0103 - Ich - der Mörder Jerry Cotton

mir? Soll ich mich denn selbst zu einem Verrückten erklären?«
    Phil schluckte. Er war sehr blaß, und seine Hände blieben in ständiger Bewegung.
    »Jerry«, sagte er so sanft, wie nur Phil manchmal reden kann. »Ich möchte dir glauben, mit jeder Faser meines Herzens möchte ich dir glauben — aber wo ist denn die Pistole, die du gesehen haben willst? Eine Tote kann sie doch nicht mehr versdiwinden lassen?«
    Ich steckte mir eine Zigarette an. Meine Finger zitterten leicht dabei.
    »Ich weiß«, murmelte ich müde. »Ich weiß das alles. Trotzdem kann ich nichts anderes sagen als: sie hatte eine Pistole, als ich auf sie schoß… Bitte, Phil, wir wollen aufhören, darüber zu reden. Es hat keinen Zweck. Ich weiß ja, daß ich es nicht beweisen kann, was ich gesehen habe, wenn die Pistole verschwunden ist. Aber ihr konntet nicht von mir verlangen, daß ich wegen einer unerklärlichen Sache mich selbst zum Verrückten erkläre…«
    Wir schwiegen beide.
    Es dauerte fast eine halbe Stunde, bis Stevens und Mister High zurückkamen. In der ganzen Zeit sprachen wir kein weiteres Wort mehr miteinander.
    Ich hatte das Gefühl, als ließen sie mich auf einmal alle im Stich. Alle. Sogar Mister High. Aber was hatte es für einen Sinn, das auszusprechen? Die Dinge waren gegen mich.
    »Ich bedaure von ganzem Herzen, daß ich diesen Tag erleben muß. Aber wir haben alle unsere Pflicht zu tun, und ich muß die meine ebenso erfüllen wie Sie die Ihre…«
    Wieder räusperte er sich, dann fuhr er schnell fort, als ob er es möglichst rasch hinter sich bringen wollte:
    »Der Special Agent Jerry Cotton, Federal Bureau of Investigation New York District, wird wegen eines äußerst schweren Falles von Undiszipliniertheit aus dem FBI ausgeschlossen. Seine Ansprüche auf Pension und weitere Gehaltszahlungen entfallen. Über eine strafrechtliche Verfolgung seines Deliktes wird das zuständige Schwurgericht zu entscheiden haben. Da es sich jedoch um Mordverdacht handelt, ist der Angeschuldigte festzunehmen…«
    Stevens Stimme verklang in einem heiseren Räuspern.
    Für einen Augenblick saß ich wie gelähmt.
    Dann sah ich Forests triumphierendes Gesicht. Und ich sah den Mörder Borty grinsen.
    Da jagte ich auf. Mit drei Schritten war ich an der Tür. Bevor sich’s jemand versah, stand ich im Flur, warf die Tür zu und drehte den Schlüssel um. Drinnen schwoll ein lauter werdendes Stimmengewirr an.
    Aber ich hetzte schon den Flur hinunter. Nach rechts. Zu den Fahrstühlen.
    Als ich im Lift stand, sah ich, daß Phil aus der zweiten Tür des kleinen Sitzungssaales herausgeprescht kam.
    Er sah mich sofort, wandte sich im gleichen Augenblick auch schon in die entgegengesetzte Richtung und brüllte:
    »Nach links ist er! Nach links!«
    Während ich mit dem Lift hinabfuhr, rannten an die zwanzig Kollegen in der falschen Richtung durch den Korridor mit seinen vielen Abzweigungen. Phil, mein alter Freund Phil, hatte mich entkommen lassen…
    ***
    Als der Fahrstuhl im Erdgeschoß hielt, stand Rob Jackson vor der Fahrstuhltür. Er starrte mich überrascht an.
    »Donnerwetter, Jerry!« rief er grinsend und klopfte mir kollegial auf die Schulter. »Ist diese blödsinnige Disziplinargeschichte gut an dir vorübergegangen? Hat dich doch mächtig geärgert, was? Siehst ganz blaß aus!«
    Ich konnte nur verwirrt nicken. Aber Rob hatte keine Zeit. Er stieg in den Fahrstuhl und rief mir nur noch zu:
    »Gratuliere!«
    Dann schwebte er nach oben.
    Ich drehte mich um und wollte auf die Hintertür zulaufen. Dann fiel mir etwas Besseres ein. Ich ging zum Schalter für unsere Austragungen und sagte:
    »Schreib auf, Jack! Cotton in Hamson-Sache in den Central Park. Vermutliche Rückkehr in einer Stunde.«
    Der Kollege hinter dem Schalter nickte und trug mich, wie üblich, weftn ein G-man das Haus verläßt, ins Ausgangsbuch ein. Mitten im Schreiben steckte er plötzlich den Kopf durch sein Schalterfenster und rief mir nach:
    »Ich denke, du hast ein Dis…«
    Ich war schon unterwegs zur Hintertür, drehte mich um und winkte lässig ab: »Längst erledigt, wie du siehst.«
    Ich wollte weitergehen, aber in diesem Augenblick schrillten im ganzen Haus die Alarmklingeln. Gellend zerschnitt ihr Lärm das gedämpfte Treiben, das immer in unserem Districtsgebäude herrscht.
    »Sag mir Bescheid, was los war, wenn ich zurückkomme!« rief ich zum Schalter zurück und eilte zur Hintertür.
    Ich hörte nur noch, wie er mir »Okay, Jerry!« nachrief.
    Während ich über