0311a - Mörderjagd im Helikopter

vor?« fragte Phil.
    Wir stiegen in den Jaguar ein.
    »Lobster Bay bringt uns vielleicht weiter.«
    Der Motor sprang an.
    ***
    Über die Schmalspurschienen rollte ein flacher Wagen aus der Lagerhalle., Er wurde von einem Arbeiter im blauen Overall geschoben, dessen Gesicht wir nicht sehen konnten.
    Die flache Lore fuhr bis zu einem LKW, auf den die Fischkisten verladen werden sollten. Er stand vor dem hölzernen Übergang, der über die Straße führte und unter dem Phil und ich bei unserem ersten Besuch in Lobster Bay von der Bande des Red Star-Clubs mit Messern angegriffen worden waren.
    »Hallo«, rief ich.
    Der Arbeiter richtete sich auf. Wir sahen sein Gesicht. Es war der kräftig gebaute Mann mit dem pfiffigen Gesicht, der uns aus der Klemme geholfen hatte.
    »Tag, G-men!« Er erkannte uns sofort wieder, ließ die Karre stehen und trat auf uns zu. Von der Ladefläche des LKW sah der Fahrer auf uns herab. Er trug eine schwarze Lederjacke und hatte blaue Flecken und rote Kratzer im Gesicht. Der junge Mann verschränkte die Arme vor der Brust und sah auf uns herab, als wolle er uns auffressen.
    Der Lagerarbeiter gab uns die Hand. Wir erfuhren jetzt, daß er Frank Miller hieß.
    »Gut, daß Sie hiergewesen waren, G-men. Ich glaube, jetzt ist der Spuk endgültig vorbei, den der Red Star-Club hier in Lobster Bay veranstaltete. Das ist übrigens mein Sohn.« Miller deutete auf den jungen Mann auf dem LKW. »Die Flecken und Kratzer stammen von mir. Die drei roten Sterne hat er sich selbst von der Jacke gekratzt. Er arbeitet jetzt hier als Fahrer. Sein Schnappmesser wird von meiner Frau nur noch zum Kartoffelschälen benutzt, Suchen Sie etwas Bestimmtes in Lobster Bay?«
    Ich winkte Miller ein wenig vom Wagen weg. Phil kam hinterher.
    »Mr. Miller«, begann ich, »Mel Vivion hat uns von braunhäutigen Männern erzählt, die in Lobster Bay an Land gegangen waren. Sie sollen Körbe bei sich gehabt und eine Zeitlang in einem der Lagerschuppen kampiert haben.«
    »Ich erinnere mich«, sagte Miller und zog an der Zigarette, die ich ihm angeboten hatte. »Es war ein kühler regnerischer Tag. Die Männer kamen vom Hafen und zitterten vor Kälte. Ich habe sie in den Schuppen gelassen, als mich der Größere von ihnen darum bat. Ich hielt sie für eine Zirkustruppe, Mr. Cotton.«
    »Haben Sie gesehen, was sie in den Körben hatten, Mr. Miller?«
    »Nein, ich habe micfi nicht mehr viel um die sieben gekümmert. Einige von ihnen machten einen ziemlich niedergeschlagenen Eindruck. Sie kamen mir vor, als hätten sie Fieber. Ihre Augen glänzten unnatürlich.«
    Ich wechselte mit Phil einen Blick. Er verstand mich. Wir dachten beide an Haschisch.
    »Nur der Anführer schien gesund zu sein«, sagte Miller.
    »Wie sah er aus?« fragte Phil.
    Frank Miller überlegte kurz. »Er hatte dunkle, stechende Augen, ein hageres Gesicht und eine gekrümmte Adlernase. Unter dem Regenmantel trug er einen hellgrauen Flanellanzug, auf dem Kopf einen Strohhut. Die Männer gehörchten ihm aufs Wort.«
    »Hatte er vielleicht eine Tätowierung auf einer Hand, Mr. Miller?«
    »Das konnte ich nicht sehen«, erwiderte Miller auf meine Frage. »Er trug Handschuhe.«
    »Wie sahen sie aus?« fragte Phil.
    »Helle, fast gelbe Schweinslederhandschuhe, Mr. Decker«, gab Miller Antwort. »Das fiel mir auf. Diese altmodischen Dinger werden doch heute kaum noch getragen.«
    »Irren Sie sich nicht, Mr. Miller?«
    »Nein.«
    »Und was geschah weiter mit den sieben Männern?« wollte ich wissen.
    »Wie gesagt, ich ließ sie allein. Sie hockten, in dürftige Wolldecken gehüllt, auf den Kisten. Ich hatte anderweitig zu tun. Als ich nach zwei Stunden wieder bei ihnen aufkreuzte, machten sie sich gerade zum Aufbruch bereit.«
    »Wissen Sie, wohin die Männer gegangen sind?«
    »Nein. Vielleicht kann Ihnen das Jens Ole sagen, Mr. Cotton.«
    »Der Fischräuchereibesitzer?«
    Miller nickte. »Er hat sie mit seinem kleinen LKW weggefahren. Ich habe es gesehen.«
    »Jens Ole ist nicht gut auf G-men zu sprechen«, meinte Phil. »Bei unserem ersten Besuch schien es uns so, als sympathisiere er mit dem Red Star-Club, Mr. Miller.«
    »Ole war immer schon ein Eigenbrötler, ein Einzelgänger, der seine eigenen Ansichten über die Welt und die Menschen hatte«, meinte Miller. »Aber er muß Ihnen doch sagen, wohin er die Männer gefahren hat.«
    Frank Miller ging zum LKW zurück und lud die Kisten weiter auf.
    Wir gingen in Richtung auf Oles Räucherei fort.
    »Die