0514 - Macumbas Totenhöhle

Monstrum nicht mehr findet.«
    Sie winkte ab. »Was heißt sicher? Ich kann nur die Daumen drücken und hoffen.«
    »Das klappt schon, Jane.«
    Die Detektivin nahm wieder einen Schluck Tee. »Weißt du, das wird eine sehr lange Nacht. Ich zähle sie zu denen, die mir kaum Schlaf bringen werden. Obwohl ich nicht dabei bin, leide ich irgendwie mit. Verstehst du das?«
    »Mir brauchst du so etwas nicht zu sagen. Aber was kann dahinter stecken?«
    »Viel«, flüsterte Jane. »Eine ganze Menge. Ungeahnte Möglichkeiten. Eine Art von Endzeit.«
    »Wie kommst du darauf?«
    »Ich weiß es selbst nicht. Jedenfalls habe ich einfach das Gefühl. Mit diesem Virgil hat es begonnen. Er erwähnte das Wort Macumba. Da bin ich hellhörig geworden. Du weißt selbst aus zahlreichen Zeitungsberichten, was auf die europäischen Zentren zurollt. Macumba ist gefährlich. Es ist die alte Magie der Farbigen. Jahrelang sind sie von den Weißen ausgebeutet worden, durch Macumba sind sie in der Lage, zurückzuschlagen. Und seltsamerweise sind es nicht allein Farbige, die dem Ruf der Macumba-Trommel folgen. Auch Weiße finden sich in diesen Verbindungen. Und sie scheuen sich auch nicht, schreckliche Opfer zu bringen.«
    »Du meinst die Morde?«
    »Ja, die Ritual-Taten. Sie sind für mich unbegreiflich. Ich las in einer Zeitung, daß in New York jemand seine eigene Schwester dem Macumba-Kult geopfert hat. Die eigene Schwester!« Jane schlug gegen ihre Stirn. »Das will nicht in meinen Kopf.«
    »Rechnest du damit, daß sich dies in London wiederholen könnte?«
    Jane atmete tief durch. »Ich gehe sogar noch einen Schritt weiter. Es ist durchaus möglich, daß es sich in London bereits wiederholt hat. Oder nicht?«
    »Das weiß ich nicht«, gab Lady Sarah leise zurück. Sie war nervös geworden und spielte mit ihren Ketten.
    »Noch habe ich nichts darüber gelesen. Ganz von der Hand weisen möchte ich es nicht.«
    »Das würde ich an deiner Stelle auch nicht tun. Macumba macht mir persönlich Angst.«
    »Und weshalb wollte man dich für diesen Zauber haben?« erkundigte sich Lady Sarah.
    »Das ist eben das große Problem. Ich kann es mir logisch nicht erklären. Virgil ging davon aus, daß ich anders bin als die meisten normalen Menschen.«
    »Was stimmt!«
    »Sicher. Er hat es gespürt. Wahrscheinlich strahle ich eine gewisse Aura aus, ohne es selbst zu merken. Ist doch möglich – oder?«
    »Bestimmt sogar.«
    »Und du, hast nichts gespürt, Sarah?«
    »Nein, mein Kind. Ich nicht. Wenn du vor mir sitzt, ist es, als würde hier ein x-beliebige Mrs. Smith oder Mrs. Miller hocken. Versteh das nicht falsch, aber das Gefühl habe ich. Es kommt nichts Magisches rüber, sagen wir mal so.«
    »Ja, das verstehe ich.« Jane lächelte in die Tasse hinein. »Trotz allem fühle ich mich hier wohl. Bei dir habe ich eine Heimat gefunden, das ist wichtig.«
    »Aber keine hundertprozentige Sicherheit.«
    »Stimmt. Nur – gibt es die denn?«
    Sarah Goldwyn schüttelte den Kopf. »Nein, Jane Collins, die gibt es nicht.«
    Die Detektivin reckte sich. Sie kannte Lady Sarah und sah ihr an, daß sie müde war. »Ich gehe jetzt hoch in mein Zimmer. Tu mir einen Gefallen, leg dich auch hin.«
    »Ja, das werde ich.«
    »Hoffentlich kannst du auch schlafen?«
    Sie winkte ab. »Weißt du bei alten Leuten wie mir ist das Ruhen oft wichtiger. Gleich morgen werden wir uns um einen neuen Wagen bemühen, falls sich die Reparatur des alten als zu kostspielig erweist. Hat dieser Virgil tatsächlich mit einem Schlag die Motorhaube zusammengedroschen?«
    »Das stimmt.«
    »Er ist aber kein Zombie?«
    »Nein, das nicht.«
    Die beiden Frauen verabschiedeten sich. »Ich räume hier noch auf«, sagte Jane.
    »Danke. Und gib auf dich acht.«
    »Wie meinst du das?«
    »Denk daran, daß man dich schon einmal aus deinem Zimmer holen wollte.«
    »Ich werde aufpassen. Gute Nacht.«
    Jane lauschte noch den Schritten der Horror-Oma, als diese die Treppe hochging. Dann klappte oben eine Tür, danach wurde es ruhig. Auch Sarah Goldwyn besaß nach dem Innenumbau des Hauses ein Bad, das sie von ihrem Schlafzimmer aus erreichen konnte.
    Bei Jane war dies ebenfalls der Fall.
    Sie trug das Geschirr in die Küche, wo es in der halbgefüllten Spülmaschine seinen Platz fand. Danach löschte sie im Wohnraum das Licht und ließ nur die Flurbeleuchtung brennen.
    Auch Jane ging nach oben. Die alten, hölzernen Treppenstufen bewegten sich unter ihrem Gewicht. Der Teppich in der Stufenmitte dämpfte einen