Anbetung

fühlst, dann wirst du umkommen.«
    »Ich werde nicht umkommen.«
    »Ich habe Angst um dich.«
    »Morgen Abend«, sagte ich, »wird Bob Robertson, alias Pilzmann, einen vom Knast gestellten Overall in knalligem Orange tragen. Entweder hat er dann schon einigen Menschen Schaden zugefügt, oder wir haben ihn aufhalten können, bevor er losballern konnte, aber egal, was geschieht, ich bin zum Abendessen bei dir. Dann planen wir unsere Hochzeit, und ich werde immer noch beide Beine und beide Arme haben …«

    »Oddie, hör auf, sag nichts mehr!«
    »… ich werde noch immer denselben dummen Kopf haben, den du jetzt siehst …«
    »Hör auf, bitte!«
    »… auch blind werde ich nicht sein, weil ich dich unbedingt sehen muss, und taub werde ich nicht sein, denn wie können wir unsere Hochzeit planen, wenn ich dich nicht hören kann, und ich werde auch nicht …«
    Sie schlug mir vor die Brust. »Du sollst das Schicksal nicht herausfordern, verdammt noch mal!«
    Da sie im Auto saß, konnte sie mit der Faust nicht genug ausholen, um einen anständigen Treffer zu landen. Der Schlag nahm mir kaum den Atem.
    Möglichst wenig keuchend, holte ich Luft. »Ich mache mir keine Sorgen, dass ich das Schicksal herausfordern könnte. So abergläubisch bin ich nicht.«
    »Ich vielleicht schon.«
    »Dann musst du das überwinden.«
    Ich küsste sie, und sie erwiderte den Kuss.
    Wie richtig die Welt da noch war.
    Ich legte den Arm um Stormy und sagte: »Du törichtes, weinerliches Frauchen! Bob Robertson ist vielleicht so psychotisch, dass man ihn noch nicht mal als Manager vom Bates-Motel genommen hätte, aber ein Schwachkopf ist er trotzdem. Er hat nichts in der Hinterhand außer dem Irrsinn, der mit seinem Hirn Achterbahn fährt. Ich werde ohne Schrammen, Kratzer und Beulen zu dir zurückkommen. Sogar die Etiketten mit den Waschvorschriften werden noch dran sein.«
    »Mein Pu der Bär«, sagte sie, wie sie es manchmal tut.
    Nachdem ich ihre Nerven und ihre Ängste einigermaßen besänftigt hatte, fühlte ich mich ziemlich männlich. Ich kam mir vor wie einer jener beherzten, stahlharten Sheriffs in den alten
Westernfilmen, die nicht mehr als ein Lächeln brauchen, um die Damen zu beruhigen, und die Scharen von Pistoleros von den Straßen von Dodge City fegen, ohne sich auch nur den weißen Stetson zu beschmutzen.
    Ich war ein Narr, wie er im Buche steht. Wenn ich an diese Augustnacht zurückdenke und spüre, wie verändert ich durch alles bin, was ich erlitten habe, dann kommt mir dieser unbeschädigte Odd Thomas wie ein anderer Mensch vor. Er ist unendlich selbstsicherer als ich heute, wenn auch nicht so klug, er kann noch immer hoffen, und ich trauere um ihn.
    Genug davon. Schließlich hat man mir gesagt, ich soll die Atmosphäre dieser Erzählung nicht zu düster werden lassen. Eine gewisse hundertachtzig Kilo schwere Muse wird mir sonst statt eines redaktionellen Kommentars ihren Siebzig-Kilo-Hintern auf die Rübe pflanzen, ganz zu schweigen von der Bedrohung durch einen uringefüllten Kater.

28
    Als wir aus dem Wagen stiegen, lag die vertraute Gasse in tieferer Finsternis, als ich sie aus anderen Nächten in Erinnerung hatte. Kaum sichtbar im Mondlicht, von Mondschatten verdunkelt.
    Über dem Hintereingang zur Küche des Lokals glomm eine Sicherheitslampe, aber die Dunkelheit schien auf sie einzudringen, statt sich von ihr zurückzuziehen.
    Eine offene Treppe führte zu einem Treppenabsatz im Obergeschoss, von wo die Tür zu Terri Stambaughs Wohnung abging. Hinter den Vorhängen sahen wir Licht.
    Auf dem Absatz angelangt, zeigte Stormy in den Nordhimmel. »Kassiopeia.«
    Stern für Stern identifizierte ich die Umrisse des Sternbilds.
    In der antiken Sagenwelt ist Kassiopeia die Mutter von Andromeda. Diese soll einem Meerungeheuer geopfert werden, wird jedoch vom Helden Perseus gerettet, der zuvor die Gorgo Medusa erschlagen hat.
    Stormy Llewellyn, die Tochter einer anderen Cassiopeia, ist nicht weniger sagenhaft als Andromeda und würde es ebenfalls verdienen, dass ein Sternbild nach ihr benannt wird. Allerdings habe ich keine Gorgonen erschlagen, und ich bin kein Perseus.
    Terri kam auf mein Klopfen an die Tür, nahm die Autoschlüssel entgegen und bestand darauf, dass wir zu einer Tasse Kaffee oder einem Schlaftrunk hereinkamen.
    Im kühlen Luftzug der Klimaanlage flackerte das Licht zweier Kerzen und warf einen angenehmen Schein auf die Küchenwände.
Offenbar hatte Terri gerade am Tisch gesessen. Auf dem rotweiß karierten