18 Geisterstories

Down Cross­roads. End­lich ver­moch­te der Hengst sei­nem stän­dig schwel­len­den Grimm den rech­ten Aus­druck zu ver­lei­hen. End­lich. Er haß­te die Stra­ße. Mit sei­nen Hu­fen stampf­te er die Er­de auf, warf sie nach hin­ten. In zwei Stun­den ga­lop­pier­te er sechs­und­drei­ßig Mei­len weit. Ein Drit­tel der Stre­cke.
    Als er in den be­leuch­te­ten Hof der Sta­ti­on zu Downs Cross­roads ein­bog, rief er nach ei­nem Er­satz­pferd, noch wäh­rend er den Hengst zü­gel­te, bis die Stall­knech­te ge­lau­fen ka­men. »Ein Pferd für den Kon­greß! Für den Kon­greß! Ein Pferd!« Dann stieg er ab und mus­ter­te Black Damn. Er sah, daß Black Damn mü­de war, er­schöpft – aber noch im­mer zor­nig. Der Ritt hat­te ihm nicht ge­scha­det. Der Co­lo­nel be­zahl­te die dop­pel­te Sum­me für die Pfle­ge vor­aus und wand­te sich dann sei­nem Er­satz­pferd zu. Ein großer, vier­schrö­ti­ger Brau­ner, der Er­schei­nung nach mit Si­cher­heit von stei­fer Gang­art. Der Co­lo­nel saß auf und ga­lop­pier­te da­von.
    Zehn Mei­len bis War­wick. Der Brau­ne schnauf­te sie in­ner­halb von fünf­zig Mi­nu­ten hin­ab. In War­wick rief der Co­lo­nel er­neut nach Er­satz – »Ein Pferd für den Kon­greß!« Dort brach­te man ihm ei­ne Stu­te. Sie war sanft, aber lang­sam. Nach Odes­sa wa­ren es zehn Mei­len – und sie be­nö­tig­te ei­ne un­er­träg­li­che Stun­de. Er hat­te die Hälf te des Weges über­wun­den. Fünf­zig Mei­len la­gen noch vor ihm.
    Die wei­te­ren Pfer­de­wech­sel be­merk­te er kaum. Die Sta­tio­nen gli­chen Krei­sen laut­star­ken Lichts ne­ben ei­nem lan­gen ent­roll­ten Strang aus stil­ler Dun­kel­heit. Rei­ten. Das war es – das war al­les. Vor­wärts, vor­wärts, be­fahl sein Ver­stand, und sei­ne Be­we­gun­gen folg­ten dem Be­fehl mit au­to­ma­ti­scher Wil­lig­keit.
    Bei ei­nem der kur­z­en Auf­ent­hal­te lief ein Schank­mäd­chen her­aus auf den Hof und reich­te ihm einen Krug Bier. »Mit den Grü­ßen mei­nes Wir­tes, Sir«, sag­te es. »Wir sind Pa­trio­ten.« Dann bat es ihn, den Blick ernst­lich in sein Ge­sicht ge­rich­tet, zu blei­ben und sich ei­ne Rast zu gön­nen, für wel­chen Zwe­cke­rein sau­be­res, fri­sches Bett er­hal­ten sol­le. Er lä­chel­te und gab zur Ant­wort, er wer­de noch­mals vor­bei­kom­men, stubs­te das Mäd­chen un­ters Kinn und schenk­te ihm ei­ne Mün­ze. Wäh­rend er all das tat, war er sich der Ge­gen­wart des Mäd­chens kaum be­wußt.
    Eben­so­we­nig war er sich sei­ner Pfer­de be­wußt. Er hol­te nur das Bes­te aus ih­nen her­aus, paß­te mit ei­ner aus le­bens­lan­ger Er­fah­rung an­ge­eig­ne­ten Fein­füh­lig­keit sei­nen Kör­per an die Fä­hig­kei­ten und Lau­nen des je­wei­li­gen Tiers an. Noch we­ni­ger be­wußt war er sich sei­nes Fie­bers. Es war nie von ihm ge­wi­chen, und nun stieg es gar. In sei­nem Kopf hall­ten an­de­re Ge­räusche wi­der als je­ne, die ihn be­glei­te­ten, dem Klang der Hu­fe. Da wa­ren Lich­ter, seit­lich und ein we­nig hin­ter ihm, als ver­folg­ten sie ihn. Er schenk­te ih­nen kei­ne Be­ach­tung. Er wuß­te, daß es sie nicht gab. Er wür­de die Stre­cke schaf­fen. Das al­lein zähl­te. Zum Haus des Kon­greß­vor­sit­zen­den.
    Nörd­lich von Ne­w­cast­le stimm­te sein Weg mit dem Ver­lauf ei­ner vier­spu­ri­gen Schnell­stra­ße des Jah­res 1974 über­ein. Er ga­lop­pier­te zwi­schen rie­si­gen, brum­men­den Last­wa­gen und Ne­on­scheuß­lich­kei­ten da­hin, in ei­nem Ver­kehr, der sich stän­dig ver­dich­te­te. An ei­ner Stel­le ritt er durch die Am­bu­lanz­fahr­zeu­ge, Po­li­zei­au­tos und Schau­lus­ti­gen ei­nes 1974 all­täg­li­chen Auf­fahr­un­falls mit fünf To­ten, und sei­ne Missi­on glüh­te in sei­nem Be­wußt­sein wie ei­ne Koh­le – »Die Re­vo­lu­ti­on ist aus. Corn­wal­lis hat ka­pi­tu­liert. Rei­tet! Rei­te! Rei­te!«
    Und so ge­lang­te er des Nachts um zwei Uhr und fünf­und­vier­zig Mi­nu­ten ans Ziel. Die Hu­fe klap­per­ten über das Pflas­ter von Phil­adel­phia, und er zü­gel­te sein Pferd. An der Ecke zum Obe­ren Markt­platz. Vor dem Haus des Kon­greß­vor­sit­zen­den der Ver­ei­nig­ten Staa­ten.
    Schwung­voll stieg er ab, stieg