Alles ist grün

Zeit zu sparen«, sagt DeHaven und mustert das rote Öllämpchen. »Der ganze Süden von Collision ist fürchterlich verstopft. Unglaublicher Verkehr. Tanklaster, Hühnerlaster, Colalaster, Touristen, Imbissstände, Fleischlaster, Blutlaster. Und was nicht noch alles.«
    Der Wagen scheint umso lauter zu dröhnen, je langsamer er fährt. Sternberg glaubt, dass das Dröhnen und der abprallende Schotter ihn noch wahnsinnig machen.
    D.   L. zieht die Nase hoch. »Dieses Auto ist lauter als jeder Datsun.«
    »Was hast du bloß ewig mit Datsuns?«, fragt DeHaven, wirft seinem Vater einen Seitenblick zu und nimmt wieder die verschwitzte Perücke ab. Mark sieht J.   D. an, aber Steelritter scheint etwas im Kopf herumzugehen.

    »Das ist doch ein reiner Hype um Datsuns«, fährt DeHaven fort – und sieht wieder anders und schroff aus. »Ramschmotoren. Plastik und Legierungen. Kein Stahl. Keine Seele. Und man muss den ganzen Motor auseinandernehmen, wenn mal was kaputt ist. Und da ist oft was kaputt. Das sind Autos für, wie heißen die gleich, Yuggies.«
    »Ich glaube, du meinst Yuppies«, sagt Mark.
    »Ich meine Yuggies, Mann. Junge urbane Großkotze und Gecken, so heißen die hier draußen. Yuppies ohne Sinn für Qualität, was das Einzige ist, was einen mit Yuppies versöhnen kann. Wir haben von Yuppies und Yuggies gehört. Illinois liegt nicht hinterm Mond, Mann.«
    Und zum ersten Mal hört Mark in DeHavens mürrischer Stimme das Näseln des Mittleren Westens.
    »Ganz zu schweigen von Kreditkarten, von wegen Großkotz«, sagt J.   D. »Von euch hat keiner eine Kreditkarte? Das hat Nola am Avis-Schalter gesagt.«
    »Kreditkarten sind keine Spielerei«, sagt Sternberg laut. Nachdrücklich. Das lässt sich kurz erklären. Sternberg hat inzwischen eine klinische Panik erfasst. Und die Panik ist zur Klaustrophobie hinzugekommen. Grund der Panik: Der Wagen rüttelt, und vom geradezu prothetisch festen Drängen von Magdas rechter Brust – so eng sitzen sie – hat er eine Erektion bekommen, die der Zügelung durch die Gabardine so hohnlacht, wie ein anständiger Kater dem Aspirin hohnlacht.
    »Kreditkarten sind nicht zum Spielen da, zum Loswetzen, Kaufen und Herumspielen«, sagt er aggressiv, aber mit bewusster Ruhe und erwachsenem Ernst, in dem Ton, in dem man großelterliche Fragen nach den eigenen Zukunftsplänen beantwortet.
    »Wir können mit der Visa-Karte meines Schwiegervaters zahlen«, sagt D.   L.

    »Aber letzten Endes zahlen wir die Rechnung«, fügt Mark hinzu.
    »Kreditkarten wollen wohlüberlegt sein«, insistiert Sternberg, zusammengekrümmt, die Hand etwas zu lässig über dem Zelt im Schoß. Mark sieht die Anomalie in der Gabardine, und Magda scheint es diplomatisch zu vermeiden, überhaupt hinabzusehen. Sternberg schließt das gute Auge, schaut tief in sich hinein und führt einen totalen Krieg gegen eine automatische Funktion, die sich seinem Willen von jeher widersetzt hat. Und umgekehrt. Im Grunde will er natürlich einfach nur sublimieren, und das macht er, wie Jugendliche das eben machen, die weder Sport treiben noch abstrakte Ölbilder malen oder starke ZNS – Sedativa schlucken.
    »Kredit ist politisch«, verkündet er. »Er ist ein Werkzeug der Elite. Wenn man gedankenlos auf Kredit kauft, heißt man gedankenlos den Status quo gut.«
    »Ach du Scheiße«, stöhnt DeHaven – der interessanterweise ebenfalls die Angst vor einer anderen, mechanischen Funktion sublimiert, die sich seiner Kontrolle entzieht. »Noch so ein politisch Korrekter, Paps. Korrektheitsscheiß von Ehemaligen hatten wir in den letzten Tagen schon bis Oberkante Unterlippe.«
    »Reg dich ab, Junge.«
    DeHaven runzelt die Stirn wie ein blankes Zehncentstück und wendet Sternbergs bedrängter Ecke eine halb menschliche und halb Kabukiwange zu. »Du bist doch so ein politisch Korrekter, oder? Sprichst du ›Nicaragua‹ ohne Konsonanten aus? Sag doch mal ›Nicaragua‹.«
    »Ich hab gesagt, du sollst den Jungen in Ruhe lassen, Rotzlöffel.«
    In einer Entwicklung, die sich als ziemlich dramatisch erweist, zieht Mark den Wiederverschlussbeutel (den er nicht in der Lounge vergessen hat, was einem doch zu denken gibt)aus seinem vielschichtigen Chirurgenhemd. J.   D. schnuppert praktisch sofort in die Luft im Wagen. Die Schwärze links von ihnen, im Westen, bedeckt jetzt schon gut den halben Himmel, ein Deckel auf etwas, das nur noch köchelt. Vielleicht geht seine Fantasie mit ihm durch, da er ziemlich fixiert ist auf das, was er