061 - Der Zinker

»Das Komitee bin ich. Kommen Sie mal her!« wie hypnotisiert gehorchte Walters. »So - und nun gehen Sie zurück und trinken Sie Ihren Whisky. Wenn Sie aber durchaus Streit suchen, werfe ich Sie in den Lichtschacht hinunter, daß Sie Ihr verfluchtes Genick brechen!«
    Ernüchtert stolperte Walters in sein Zimmer und zu seinen Freunden zurück.
    »Schöner Club das, muß ich sagen!« brummte er im Weggehen.
    »Der einzige Club, in den Sie aufgenommen werden konnten!« rief Bill ihm nach. »Höchstens der ›Club ehemaliger Sträflinge von Dartmoor‹ wäre noch in Frage gekommen!«
    Jim hatte sich beeilt, wieder nach oben zu kommen, um zu sehen, wie die Sache weiterging. Solche Zwischenfälle waren zwar nicht neu für ihn, aber sie machten ihm immer wieder Spaß. Doch abgesehen davon - auch er hatte etwas zu vermelden.
    »Vater, du weißt doch, der Herr, den du mir damals vom Autobus aus gezeigt hast, der Offizier, von dem du immer erzählst ...«
    Bill nahm seinen Klemmer ab und legte ihn auf das Pult.
    »Ja - was ist mit dem?«
    »Den habe ich, eben jetzt, gesehen!«
    »Wie -? Das ist doch nicht möglich.«
    »Doch, ich habe ihn gesehen.«
    »Wo?«
    »Vor dem Eingang.«
    Bill Anerley schnaufte verächtlich.
    »Ach was!«
    »Doch, ich habe ihn gesehen!« beteuerte Jim hartnäckig.
    »Er stand auf der anderen Straßenseite, als ich Mr. Weatherby hinausließ. Ich habe ihn mir genau angesehen. Aber in dem Augenblick, als ich über die Straße ging, drehte er sich um und war fort.«
    Bill starrte seinen Sohn an.
    »Na, was wolltest du ihm denn sagen?«
    »Ich hätte ihn bestimmt gefragt: Sind Sie der Herr, der meinem Vater das Leben gerettet hat? Wenn ja, wollen Sie bitte einen Sprung nach oben kommen und ihn begrüßen?«
    »Na, so was - die Sprache! Das sind mir Manieren! All das Geld, das ich für deine Erziehung ausgegeben habe - zum Fenster hinausgeworfen!« Er sah Jim von der Seite an. »Ausgeschlossen, daß er es war. Du hast damals nicht genau hingesehen, als ich ihn dir zeigte!«
    »Doch, ich habe ihn genau erkannt!«
    »Er sieht sehr vornehm aus«, sagte Bill mehr zu sich selbst und schüttelte den Kopf. »Was für einen Anzug hatte er denn an?«
    Jim überlegte.
    »Er hatte einen grauen Hut auf.«
    »Und keine Hose an?« fragte der Vater spöttisch.
    »Natürlich, also - er trug einen grauen Hut, einen dunklen Anzug und einen schwarzen Überzieher.«
    Bill schüttelte wieder den Kopf.
    »Das war er nicht.« Dann lächelte er in Erinnerung an frühere Zeiten. »Du weißt doch, Jim, das letzte, was er mir sagte, war: ›Waldemar, wenn wir je aus dem Schlamassel herauskommen, dann gönnen wir uns mal ein phantastisches Essen im Carlton-Hotel!‹«
    Jim kannte das Carlton-Hotel nicht. Ob es das Lokal neben Lyons wäre, wollte er wissen. Sein Vater wurde böse über die Frage.
    »Du ziehst aber auch alles, was du anfaßt, in den Dreck! Selbst diesen Club würdest du heruntermachen, wenn das noch möglich wäre.«
    Die Liftklingel schellte. Jim fuhr nach unten.
    Beim Anblick des neuen Gastes grinste Bill unangenehm berührt, denn Mr. Harras, kein gerade häufiger Besucher des Leopard-Clubs, war eine Art Sturmvogel. Anerley hatte die Erfahrung gemacht, daß jedesmal etwas im Anzug war, wenn dieser liebenswürdige Mann vom ›Postkurier‹ bei ihm erschien. Er war Ehrenmitglied des Clubs, denn eine von Bills Devisen lautete: Man darf es mit der Presse nicht verderben! Konnte man wissen, ob einem der Einfluß der Zeitungen nicht irgendwann zustatten kam?
    »Guten Abend, Mr. Harras!« Er schüttelte dem Reporter die Hand. »Freut mich. Habe Sie schon eine Weile nicht mehr gesehen - um so öfter lese ich Ihre Artikel.«
    »Das will ich hoffen - in Ihrem Interesse natürlich!« Harras sah sich um. »Alles beim alten, wie?« Er berührte die Wand. »Den Bierfleck haben Sie immer noch nicht beseitigt - wer war es doch gleich, der die Flasche nach Ihnen warf?«
    Bill lächelte höflich über den Witz.
    »Ist irgend etwas los, Mr. Harras?« fragte er vertraulich.
    Harras schaute sich weiter im Korridor um.
    »Na, Sie wissen ja, die Presse kommt ungefähr zur gleichen Zeit wie die Polizei - in der Regel sogar etwas früher. Ist wer von Bedeutung hier?«
    »Niemand, den Sie kennen, Sir. Erwarten Sie jemand?«
    Harras blickte zur Decke und rieb sich das Kinn.
    »Nun - ja, das heißt, vielleicht auch nicht. Wenn die Redaktion nach mir telefoniert, sagen Sie bitte ...«
    Bill verstand.
    »Daß Sie nicht da sind - schon gut.