Ambient 04 - Terraplane

solch schwerer Bauweise sehen konnte. Er starrte mich an.
    »Gepanzert?« Er lachte. »Jake, möchten Sie Morphium für den Arm? Ich kann nicht glauben, daß er nicht schmerzt.«
    »Morphium ist unverträglich mit Diodin«, sagte ich. »Wir sind versorgt.«
    Doc schüttelte den Kopf und schob sich hinters Lenkrad. Ich öffnete die Tür auf der Beifahrerseite, stieg zwei Stufen hinauf und setzte mich auf abgenutzte, geflickte Polsterung; nichtsdestoweniger gute Kunstlederqualität. Eine Deckenlampe beschien uns mit gelbem Licht. Auf dem ungepolsterten Armaturenbrett aus glänzendem Metall waren nur sechs Bedienungsschalter und Instrumente sowie das Handschuhfach.
    »Nicht viel Verkehr, um diese Nachtzeit«, sagte Doc. »Wir sollten es in null Komma nichts schaffen.«
    »Wie spät ist es?« fragte ich, nach nicht existenten Sicherheitsgurten fummelnd.
    »Da ist die Uhr«, sagte er. Er schaltete die Zündung mit einem Schlüssel ein; als der Motor ansprang, brüllte er und klopfte laut. Ich fand die Uhr und entdeckte, daß sie Zeiger hatte. Doc sah, wie ich anfing, die Teilstriche zu zählen, und sagte: »Halb zwei.« Er zog an einem Hebel, der an der Steuersäule befestigt und mit einem blauen Knopf versehen war, und zog das linke Bein an. Nur in ganz alten Wagen, welche die Straßen von Kabul oder Ankara befuhren, oder draußen auf der Insel hatte ich solch ein System gesehen. Zweihändig und mit offensichtlicher Kraftanstrengung steuerte er uns vom Bankett straßenwärts.
    »Gewöhnlich fahre ich um diese Zeit nicht herum«, sagte er. »Jeden Freitag bin ich zur Arbeit am Farbigenkrankenhaus East Orange eingeteilt. Die armen Leute da draußen brauchen alle Hilfe, die sie bekommen können.«
    »Ein farbiges Krankenhaus?«
    »So könnte man sagen«, erwiderte er. »An Wochenenden geht es dort wirklich bunt zu.«
    Im Rückspiegel sah ich Jake die Ohrhörer seines Taschenabspielgerätes einstecken. Vielleicht konnte er, die leisen, vertrauten Bluesgesänge im Ohr, sich für ein paar Minuten von allem lösen, was ihn umgab. Er zog Oktobrjana trotz der Hitze näher zu sich; im allgemeinen zeigte er nur den Bewußtlosen Zuneigung, aber in dieser Nacht war sein Griff ein anderer.
    »Wo ist die Klimaanlage?« fragte ich, das Armaturenbrett absuchend; es gab nicht mal ein Radio.
    »Klimaanlage?« sagte Doc. »Sie meinen Elektrizität?«
    »Nein. Klimaanlage, wie ich sagte.«
    »In einem Auto?« Ich besann mich eines Besseren und befühlte verstohlen die Innenseite der Tür neben mir, um den Fensterknopf zu finden. »Vielleicht in einem Packard. Aber nicht in diesem Wagen. Sie wollen frische Luft?« fragte er, hielt inne, um dann fortzufahren: »Gebrauchen Sie die kleine Kurbel mit dem Knopf daran. Nicht am Handgriff ziehen, sonst fallen Sie aus der Tür.« Ich fand die Kurbel und kurbelte; lehnte mich in den heißen Fahrtwind. »Sie und er sind keine Russen«, sagte er, »aber auch keine Amerikaner. Woher kommen Sie?«
    »Wir sind Amerikaner.«
    »Sind Sie lange außer Landes gewesen?«
    »Nicht lange.« Docs Wagen schien keine Stoßdämpfer zu haben, und wir rumpelten und sprangen dahin, bis er wieder schaltete und wir in schnellere, ruhigere Fahrt übergingen, begleitet von leichteren Stößen und gelegentlichem Schaukeln. Wir passierten ein kleines Haus rechts neben der Straße; zwei dicke Säulen standen auf dem geschotterten Vorplatz. Erst als ich die Schläuche und Ableseskalen und Kugeln mit der Aufschrift HESS sah, wurde mir klar, daß es Benzinpumpen waren. Ein Schild an der Seite des Hauses verriet, daß man drinnen eiskalte Buttermilch, lebende Angelköder und Moxie kaufen konnte. Zwischen Haus und Sumpf kündigte ein Reklameplakat einen Sonderverkauf von DeSotos an.
    »Was ist Moxie?« fragte ich.
    »Mut«, sagte er. »Ach so, Sie meinen das Getränk?«
    Ich zuckte die Achseln.
    »Ich hab's mal probiert. Schmeckte wie Teer. Kreosot.«
    Ich fragte mich, wie oft er Kreosot trank. »DeSotos sind Wagen?« Sein Blick wanderte zu mir, zur Straße, wieder zu mir.
    »Nicht oft bekommt man eine gemischte Gruppe wie Ihre hierzulande zu sehen. Manche Leute könnten auf komische Gedanken kommen.«
    »Ein Wagen wollte mich anfahren«, sagte ich. »Hätte es beinahe geschafft.« Wir erreichten eine schmale Bogenbrücke, die, wie ein Schild erläuterte, den Hackensack River überquerte. Die Straße summte, und ich schrak zusammen, als ich merkte, daß das Summen von einem Flugzeug kam, das in niedriger Höhe von hinten im Anflug