Armegeddon Rock

hat etwas zu bedeuten. Und ich glaube, der Brandstifter, der Gopher Johns Laden angesteckt hat, paßt auch hinein. Es ist nicht vorbei. Irgend etwas geht da vor.«
    Faxon runzelte die Stirn. »Das versteh’ ich nicht.«
    »Ich genausowenig. Noch. Aber ich denke, du solltest lieber aufpassen. Ich denke, du bist vielleicht in Gefahr.«
    Faxon lachte. »Ich bitte dich! Wer sollte mir was tun wollen? Ich bin ein Familienvater, auf bestem Weg, ein langweiliger alter Furz zu sein.«
    »Slozewski hat auch gelacht«, sagte Sandy. »Ein paar Stunden später stand das Gopher Hole in Flammen.«
    Faxon machte eine finstere Miene. »Ich hab Jahre von Paranoia und Angst durchgemacht und mich über die Schulter nach Mördern umgeschaut. Ich bin endlich weg davon. Du willst mich wieder dahin kriegen.«
    »Jemand hat was gegen die Nazgûl.«
    »Ich gehöre nicht zu den Nazgûl«, beharrte Faxon. »Mein Leben sind Tracy und Aurora und Christopher, nicht Pat und Rick und Gopher John. Ich habe die Nazgûl praktisch vergessen.«
    »Ach?« sagte Sandy. »Wie kommt es dann, daß diesem Ballon das Auge von Mordor an der Seite aufgemalt wurde?«
    Peter Faxon lehnte sich an die Seitenwand des Korbes zurück und kreuzte die Arme. Sein Mund war auf einmal verkniffen, und seine klaren grünen Augen blickten mit Absicht woandershin, »Na gut«, sagte er nach einer Pause. »Na gut.« Es klang leicht gereizt.
    »Hast du schon mal was von Edan Morse gehört?« fragte Sandy.
    Faxon antwortete nicht. Das Land, das unter ihnen vorbeizog, wurde zunehmend leerer, während sie südlich der Stadt dahinschwebten. »Ich werd’ uns ein bißchen runterbringen«, sagte Faxon, »und anfangen, nach einem Landeplatz Ausschau zu halten.« Er ließ etwas Luft aus der Seite des Ballons ab, und sie begannen in einer Reihe von kleinen, ruckartigen Bewegungen zunehmend zu sinken.
    »Edan Morse«, wiederholte Sandy beharrlich.
    Faxon drehte sich um und sah ihn an. »Irgend so ein Promoter«, fauchte er. »Ich hab mal einen Brief von ihm bekommen. Große Pläne für eine Nazgûl-Reunion, für eine Comeback-Tour.«
    »Was hast du damit gemacht?«
    Faxon grinste. »Mein Papierkorb hat auch das Auge von Mordor drauf«, sagte er. Sie hatten inzwischen beträchtlich an Höhe verloren. Fünfzig Fuß über dem Boden dahintreibend, schien der Ballon erheblich schneller zu sein. Sie glitten über Häuser und Straßen. Sandy konnte sehen, wie Leute unten anhielten und sich den Hals verrenkten, um zuzusehen, wie das Fliegende Auge vorbeischwebte. Einmal sah es so aus, als würden sie direkt in eine Starkstromleitung treiben, die am Straßenrand entlanglief, aber Faxon gab dem Ballon einen kurzen Schub aus dem Gasbrenner, und sie hüpften so glatt, wie man es sich nur wünschen konnte, über die bedrohlichen Drähte. Dann ließ er mehr Luft ab. Sie kamen dreißig Fuß über einer Tankstelle vorbei und auf ein weites, offenes Feld hinaus, das braun und kahl in der Sonne von New Mexico lag. Sandy erblickte einen vertrauten Ford-Pick up auf der Straße, die an der Tankstelle vorbeiführte.
    »Festhalten«, sagte Faxon. »Wir kommen runter.« Er manövrierte den Ballon so geschickt, wie er seinen Baß immer gespielt hatte. Tatsächlich bewegte der Boden sich auf einmal sehr schnell, und der Korbboden schlug auf und sprang hoch. Faxon packte eine rote Schnur und riß daran, und der Ballon über ihnen schien durchzusacken und dann zusammenzufallen. Sie wurden am Boden entlanggezerrt, als die Hülle sich leerte. Sandy spürte, wie seine Zähne aufeinanderschlugen, und er verlor kurzzeitig den Halt.
    Und dann blieben sie liegen, und das Fliegende Auge war wieder nur ein Weidenkorb und eine gewaltige Fläche aus schlaffem roten Nylon. Faxon grinste. »Glückwunsch«, sagte er. »Du hast gerade deine erste Ballon-fahrt überlebt.« Er hatte eine Flasche Champagner in der Kühltasche. Er war gerade damit fertig, sie aufzumachen, als die Verfolger-Crew herangebraust kam, wobei von den Rädern des Pick up riesige Wolken braunen Staubes hoch wirbelten. Sie ließen Sandy hinknien und rieben ihm Erde in die Haare; das und der Champagner, behaupteten sie, gehöre alles zu einem merkwürdigen Ballonfahrer-Ritual. Dann tranken sie und luden das Fliegende Auge in den Lastwagen, und tranken und lachten und tranken und nahmen ihr zweites Frühstück gleich dort auf der hinteren Wagenklappe ein. Die Kühltasche war mit Sandwiches und Kartoffelsalat und Kohlsalat und Pickles gefüllt, und als sie die