Atem - Hayder, M: Atem - Hanging Hill

Behandlung, die er dort bekommen hatte, anscheinend wegen einer Kopfverletzung. Blatt um Blatt mit den Details zu Operationen und Medikamenten und Röntgenaufnahmen und …
    Sie stockte und hielt die Hälfte der Unterlagen in der einen und die andere Hälfte in der anderen Hand. Bei dem Bild, das sie da sah, kapierte sie anfangs gar nicht, was es sein sollte. Zuerst hielt sie es für eine Art Photoshop-Gag, wie die Leute sie gern ins Internet stellten – übergroße Tiere, den Kopf eines Promis auf dem Körper eines anderen, lächerliche gefälschte Röntgenbilder mit verrückten Gegenständen, die jemand angeblich verschluckt hatte. Es erschien jedenfalls äußerst haarsträubend. Aber als sie es genauer betrachtete, sah sie, dass es echt war.
    Watlings und Zhangs Einheit wäre entzückt, das zu sehen, dachte sie ein bisschen zittrig. Es war ein Foto von der Sorte, die in letzter Zeit groß in Mode gekommen war: Aufnahmen, die Soldaten mit ihren Handys gemacht hatten. Es zeigte einen Leichenhaufen, abgemagerte, halb bekleidete Männer, die durch Sonne und Tod zu ledrigen Hautstreifen gegerbt worden waren. Das Bild schien aus dem Irak oder aus Afghanistan zu stammen, denn man sah jede Menge kefije -Kopftücher zwischen den Leichen. Hässlich, hässlich. Vielleicht hatte der Jagdhüter beim Militär gedient. Das könnte ein weiterer Grund sein, weshalb Mooney ihn angesprochen hatte. Ein ehemaliger Soldat, hatte Watling gesagt. Das waren angeblich die besten Killer.
    Ein Geräusch an der Tür ließ sie aufblicken. In der Tür stand ein Mann und starrte sie mit weit offenem Mund an, als sei er erschrockener, sie zu sehen, als umgekehrt.
    Sie ließ die Papiere fallen und wühlte mit zitternder Hand nach ihrem Dienstausweis. Dabei stand sie auf. »Jetzt haben Sie mir aber einen Schrecken eingejagt.«
    Er war groß und bärtig, und sein Haar war von grauen Fäden durchzogen. Unter seinem karierten Holzfällerhemd wölbte sich der Bauch vor, und über den Jeans trug er anknöpfbare wasserdichte Leggings wie die ledernen Beinschürzen eines Cowboys. In der Hand hielt er eine Rolle Gartenschnur. »Glaub nicht, dass du noch mal damit durchkommst«, sagte er. »Glaub das ja nicht.«
    »Verzeihung, ich …?« Sie sprach nicht weiter. Ihre Hand war erstarrt, der Ausweis halb in der Tasche, halb draußen, und sie starrte die Narbe an seinem Kopf an. »Kelvin?«, sagte sie lahm. »Kelvin?« Es hatte einen Moment gedauert, aber dann hatte sie ihn erkannt. Nach achtzehn Jahren war ihr sein Name in den Kopf gesprungen, wie von einer Feder geschnellt. Jemand, mit dem sie in den Kindergarten gegangen war und der Jahre später als Hausmeister in dem Stripclub in Bristol gearbeitet hatte.
    Und in demselben Moment, in dem sie ihn erkannte, erkannte er sie auch. Er kam einen Schritt näher, beugte sich vor und lächelte fasziniert. »Zoë?«
    Sie ließ den Dienstausweis in die Tasche zurückgleiten. Langsam nahm sie die Hand weg, ohne ihn aus den Augen zu lassen. Er wusste, wie sie hieß. Sie durfte ihm den Ausweis nicht zeigen, durfte ihm nicht verraten, dass sie jetzt Polizistin war. Er wusste alles über sie. Alles.
    »Warte hier.« Er lächelte. Er hatte gute Zähne. Daran erinnerte sie sich noch. Vor allem erinnerte sie sich an seine Zähne. »Ich bin gleich wieder da. Ich will dir was zeigen.«
    Er schlüpfte zur Tür hinaus und war verschwunden, und sie blieb idiotisch im Zimmer stehen, starr wie eine Statue. Kelvin Burford. Kelvin Scheiß Burford . Es war achtzehn Jahre her, dass sie das letzte Mal mit ihm gesprochen hatte, und doch hatte sie in der vergangenen Nacht von ihm geträumt, wie er auf seinen Besen gestützt hinter dem Publikum stand und verschlagen grinste. Er war ein Dreckschwein. Ein furchterregendes Dreckschwein. Und er kannte ihren verdammten Namen . Sie hatte die ganze Zeit gedacht, es sei nur Goldrab, aber Kelvin kannte ihn auch. Sie ging zur Tür, blieb stehen und schaute nach links und nach rechts, und sie hatte ihr betäubtes Gehirn immer noch nicht dazu gebracht zu entscheiden, in welche Richtung sie gehen sollte, als er wieder in der Diele erschien.
    Diesmal sprach er nicht, er stand nur da und füllte die Tür aus. Ihr war früher nie aufgefallen, wie groß er war, in Umfang wie in Körpergröße. Sein Bauch unter dem Holzfällerhemd hing über den Hosenbund. Er stand als Silhouette vor der Sonne, die durch die Hintertür hereinschien und den dreckigen Fußboden beleuchtete, und in der Hand hielt er ein