2012 – Das Ende aller Zeiten

Titel: 2012 – Das Ende aller Zeiten Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Brian D’Amato

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»Vier zu sechs Komma vier zwo.«
    Ein rosafarbener Blitz zuckte durch die Kabine: Der Ziellaser der Guates bestrich uns. Ich schluckte Erbrochenes wieder herunter. Wir sind am Arsch, murmelte ich unhörbar in mein Visier, ich kann nicht fassen, dass ich mich dazu hab breitschlagen lassen, ich fass es nicht, ich fass es nicht, ich fass es einfach nicht. Ich schlug mir auf den Schenkel.
    »Verstanden«, sagt der Pilot. »Am tiefen Ende gehen wir auf fünfundneunzig.«
    »Radius sollte eins achtzig betragen.«
    »Wir nehmen eins siebzig.« Ein roter Gefahrenpunkt erschien auf meinen Schirm. Er schien sich nicht zu bewegen, so wie Dinge sich nicht zu bewegen scheinen, wenn sie genau auf einen zukommen. »¡Mierdita!«
    »Verstanden. Okay, Countdown ab zehn.«
    »Okay, ab jetzt.« Der Pilot schwenkte gleichzeitig Triebwerksgondeln und Kipprotor, sodass der Hippo fast in den Rückwärtsgang gerissen wurde. Mir kam es vor, als würde mir der Kopf von der Wirbelsäule gerissen. Plötzlich senkten unsere Turbinen den Schub, und die Rotorstellung änderte sich erneut, sodass wir quasi ohne Auftrieb mitten in der Luft schwebten, und mit einem Mal war es in der Maschine gespenstisch still. Ein Klumpen dieses Ach-du-Scheiße-der-Boden-ist-weggebrochen-Gefühls schwoll an und platzte, während wir stürzten. Ist schon okay, schrie ich mir innerlich zu, alles in Butter, um uns ist jede Menge Luft, und sie hält uns ganz wunderbar im Flug. Wir flogen wieder knapp unter der Wolkendecke, und jetzt konnten wir eine Meile genau östlich von uns gerade die rote Bake des Leuchtturms von Punta de Amatique erkennen. Wir überquerten die Bucht nach Osten.
    »Okay, sie kommt noch immer näher«, sagte der WSO . »Äh, neunzig. Fünfundachtzig.«
    »Gut, wir machen einen U 49«, sagte der Pilot. »Jetzt.«
    Unsere Triebwerke liefen wieder langsamer; mir schienen sie stehen zu bleiben. Auf unserer Steuerbordseite zündete eine MD 4 ihren Antrieb, um unsere Wärmesignatur nachzuahmen. Wir stürzten. Bei etwa sechshundert Metern neigte der Pilot die Rotorblätter in eine Position, in der sie wieder einige Luft fingen; trotzdem hielt er weiter beinahe stürzend auf den Schaum an der Spitze der Halbinsel zu, hinunter in die dichtere Luft, wo die Trefferwahrscheinlichkeit einer Luft-Luft-Rakete geringer war. Es fühlte sich an, als würden wir uns in zusatzstofffreie Erdnussbutter graben. Auf meinem Kartendisplay sah es aus, als würde die Lenkwaffe einfach in der Nähe unseres ständigen Standortes in der Mitte des Bildschirms verharren, sich mal ein wenig näher schleichen, dann wieder ein Stück abrücken. Bei weniger als sechs Metern über Meereshöhe zog der Pilot uns in eine Übelkeit erregend enge glatte Parabel. Ich spürte, wie meine Hoden mir in den Leistenkanal stiegen, in den Verdauungstrakt und dann in den Mund, und ich schluckte sie wieder herunter. Ich schwöre, dass ich sie beide spüren konnte, der linke dicker als der rechte, und ich musste jeden einzeln herunterwürgen. Unter uns zischte es laut, wie wenn bei einer riesigen Espressomaschine das Überdruckventil anspricht, und der rote Punkt schoss an uns vorbei Richtung Sumpf, der Ablenkung hinterher. Einen Einschlag konnte ich nicht sehen, aber die Rakete musste etwa dreißig Meter vor uns explodiert sein, ein kleines Stück seewärts des Leuchtturms. Der Stoß von einer Schockwelle ging durch die Kabine, und ein stakkatoartiges Prasseln kam von allen Seiten, als die Komposit-Außenhaut des Hippos sich in der Hitze ausdehnte. Das Kinnblasenfenster wölbte sich unter dem Druck nach innen und sprang, über und über mit Rissen bedeckt, wieder in Form. Kiesel prasselten gegen das kevlargepanzerte Fahrgestell. Dann machte die Maschine einen Übelkeit erregenden Satz, und alles war wieder normal. Ich schaltete auf die Heckkamera um. Ich sah nichts außer auseinanderrasenden Möwen und einer Dampfwolke von der Größe und Gestalt einer zehn Stockwerke hohen Portion Kartoffelbrei aus der Tüte. Aus irgendeinem Grund musste ich an die vielen toten Papageifische denken. Wir richteten uns wieder aus, hielten genau nach Nordwesten, hinaus auf den Golf von Honduras, und begannen mit dem Steigflug.
    »Na los«, sagte der WSO , »sie haben noch fünf übrig. Keine Spielchen.«
    Wir stiegen in die Wolken und kamen aus ihnen hervor. Was für eine Scheiße, dachte ich. Wenn ich mit GI -Joe-Spielzeug hätte spielen wollen, hätte ich absichtlich meine Collegeaufnahmeprüfung verbockt, mich zur