0067 - Zwischen 1000 Tonnen Dynamit

sah mich fragend an.
    Ich ging wortlos an einen alten Schreibtisch und nahm den Telefonhörer in die Hand. Mit fliegenden Fingern drehte ich die Wählscheibe.
    »Federal Bureau of Infestigation«, meldete sich unsere Zentrale.
    »Cotton. Alarmieren Sie eine unserer Mordkommissionen! Doc, Fotograf, Vernehmungsbeamte und so weiter. Vor allem Spurensicherungsdienst. Sechs Mann vielleicht, wenn sie abkömmlich sind. Ich habe das Gefühl, sie haben hier besonders viel Arbeit zu leisten.«
    »In Ordnung. Möglichst viele Spezialisten vom Spurensicherungsdienst. Wohin?«
    Ich beschrieb die Lage der Fabrik und die beste Anfahrtroute. Dann legte ich den Hörer auf. Ich wollte schon wieder hinausgehen, da fiel mir noch etwas ein.
    Ich wählte noch einmal unsere Nummer und sagte: »Hier ist noch einmal Cotton. Schicken Sie einen Mann aus unserem Archiv mit der Kommission raus! Der Mann soll sich direkt bei mir melden.«
    »Okay, wird gemacht.«
    Ich legte auf. Der Pförtner sah mich in einer Mischung von Neugierde und ehrfürchtigem Staunen groß an.
    »Hatten Sie heute nacht Dienst?« fragte ich, während ich dem Mann eine Zigarette anbot, damit er seine Hemmungen etwas verlieren sollte.
    »Nein, Sir«, stammelte er diensteifrig. »Erst seit sechs Uhr heute morgen.«
    »Wissen Sie, wer heute nacht hier Dienst hatte?«
    »Ja. Natürlich. Ich habe ja meine Kollegen von der Nachtwache abgelöst. Tagsüber ist der Posten hier nur einzeln besetzt, aber nachts sind immer drei Mann hier. Aus Sicherheitsgründen, wenn mal was passieren sollte. Zwei Nachtpförtner und ein Mann von der Betriebsfeuerwehr.«
    »Können Sie mir die Namen und die Adressen der Leute aufschreiben?«
    »Von einem weiß ich die Anschrift nicht auswendig, Sir. Aber ich könnte sie in der Personalabteilung erfragen.« Ich schob ihm meine Zigarettenpackung hinüber und sagte: »Tun Sie’s! Und dann schreiben Sie mir die drei Namen und Adressen auf einen Zettel. Okay?«
    »Okay, Sir.«
    Ich griff noch einmal zum Telefon. Diesmal wählte ich die Nummer der City Police. Da das FBI nur für wenige Straftaten zuständig ist und beispielsweise überhaupt nichts mit der Verkehrsüberwachung zu tun hat, gibt es bei uns nur wenige Funkstreifenwagen. Um so mehr Wagen dieser Art hat die City Police in New York laufen.
    »City Police«, sagte eine sonore Männerstimme.
    »Special-Agent Jerry Cotton«, sagte ich. »Geben Sie mir Captain Hywood!«
    »Sofort, Sir.«
    Es knackte ein paarmal in der Leitung, dann hörte ich Hywoods urgewaltige Donnerstimme.
    »Hier ist Hywood! Was ist los?«
    »Hier ist Cotton!« äffte ich nach. »Cotton! Der ekelhafte FBI-Knabe! Sie haben mir noch in meiner Raupensammlung gefehlt! Wenn Sie einen anrufen, hat man nur Ärger und Arbeit zu erwarten. Also schön, ich finde mich damit ab. Was kann ich für Sie tun?« Hywood ist ein alter Bekannter, der eine rauhe Schale, aber ein gutes Herz hat. An seine Brüllerei muß man sich einfach gewöhnen.
    »Ich könnte einen Hilfsdienst der City Police gebrauchen«, sagte ich. »Wir haben eine ziemlich verwickelte Angelegenheit zu bearbeiten, in der es bereits den ersten Mord gab. Heute nacht. Jetzt brauche ich dringend ein paar Zeugen. Könnten Sie mir in Ihrer Fahrbereitschaft einen Funkstreifenwagen loseisen, der mir die Leute heranholt?«
    »Worum geht es denn?«
    »Nichts besonders Aufregendes«, grinste ich. »Nur um den Diebstahl von einigen Kilo Dynamit. Gestern fehlten noch 60, aber ich nehme an, daß es inzwischen noch einige Kilo mehr geworden sind.«
    Hywood stieß einen schrillen Pfiff aus. »Um Himmels willen!« röhrte er ins Telefon. »Und das sagen Sie so leichtfertig dahin? Mann, Cotton! Wissen Sie, was man mit 60 Kilo Dynamit in die Luft jagen kann? Ich will nicht gerade sagen, halb New York, aber eine verdammt große Menge doch!«
    »So ungefähr dachte ich auch«, sagte ich ungerührt. »Und deshalb meinte ich, die City Police müßte an der schnellen Klärung dieser Sache ebenfalls ein Interesse haben. Man weiß nicht, vielleicht wurde das Teufelszeug von Gangstern geklaut, die damit ein Attentat auf das Hauptquartier der City Police Vorhaben?«
    Hywood röchelte.
    »Hören Sie zu!« stöhnte er. »Wenn Sie mich auf den Arm nehmen wollen, dann komme ich selber und werde dafür sorgen, daß Sie eine Nacht lang auf so einem verdammten Pulverfaß übernachten müssen! Natürlich können Sie einen Wagen haben, irgendwie ziehen wir doch alle an der gleichen Strippe! Welche Leute wollen Sie