1974

lächelnd.
    Herrje.
    William Shaw, Vorsitzender des neuen Wakefield Metropolitan District Council und der West Yorkshire Police Authority, ehemaliger Regionalbeauftragter der Transport and General Workers’ Union, der diese Gewerkschaft auch im Nationalen Exekutivkomitee der Labour Party vertrat.
    Ich starrte auf die angeschwollenen Hoden, die sich abzeichnenden knotigen Adern in seinem Schwanz, das graue Schamhaar.
    William Shaw, Bruder des erheblich berühmteren Robert.
    Robert Shaw, Innenminister und Wunschkandidat seiner Partei als Nachfolger des Premierministers.
    Stadtrat Shaw, ein Schwanzlutscher.
    Scheiße.
    War Shaw Barrys dritter Mann?
    Dawsongate.
    »Wußte Barry davon?« fragte ich.
    »Ja. Allerdings fehlte ihm das Handwerkszeug, sozusagen.«
    »Sie wollen, daß ich damit Shaw erpresse?«
    »Erpressen würde ich nicht sagen.«
    »Was würden Sie denn sagen?«
    »Überzeugen.«
    »Wovon soll er denn überzeugt werden?«
    »Überzeugen Sie den Stadtrat, seine Seele von all seinen öffentlichen Fehltaten zu reinigen, in der Gewißheit, daß sein Privatleben in sicheren Händen bleibt.«
    »Warum?«
    »Die britische Öffentlichkeit bekommt die Wahrheit, die sie verdient.«
    »Und?«
    »Und wir«, sagte Box zwinkernd, »wir bekommen, was wir wollen.«
    »Nein.«
    »Dann sind Sie nicht der Mann, für den ich Sie gehalten habe.«
    Ich starrte die Schwarzweißphotos auf dem weißen Tischtuch an.
    »Und was für eine Art von Mann wäre das?« fragte ich.
    »Ein mutiger Mann.«
    »Das nennen Sie mutig?« fragte ich und schob die Photos mit der grauen rechten Hand von mir.
    »In diesen Zeiten schon, ja.«
    Ich nahm eine Zigarette aus meiner Schachtel, und Paul hielt mir das Ronson hin.
    »Verheiratet ist er nicht, oder?«
    »Was macht das für einen Unterschied«, lächelte Box.
    Der Kellner kam mit einem leeren Tablett zurück. »Eis zum Nachtisch, Mr. Box?«
    Box wedelte mit der Zigarre in meine Richtung. »Nur für meinen Freund hier.«
    »Sehr wohl, Mr. Box.« Der Kellner lud die dreckigen Teller und Gläser auf das silberne Tablett und ließ nur den Aschenbecher und die drei Photos zurück.
    Derek Box drückte seine Zigarre im Aschenbecher aus und beugte sich vor.
    »Dieses Land befindet sich im Krieg, Mr. Dunford. Regierung und Gewerkschaften, Linke und Rechte, Reiche und Arme. Dann sind da noch die Iren, die Curryfresser, die Nigger, die Schwuchteln und Perversen, ja selbst die verdammten Frauen; alle prügeln sich um das, was sie kriegen können. Bald wird nichts mehr übrig sein für den schwer arbeitenden weißen Mann.«
    »Und das wären dann Sie?«
    Derek Box stand auf. »Kriegsbeute.«
    Der Kellner kehrte mit einer Silberschale voll Eiscreme zurück.
    Paul half Derek Box in den Kaschmirmantel.
    »Morgen mittag, oben im Strafford Arms.«
    Als er hinausging, drückte er mir fest die Schulter.
    Ich starrte auf das Eis vor mir, mitten zwischen den Schwarzweißphotos.
    »Genießen Sie Ihr Eis«, rief Derek Box von der Tür aus.
    Ich starrte die Schwänze und Eier an, die Hände und Zungen, die Spucke und die Wichse.
    Ich schob das Eis von mir weg.
     
    Ein Ortsgespräch von Hanging Heaton aus, der Gestank von Curry am Hörer.
    Niemand ging ran.
    Zur Tür hinaus, ein Furz im Fahrwasser.
     
    Der einarmige Fahrer auf dem Weg nach Fitzwilliam, das Radio spielte leise:
    Michael John Myshkin war die erste Meldung in den 2-Uhr-Lokalnachrichten, der weihnachtliche Waffenstillstand der IRA überregional.
    Ich warf einen Blick auf den Umschlag, der auf dem Beifahrersitz lag, und hielt an.
    Zwei Minuten später war der einarmige Fahrer wieder unterwegs und der Umschlag mit den Sünden des Stadtrats William Shaw unter dem Beifahrersitz versteckt.
    Ich sah in den Rückspiegel.
    Noch keine 15.00 Uhr und schon fast dunkel.
     
    Newstead View, die zweite.
    Wieder bei den Ponys und den Hunden, dem Rost und den Plastiktüten.
    Ich fuhr langsam durch die dunkle Straße.
    Im Haus Nummer 69lief der Fernseher.
    Ich hielt vor den Trümmern von Haus Nummer 54.
    Das Pack hatte sich ausgetobt, gefeiert und gewütet, und wo vorher die Fenster gewesen waren, glotzten nun drei schwarze Augen.
    HÄNGT DEN PERVERSEN und LUFC stand in tropfend weißer Farbe über dem Vorderfenster.
    In dem Gestrüpp aus zerhackten und verkohlten Möbelstücken lag eine braune Haustür, eingetreten und zerschlagen, mitten auf einem winzigen Rasenstück voller Familienplunder.
    Zwei Hunde jagten sich gegenseitig durchs Haus der Myshkins und wieder