0314 - Höllentage für uns G-men

eher zugestanden als dem mürrischen Eindringling, aber Phil zeigte sich großzügig und zückte seinen Dienstausweis.
    »Decker, FBI.«
    Der Mann war nicht im Mindesten beeindruckt. Er warf einen flüchtigen Blick auf den Ausweis, dann klappte er seinen abgetragenen Trenchcoat vor der Brust auseinander und tippte auf das Detective-Abzeichen der Stadtpolizei, das im Knopfloch seines Jacketts befestigt war.
    »Ich bin Sergeant Hutchenrider«, brummte er dabei. »Von der Kriminalabteilung Bronx. Was geht hier eigentlich vor?«
    Ich stand auf und ging zu ihm. Nachdem auch ich mich vorgestellt hatte, wies ich auf den jungen Blake, der immer noch auf der Couch lag.
    »Dieser junge Mann heißt Walter Blake und hat den Besitzer dieses Geschäftes vertreten, weil Mister Burny an einem Abendkurs teilnimmt. Gegen 7 Uhr drangen drei maskierte Gestalten hier ein und verletzten ihn durch mehrere Messerstiche nicht ganz unerheblich. Mister Blake spürte eine nahende Ohnmacht und fand die Telefonnummer der Stadtpolizei nicht mehr. Da rief er kurzerhand das FBI an. Gleich darauf wurde er ohnmächtig. Wir kamen und forderten einen Arzt an. Das ist in groben Zügen die Geschichte, Sergeant.«
    Hutchenrider sah mich geistesabwesend an, dann drehte er sich plötzlich um und rief in den Laden zurück: »Jim komm her!«
    Ein schlaksiger, junger Mann erschien mit beachtlicher Geschwindigkeit, riss sich einen breitrandigen Hut 20 vom Kopf und klappte den Oberkörper so abrupt nach vorn, dass niemand auf die Idee gekommen wäre, so etwas für eine Verbeugung zu halten. Eher musste man fürchten, er sei plötzlich in der Mitte abgebrochen. Phil und ich traten unwillkürlich einen Schritt zurück.
    »Das ist Jim Spine«, erklärte der Sergeant in seiner mürrischen Art. »Der Optimist gibt sich der Wahnvorstellung hin, aus ihm könnte eines Tages tatsächlich ein Detective werden. Die Personalabteilung hat ihn eingestellt, also muss ich mich mit ihm rumärgern. Jim, das sind zwei richtige G-men. Sieh sie dir genau an, damit du ihr abschreckendes Beispiel stets vor Augen hast. So geschniegelt und gebügelt muss man rumlaufen, wenn man zum FBI gehört!«
    Phil warf mir einen misstrauischen Blick zu. Ich zuckte unmerklich die Achseln. Ein Hellseher hätte nicht erkennen können, ob Hutchenrider mit uns seinen Spaß trieb, oder ob er so ein verrückter Bursche war, es ernst zu meinen. Vorläufig mussten wir anstandshalber erst einmal seinem Assistenten - oder was immer der schlaksige Junge sein mochte - grüßend zunicken.
    »Kann man mit dem Jungen reden?«, fragte Hutchenrider und schob sich den unförmigen Filzklumpen auf seinem Kopf ein wenig nach hinten, sodass eine hohe Stirn sichtbar wurde, die von einem Haaransatz nichts zu halten schien.
    »Ich denke schon«, meinte ich. »Aber ein bisschen sanft, Sergeant. Wenn Ihnen das möglich ist. Der Junge hat viel Blut verloren.«
    »Das ist mir hinter dem Ladentisch im Geschäft auch schon aufgefallen«, brummte der Sergeant trocken.
    Er trippelte auf kurzen Beinen, um die seine Hosen schlotterten, auf die Couch zu. Der hoffnungsvolle Detectiveanwärter interessierte sich nicht mehr für uns, sondern begann scheinbar planlos durch die Wohnung zu streifen. Da es noch früh am Abend war und Hutchenrider entschieden ein interessantes Original zu sein schien, blieben Phil und ich noch in der Wohnung. Dienstlich hatten wir ohnedies nichts mehr zu erledigen.
    »Wenn du versuchst, mehr mit dem Zwerchfell zu atmen«, sagte Hutchenrider zu dem jungen Blake, »dann wirst du das Stechen in der Brust nicht mehr so stark spüren.«
    ***
    Phil schob die Unterlippe vor und verzog anerkennend das Gesicht, während er mir mit dem Ellenbogen einen schwachen Stoß gab. Ich leistete mir ein flüchtiges Grinsen. Unterdessen hatte sich Hutchenrider einen Stuhl herangezogen, sich rittlings daraufgesetzt und zog nun eine kurze Stummelpfeife mit einem faustgroßen Kopf aus dem Mantel. Mit der umständlichen Sorgfalt des echten Pfeifenrauchers stopfte er langfaserigen, würzigen Tabak in den Pfeifenkopf, riss ein Streichholz an der Stuhllehne an und paffte Rauchwolken vor sich hin, als wollte er ein mittelgroßes Kriegsschiff einnebeln.
    »Tatsächlich«, sagte Walter Blake mit immer noch ein wenig schwacher Stimme, »tatsächlich, Sir! Sie haben recht mit dem Atmen.«
    Hutchenrider überging diese Bemerkung, als sei es selbstverständlich, dass er recht habe. Er bohrte mit dem Stiel seiner kurzen Pfeife Löcher in die