichten, ein Gespräch mit der Korkenzieherhasel, Dienstmarke putzen und Waffe suchen (beides noch nicht abgegeben), den Blick wieder und wieder auf das Wort Suspendierung im offenen Amtsblattpapier geheftet, getrieben von der Hoffnung, das Blatt könne die Halbwertszeit eines halben Vormittags unterschreiten und sich vor meinen Augen in ein unbeschriebenes und gar nicht ausgehändigtes Nichts auflösen. Der Vormittag ging. Das Papier blieb. Bis ich wusste, dass der Kurze keinen Augenblick gezögert hatte und in die Offensive geprescht war und womöglich dem Kurz den Auftrag dazu erteilt hatte. Bis es also draußen war und sie es an die Spitze ihrer Mittagsnachrichten setzten: der Leiter der Mordkommission vom Dienst suspendiert, nicht frei von jeder Häme, wie mir die Stimme des Sprechers zu verraten schien, weil das doch das Mindeste sei, würden sie denken, dachte ich, die Aufregung über die Kolumne in der Guten war zu der Erregung dieses Nachrichtentages angeschwollen, ein Raunen und Jaulen und Kläffen durch den Radioäther, und auch das Rauschen, das durch den Blätterwald der kommenden Tage ziehen würde, war darin schon zu vernehmen.
    Bis das Telefon anschlug und die Überraschungen kein Ende nahmen.
    *

In der Küche, irgendwann danach
    Klar, dass sie dich gefeuert haben, Leimböck. Wundert es dich? Du hast doch wirklich große Scheiße gebaut. Den armen Hanser zum Täter gemacht. Abscheulich. Und dich dafür auch noch ehren und befördern lassen. Jetzt hast du nichts mehr und musst das Entwürdigendste erleiden, das einen Polizisten treffen kann. Die Suspendierung. Da ist ja ein Nachtwächterjob noch besser.
    Noch schlimmer als das ist aber das Unwissen um den wahren Täter. Du hast keine Ahnung, nicht wahr? Absolut keine Ahnung. Du wirst von dieser Ahnungslosigkeit stürzen und sehr hart aufschlagen, Schleimi. Und das wird das Finale des Einakters sein.
    Brillanz gegen Ignoranz, Intelligenz gegen Präpotenz. Nur zwei Darsteller.
    Ich erinnere mich noch sehr genau an unser letztes Kartenspiel. Du hast es abgebrochen, weil dich irgendein wichtiges