0088 - Die weißen Teufel von New York

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Autoren: Die weißen Teufel von New York

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werdet!«
    Diese Stimme wirst du dir merken, Jerry, sagte ich mir. Dies ist der Boß der Bande und kein anderer.
    Schritte trabten über den Hof. Sie glaubten wohl, daß ich mich längst abgesetzt hätte. Nun, es war ihr Fehler, nicht meiner. Ich hörte, wie einer die Treppe hinanstürmte.
    Er schrie fürchterlich, als ich abgedrückt hatte. Ich hatte nur grob auf seinen Schattenriß zielen können, als er über der Treppe auftauchte.
    »Das sind mehrere!« schrie einer gellend. »Vielleicht Cops! Los, Jungens, abhauen! Nichts wie weg!«
    »Nehmt mich doch mit!« kreischte der Verwundete von der Treppe her.
    Sie hörten nicht. Ihre Schritte hallten über die Platten, mit denen der Privatparkplatz ausgelegt war, die Motoren summten auf, rückwärts zischten die Wagen auf die Straße hinaus.
    Da ertönte von fern auch schon das Heule von Polizeisirenen. Ich erhob mich und zielte. Als 4ch abdrückte, war es genau zu dem Zeitpunkt, als der Fahrer des zweiten Wagens vom Rückwärts- in den Vorwärtsgang schaltete. Ich traf den linken Vorderreifen, denn vorn auf der Straße gab es eine schwache Straßenbeleuchtung, in deren Licht man die Weißwandreifen ziemlich gut sehen konnte.
    Quietschend schlidderte der Wagen quer über die Straße. Ich sprang endgültig hinter meiner Deckung hervor und lief in großen Sätzen zur Straße. Der zweite Wagen stand, ein Mann sprang heraus und hetzte in großen Sätzen dem ersten Wagen nach.
    Und dann geschah das Unfaßbare. Aus dem ersten Wagen flammte das Mündungsfeuer einer Tommy Gun auf. Ratternd zischte die Salve durch die Straße. Der Fahrer des zweiten Wagens blieb mitten auf der Straße stehen. Sein Körper zuckte konvulsivisch unter dem Einschlag der Kugeln, dann ging er langsam zu Boden.
    Ich schluckte. Wie oft hatte ich das schon mit ansehen müssen, dieses erbarmungslose Gesetz der Unterwelt: Es gibt keine Kameradschaft unter Gangstern. Hier steht jeder mutterseelenallein mitten im kalten Raum. Die Tat verbindet, wer zurückbleibt, wird von den eigenen Komplicen abgewürgt.
    Mit zitternden Fingern steckte ich mir eine Zigarette zwischen die Lippen.
    »Feuer, Cotton?« sagte eine Stimme neben mir.
    Ich schrak auf. Neben und hinter mir hielten drei FBI-Wagen. Zwölf G-men sprangen heraus. Scheinwerfer leuchteten auf. Von der Treppe her tönte noch immer das schrille Wimmern des Verwundeten.
    Ich ließ mir Feuer geben und starrte gedankenverloren vor mich hin. Ich wußte, was sie sagen würden, und dennoch zitterte ich davor. Ich werde mich nie daran gewöhnen, und wenn ich hundert Jahre G-man sein könnte…
    »Donnerwetter!« sagte ein Kollege nach einer Weile plötzlich neben mir. »Sie haben ja furchtbar aufgeräumt, Cotton. Zwei Tote, ein Schwerverletzter. Abgesehen von dem da auf der Straße. Aber den haben ja seine Komplicen mit einer Tommy Gun abserviert, nicht? Er hat soviel Einschußlöcher, die können gar nicht von einer gewöhnlichen Pistole kommen.«
    Ich nickte. Und dann sagte ich, als müßte ich mich entschuldigen:
    »Man sah immer nur Umrisse. Ich mußte treffen, wenn ich die Frau wirkungsvoll verteidigen wollte. Wenn es hell gewesen wäre…«
    Ich brach ab. Meine Stimme klang rauh. Ich hatte zwei Menschen getötet. Mein Magen meldete Übelkeit. Erst als mir der zu kurz geratene Stummel aüf den Lippen brannte, wurde mir bewußt, daß ich eine Zigarette rauchte.
    Wir gingen hinein, denn wir mußten Transportwagen herbeitelefonieren. Mrs. Vanderloom atmete erleichtert auf, als sie mich erkannte. Sie hatte einen kleinen Revolver in der Hand, den sie verlegen wegsteckte.
    »Sie sind gerade noch rechtzeitig gekommen«, sagte sie. Auch ihre Hände zitterten.
    »Wir nicht, Ma’m«, plapperte einer von den Kollegen. »Wenn…«
    »Halt doch deinen ungewaschenen Mund!« raunzte ich ihn an.
    Große Dankbarkeitsszenen — das fehlte mir gerade noch.
    Die Frau sah mich aufmerksam an. Mein Anzug war schmutzig. Meine Kollegen waren pieksauber, wie ein G-man sein soll. An meiner rechten Hand war der dunkle Rauch vom Schießen.
    Diese Frau verstand. Sie verstand nicht nur die Situation, sie verstand auch mein Gefühl. Wortlos stellte sie mir eine halbvolle Flasche Whisky auf den Rauchtisch.
    Und dann kam plötzlich einer von den Kollegen, die draußen geblieben waren, herein und machte ein ernstes Gesicht. Ich sah ihn fragend an.
    »Der Verwundete ist gerade gestorben«, sagte er. »Er sagte was von einer Linda, aber mehr war nicht zu verstehen…«
    Ich setzte mich in