Zurueck in der Hoelle

ins Wasser. Er wühlte mit beiden Händen im Müll und hielt nach einer toten Katze, einem löcherigen Eimer, drei alten Stiefeln und einem Schweinekopf, aus dem die Aale flohen, endlich den rosa Flakon in der Hand.
    »Na, was hab ich denn da!«, lachte der Alte freudig. »Hey, Ratten-Eis-Fuß, hab ich nicht immer gesagt, dass so was wie das meine Glücksfarbe ist?« Er schaute verliebt durch das Glas in die Sonne. Er roch ihre Farbe, als könnte er sie sehen: »Und das ich nicht eher ruhen werde, bevor die ganze Welt rosa ist. Das Glas ist doch rosa, oder irre ich mich?«
    Er zerrte am silbernen Korken der Flasche.
    »Oh nein, bitte nicht. Das ist Eau de Toilette. Das trinkt man nicht, Whistle!«, rief Ratten-Eis-Fuß. »Das ist noch viel schlimmer als keine Würde zu haben.«
    Er wollte dem Alten die Flasche entreißen, doch der stieß ihn weg.
    »Das ist mir egal!«, fauchte er und riss den Korken mit den Zähnen heraus. »Ich scheiß auf die Würde und alles andere.«
    Er steckte den Flaschenhals in seinen Mund und tat ein paar große gierige Schlucke. Große, gierige und wie er zu seiner Überraschung feststellte, absolut staubtrockene Schlucke. Dann musste er husten. Er spuckte und würgte und glaubte schon, ersticken zu müssen, da fiel das Stück Seide aus seinem Mund.
    »Bei allen Teufeln, die im Schnaps hausen. Wer will mich hier töten?« Er packte die Seide, um sie von sich zu schleudern, doch dann hielt er inne und roch an dem Fetzen.
    »Halt! Das ist nicht nur Eau de Toilette. Ich riech auch was anderes. Etwas, das ich mal kannte, und ich rieche Kajal. Da steht doch was, Ratte. Los, komm schon, lies vor!«
    Er packte den Kleinen, als könnte er sehen, umschloss dessen Nase mit seiner riesigen Pranke und zog ihn an ihr zu sich in den Fluss. »Los, lies schon!«, befahl Whistle. »Oder ich sorge dafür, dass deine Nase in Zukunft so schief ist wie die vom Windschiefen Cutter.«
    »Ist ja schon gut!«, näselte Ratte erschrocken und faltete das Stück Stoff auseinander:
    »Ha-allo, a-al-ter S-s-s-sack!«, buchstabierte er stockend, überlegte dann kurz und lachte begeistert. »Da steht alter Sack ! Hey Whistle, verstehst du? Der Brief ist für dich.« Er las stockend weiter. »Ja, man ha-hat mir gesa-agt, dass d-du jetzt zu den Deppen gehörst.«
    Er lachte erneut.
    »Ja-mahn, das ist sie. Das hat sie richtig gehört. Du gehörst zu den Deppen. Nein, du bist der Oberdepp, Blackie!« Er schaute an Whistles Pranke vorbei, die immer noch seine Nase zerquetschte, in dessen Gesicht.
    »Hey, kapierst du, der Brief ist von ihr und sie braucht deine Hilfe: Komm nach Berlin«, buchstabierte er weiter, »und rette mich, hörst du! Denn bevor ich den Deppen Gagga heirate, heirate ich lieber einen Depp wie dich. Dich und deine haarige Zunge. Du kannst mich mal, hörst du. Deine Honky Tonk Hannah
    Er knautschte die Seide verliebt um seine Hakenprothese.
    »Sie ist in Berlin und du sollst dich beeilen. Hey Whistle, kapierst du, sie heiratet dich. Sie heiratet, heiratet, heiratet dich.«
    Er tanzte vergnügt auf Whistles Schoß.
    »Hannah, o Hannah, o Honky Tonk Han…«
    Doch dann hielt er inne.
    »Was ist?«, fluchte er. »Beim betrunkenen Satan. Das ist nicht dein Ernst. Du hast nicht vergessen, wer Hannah ist. Du hast nicht die schönste Frau vergessen, die jemals den Rochen gesegelt hat. Du hast nicht … Oh, bitte reiß meine Nase nicht ab!«
    »Dann halt deinen Mund!«, fauchte der Alte und drehte die Nase des Kleinen um 180 Grad nach oben.
    »Natürlich weiß ich, wer Hannah ist. Aber wer ist der Sack? Ich meine, den Deppen. Wer ist dieser Whistle?«
    »Potzplötzliche Flaute!« Ratte und Cutter verschlug es die Sprache. »Holt mich, ihr Schwärmer, aus dem Quecksilbermeer. Das kann doch nicht wahr sein. Das gibt es doch nicht. Hey, Blackie, der Whistle bist du!«
    »Bist du sicher?«, fragte der Alte und kratzte sich dabei den Kopf.
    »Ja«, nickte Ratte. »Und Cutter kann’s schwören.«
    »Dann soll es so sein«, nickte Whistle folgsam. »Dann bin ich ab jetzt der alte Sack.« Er grinste, als ob ihm das Spaß machen würde »Dann bin ich jetzt Whistle!« Er stand grinsend auf und hielt sein Kürbisgesicht in die Sonne.
    »Nein, Blind Black Soul Whistle«, sagte er stolz, »der Fürst der Piraten.«
    Er stutzte und schaute die beiden anderen an.
    »Ähm, bin ich das jetzt erst, oder war ich das immer? Oh, verstehe: Ich war es und bin es und deshalb werde ich heiraten. Ja-mahn, das tu ich. Doch einen Moment.