10 SCIENCE FICTION KRIMINAL-STORIES

Kal­ku­la­to­ren hät­ten sein Tun er­kannt. Ge­gen den Hin­ter­grund der Me­tall­rie­sen wirk­te er win­zig klein, als er über die Schul­ter hin­weg frag­te: »Zu­frie­den, Dan­ner?«
     
    *
     
    War er zu­frie­den? Sie hat­ten na­tür­lich noch län­ger ge­spro­chen. Hartz hat­te auf ihn ein­ge­re­det und ihm noch mehr ge­bo­ten. Aber Dan­ner wuß­te, daß er von je­nem Au­gen­blick an da­zu ent­schlos­sen ge­we­sen war. Es be­deu­te­te kein Ri­si­ko und war es wert. Sehr viel wert. Aber den­noch …
    In der töd­li­chen Stil­le des Re­stau­rants war je­de Be­we­gung zum Still­stand ge­kom­men. Der Rä­cher nahm sei­nen schim­mern­den Weg ge­las­sen zwi­schen den Ti­schen hin­durch und hielt bei kei­nem an. Je­des Ge­sicht wand­te sich ihm zu und er­bleich­te. Je­der dach­te: »Könn­te er mich mei­nen?« Selbst der Un­schul­digs­te über­leg­te: »Das ist der ers­te Feh­ler, den sie be­ge­hen, und ich bin das Op­fer. Der ers­te Feh­ler – und ich kann kei­ne Be­ru­fung ein­le­gen, mei­ne Un­schuld nie­mals be­wei­sen.«
    Denn wenn auch das Wort »Schuld« in die­ser Welt kei­ne Be­deu­tung hat­te, das Wort »Stra­fe« sag­te je­dem et­was, und sie konn­te blind­lings wie der Blitz zu­schla­gen.
    Mit zu­sam­men­ge­bis­se­nen Zäh­nen sag­te sich Dan­ner im­mer wi­der:
    »Nicht zu mir. Ich bin ge­si­chert. Ich wer­de ge­schützt. Er kommt nicht zu mir.«
    Und doch wun­der­te er sich über den ei­gen­ar­ti­gen Zu­fall, daß sich ge­ra­de heu­te un­ter die­sem Dach zwei Mör­der auf­hal­ten soll­ten – er und der­je­ni­ge, zu dem der Rä­cher un­ter­wegs war.
    Er ließ die Ga­bel fal­len und hör­te, wie sie auf den Tel­ler klirr­te. Sein Blick folg­te ihr und blieb am Es­sen hän­gen. Und plötz­lich wei­ger­te sich sein Hirn, die Um­ge­bung wahr­zu­neh­men. Statt des­sen flüch­te­te es sich in ein an­de­res The­ma, so wie der Strauß sei­nen Kopf im Sand ver­gräbt. Dan­ner dach­te an Nah­rungs­mit­tel. Wie wuchs Spar­gel? Wie sa­hen ro­he Spei­sen aus? Er hat­te noch nie et­was Der­ar­ti­ges ge­se­hen. Das Es­sen kam im­mer fer­tig ge­kocht aus den Kü­chen der Re­stau­rants oder aus den Fä­chern der Au­to­ma­ten. Zum Bei­spiel Kar­tof­feln – wie sa­hen sie aus? Ei­ne feuch­te, wei­ße Mas­se? Nein, denn manch­mal tra­ten sie als fla­che, ova­le Schei­ben in Er­schei­nung, al­so muß­ten sie selbst oval sein. Manch­mal er­hielt man sie in Form von läng­li­chen Qua­dern. Folg­lich muß­ten Kar­tof­feln ziem­lich lang, oval und na­tür­lich weiß sein. Au­ßer­dem wuch­sen sie un­ter­ir­disch. Des­sen war er ziem­lich si­cher. Wenn Stra­ßen aus­ge­bes­sert wur­den, hat­te er lan­ge, dün­ne Wur­zeln ge­se­hen, die sich mit ih­ren wei­ßen Ar­men um Roh­re und Lei­tun­gen schlan­gen. Ei­gen­ar­tig, daß er so et­was aß, das wie dün­ne, kraft­lo­se mensch­li­che Ar­me die Kanä­le der Stadt um­arm­te und sich bleich krümm­te, wenn die Wür­mer dar­an zehr­ten. Und wo er, wenn der Rä­cher ihn fän­de, doch selbst …
    Er schob den Tel­ler von sich.
    Ein un­be­schreib­li­ches Rau­nen und Mur­meln im Saal ließ ihn auf­bli­cken. Der Rä­cher hat­te nun den hal­b­en Raum durch­quert, und es war fast ko­misch, die Er­leich­te­rung de­rer mit­an­zu­se­hen, an de­nen er be­reits vor­über­ge­gan­gen war. Zwei oder drei Frau­en hat­ten das Ge­sicht in den Hän­den ver­gra­ben, und ein Mann war ohn­mäch­tig zu Bo­den ge­sun­ken. Die Ängs­te die­ser wa­ren nun wie­der in die ver­bor­ge­nen Schlupf­win­kel ih­res Geis­tes ge­kro­chen, als der Rä­cher von ih­nen kei­ne No­tiz ge­nom­men hat­te.
    Er war schon ziem­lich na­he. Er moch­te über zwei Me­ter groß sein, und sei­ne Be­we­gun­gen wa­ren sehr ge­schmei­dig, was ei­gent­lich über­rasch­te. Sie wa­ren ge­schmei­di­ger als die ei­nes Men­schen. Sei­ne Fü­ße fie­len in schwe­ren, ge­mes­se­nen Schrit­ten auf den Tep­pich: dum, dum, dum … Dan­ner ver­such­te sach­lich, das Ge­wicht ab­zu­schät­zen. Man hör­te im­mer, daß sie au­ßer den schreck­li­chen Schrit­ten kein Ge­räusch ver­ur­sach­ten, aber die­ser quietsch­te ir­gend­wo ganz lei­se. Der Kopf wies kei­ne