Armageddon 05 - Die Besessenen
Park los ist. Im Augenblick sind sie zu nichts zu gebrauchen. Sie sind der einzige, der uns helfen kann.«
»Verdammt.«
Als sie wieder zurück in der halb zerstörten Lobby waren, setzte sich Tolton und versuchte, einen Prozessorblock zu starten. Er hatte nie einen didaktischen Kurs über ihre Funktionsweise und Programmparameter erhalten, und er hatte ihn auch nie benötigt. Er hatte die Blocks nie zu etwas anderem als zum Aufzeichnen und Abspielen von AV-Fleks gebraucht plus ein paar einfachen Kommandos für den Einsatz nanonischer Medipacks (hauptsächlich zum Beseitigen morgendlicher Kater).
Dariat zeigte ihm, wie er die Parameter der Programme ändern mußte, um die Einheit praktisch neu zu formatieren. Selbst er mußte mit der Habitat-Persönlichkeit Rücksprache halten, welche Subroutinen zu entfernen waren. Zu dritt benötigten sie gut zwanzig Minuten, um den kleinen Prozessorblock mit halbwegs zuverlässiger Performance wieder hochzufahren.
Weitere fünfzehn Minuten vergingen mit der Systemdiagnose, die weit langsamer vonstatten ging als üblich, und sie erhielten einen Vorgeschmack auf das, was ein nanonisches Medipack in einer derart antagonistischen Umgebung erreichen konnte. Es war alles andere als vielversprechend. Die Mikrofasern, die sich mit dem menschlichen Gewebe verbanden und es manipulierten, bestanden aus hochentwickelten molekularen Fäden mit korrespondierenden Operationsroutinen. Sie waren noch imstande, Wundränder zu verschließen und gespeicherte Biochemikalien in den Blutkreislauf zu schleusen, doch der Kampf gegen Tumorgeschwülste durch Eliminierung individueller Zellen war nicht mehr länger möglich.
– Wir dürfen keine weitere Zeit mehr verschwenden, protestierte die Habitat-Persönlichkeit.
Tolton saß über den Block gebeugt. Dariat wedelte mit der Hand vor seinem Gesicht – die einzige Möglichkeit, Toltons Aufmerksamkeit zu gewinnen. Hier draußen im Park fiel es dem Straßenpoeten noch schwerer, Dariats Worte zu verstehen. Dariat vermutete, daß seine ›Stimme‹ wahrscheinlich kaum mehr als eine Art extrem schwacher Telepathie darstellte.
»Das muß genügen«, sagte Dariat.
Tolton blickte nachdenklich auf die schrecklich verwirrende Unzahl von Icons, die unordentlich über den kleinen Schirm des Prozessorblocks verstreut waren. »Können wir sie damit heilen?«
»Nein. Die Tumoren können nicht abgebaut werden. Allerdings müßten die Medipacks ihre weitere Ausbreitung aufhalten können, bis wir zurück im wirklichen Universum sind.«
»In Ordnung. Schätze, das wird reichen.«
Dariat verspürte tatsächlich so etwas wie Schuldbewußtsein angesichts der Trauer in Toltons Stimme. Die Art und Weise, wie sich der Straßenpoet um einen Fremden sorgen konnte, den er kaum fünf Minuten kannte, hatte etwas zutiefst Bewegendes.
Sie wanderten durch den Wall aus verfallenden Hütten und in den umgebenden Ring aus menschlichem Elend hinaus. Die Abscheu und der Haß, der Dariat von denen entgegenschlug, die ihn bemerkten, taten beinahe körperlich weh. Er war eine Kreatur, die nur aus Gedanken bestand, und die rohen Emotionen, die ihn schüttelten, machten ihm schwer zu schaffen. Es war nicht so schlimm wie die Prügel, die er von den anderen Geistern empfangen hatte, doch der sich gegenseitig verstärkende Effekt schwächte ihn in wirklich bestürzendem Ausmaß. Als er in die Lobby geschlichen war, hatte er nicht soviel Aufmerksamkeit auf sich gezogen, höchstens ein paar düstere ablehnende Blicke. Allerdings, so wurde ihm bewußt, hatte er da noch unter den Auswirkungen seiner unfreiwilligen Beerdigung gelitten, und er war schwächer und substanzloser gewesen.
Jetzt hingegen erreichten die höhnischen Rufe und Pfiffe, die ihn verfolgten, ständig weitere neue Höhepunkte, je mehr Leute den Grund für all den Aufruhr bemerkten und sich anschlossen. Dariat schien alle Kraft zu verlieren und stolperte vor Schmerzen stöhnend umher.
»Was ist?« fragte Tolton.
Dariat schüttelte den Kopf. Inzwischen stieg wirkliche Angst in ihm auf. Falls er jetzt stolperte und fiel, übermannt von dieser Welle aus Haß, würde er vielleicht nie mehr imstande sein, wieder vom Boden aufzustehen. Er würde immer und immer wieder von dem Mob niedergestampft werden, der auf seinem lebendig begrabenen Leib herumtrampelte.
»Ich verschwinde«, grunzte er. »Ich muß von hier verschwinden.« Er preßte die Hände auf die Ohren (nicht, daß es viel geholfen hätte) und stolperte so schnell
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