American Gods

der rechten Hand versank er tief in kaltem Schlamm. Er rappelte sich auf und wischte sich die Hände an den Hosenbeinen ab. Wie bestellt und nicht abgeholt stand er da. Er konnte gerade noch registrieren, dass jemand neben ihm war, als ihm auch schon etwas Nasses auf Nase und Mund gepresst wurde, worauf er scharfe chemische Dämpfe einsog. Diesmal kam ihm der Straßengraben tröstlich und warm vor.
     
    Shadow hatte an den Schläfen ein Gefühl, als wären diese zwischendurch abgenommen und anschließend mit dem Tacker wieder am Schädel befestigt worden. Die Hände hatte man ihm hinter dem Rücken zusammengebunden, offenbar mit irgendwelchen Riemen. Er befand sich in einem Auto, wo er auf Lederpolstern saß. Im ersten Moment fragte er sich, ob mit seinem räumlichen Sehen irgendwas nicht stimmte, dann aber begriff er, nein – der andere Sitz war wirklich so weit weg.
    Neben ihm saßen Leute, aber er konnte sich nicht umdrehen, um sie anzusehen.
    Der dicke junge Mann am anderen Ende der Stretchlimo nahm eine Dose Cola light aus der Cocktailbar und öffnete sie. Er trug einen langen, schwarzen, aus irgendeinem seidigen Material gefertigten Mantel und schien kaum dem Teenageralter entwachsen zu sein; eine seiner Wangen war mit funkelnder Akne besprenkelt. Er lächelte, als er sah, dass Shadow aufgewacht war.
    »Hallo, Shadow«, sagte er. »Komm mir nicht dumm.«
    »Okay«, sagte Shadow. »Tu ich nicht. Würden Sie mich bitte beim Motel America an der Interstate absetzen?«
    »Schlag ihn«, sagte der junge Mann zu der Person links neben Shadow. Ein Faustschlag landete auf Shadows Solarplexus, nahm ihm die Luft und ließ ihn zusammenknicken. Mühsam richtete er sich wieder auf.
    »Ich sagte, komm mir nicht dumm. Das war Mir-dumm-Kommen. Antworte kurz und auf den Punkt, sonst mach ich dich kalt. Vielleicht mach ich dich auch nicht kalt, sondern sage den Kids, sie sollen dir jeden einzelnen Scheißknochen im Leib brechen. Es gibt zweihundertundsechs davon. Komm mir also nicht dumm.«
    »Habe verstanden«, sagte Shadow.
    Die Deckenlichter in der Limousine wechselten die Farbe, von Violett zu Blau, dann zu Grün und zu Gelb.
    »Du arbeitest für Wednesday«, sagte der junge Mann.
    »Ja«, sagte Shadow.
    »Was zum Teufel hat er vor? Ich mein, was will er hier? Er muss einen Plan haben. Wie sieht seine Strategie aus?«
    »Ich habe erst heute Morgen angefangen, für Mr. Wednesday zu arbeiten«, sagte Shadow. »Ich bin nur sein Laufbursche.«
    »Soll das heißen, du weißt es nicht?«
    »Das soll heißen, ich weiß es nicht.«
    Der Junge öffnete sein Jackett und zog ein silbernes Zigarettenetui aus der Innentasche. Er klappte es auf und bot Shadow eine Zigarette an. »Was zu rauchen?«
    Shadow erwog, darum zu bitten, dass man ihm die Hände losbinde, entschied sich aber dagegen. »Nein danke«, sagte er.
    Die Zigarette schien handgerollt zu sein, und als der Junge sie mit einem mattschwarzen Zippo anzündete, roch sie ein wenig nach durchschmorenden elektrischen Teilen.
    Der Junge inhalierte ausgiebig und hielt den Atem an. Dann ließ er den Rauch aus dem Mund sickern, zog ihn aber gleichzeitig zurück in die Nasenlöcher. Shadow vermutete, dass er das lange vor dem Spiegel geübt hatte, bevor er damit an die Öffentlichkeit gegangen war. »Wenn du mich angelogen hast«, sagte der Junge wie aus weiter Ferne, »mach ich dich kalt, damit das klar ist.«
    »Sie erwähnten es.«
    Der Junge nahm einen weiteren langen Zug. »Was sagtest du, du übernachtest im Motel America?« Er klopfte an das Fahrerfenster hinter ihm. Die Glasscheibe senkte sich. »He, Motel America, an der Interstate. Wir wollen dort unseren Gast absetzen.«
    Der Fahrer nickte, und die Scheibe ging wieder nach oben.
    Die glitzernden Faseroptiklichter im Innern der Limousine veränderten sich weiterhin, kreisten immer wieder durch ihr ganzes Spektrum gedeckter Farben. Shadow hatte den Eindruck, dass die Augen des Jungen ebenfalls glitzerten, und zwar in dem Grün eines uralten Computerbildschirms.
    »Du wirst Wednesday Folgendes sagen, Mann. Sag ihm, er ist Geschichte. Vergangen und vergessen. Er ist alt. Sag ihm, wir sind die Zukunft, und wir scheißen auf ihn und seinesgleichen. Er gehört auf den Schrotthaufen der Geschichte, während Leute wie ich mit Limos auf der Autobahn der Zukunft fahren.«
    »Ich sag’s ihm«, sagte Shadow. In seinem Kopf machte sich allmählich ein leichtes Schwindelgefühl bemerkbar. Er konnte nur hoffen, dass ihm nicht ernsthaft