Atemlos

der Welt an Kleidung tragen, ist im Lauf der Zeit ständig verfeinert worden und den jeweiligen landschaftlichen Gegebenheiten angepaßt. Es war einfach vernünftig, in dieser Gegend die Kleidung zu tragen, die von den Tuareg für diese Gegend entwickelt worden war. Ich fühlte mich darin nicht mehr wie auf dem Weg zu einem Faschingsball, sondern kühl und frei.
    Als Paul eingeschlafen war, weckte ich Byrne und erzählte ihm alles. Als ich an die Stelle kam, an der Lash den – verspäteten – Ratschlag gab, Kissack hätte Bailly umlegen sollen, sagte Byrne ironisch: »Dieser Lash scheint eine Seele von Mensch zu sein.«
    »Er bezeichnet sich als Realisten«, sagte ich und fuhr fort. Als ich geendet hatte, sagte Byrne: »Gut gemacht, Max; aber du hast auch verdammtes Schwein gehabt.«
    »Und ob«, gab ich zu. »Am Anfang habe ich eine Menge verpatzt.«
    »Glück liegt nie auf einer Einbahnstraße. Nimm einmal Billson – er kann von Glück sagen, daß du ihn seit England verfolgst. Sonst wär er schon in der Koudia verreckt.«
    Ich lächelte. »Wir haben beide Glück, daß du bei uns bist, Luke.«
    Er brummte nur. »Eins versteh ich nicht. Du hast einen Vertrag erwähnt. Was ist das für ein Vertrag?«
    »Du bist zu lange von der Zivilisation weg. Das ist ein Wort aus dem amerikanischen Unterweltjargon. Wenn du einen Mann umlegen willst und nicht den Nerv hast, es selbst zu tun, setzt du einen ›Vertrag‹ auf Pauschalbasis auf – einen ›contract‹.«
    »Das nennst du Zivilisation? Wenn hier draußen einer einen töten will, dann macht er das selber – wie Konti.«
    Ich lächelte, aber diesmal geriet es mir etwas sauer. »Das nennt man eben Arbeitsteilung.«
    »Das bringt uns wieder auf die große Frage zurück«, sagte Byrne. »Wer will Paul umlegen lassen? Und eine noch größere Frage, jedenfalls für mich: Wer will mich umlegen lassen?«
    »Ich glaube, ich stehe jetzt auch auf der Liste«, sagte ich. »Ich weiß es nicht, Luke. Aber ein Name, der mir immer wieder in den Sinn kommt, ist Sir Andrew McGovern.«
    »Ein britischer Sir!« sagte Byrne erstaunt.
    »Ich habe dir noch nie viel vom englischen Teil der ganzen Geschichte erzählt«, sagte ich. »Aber da du nun auch auf Lashs Liste stehst, mußt du alles wissen.« Ich erzählte ihm alles, was mir bekannt war, dann sagte ich: »Ich glaube, Lash hat mich zusammendreschen lassen. Nicht jeder ›contract‹ wird gleich fürs Umlegen ausgeschrieben. Man wollte mir einen Denkzettel verpassen.«
    »Und dieser McGovern?«
    »Alle Spuren führen zu ihm.« Ich zählte die einzelnen Punkte an den Fingern ab. »Zuallererst hat McGovern unserem Paulchen einen Job gegeben und ihn unverschämt überbezahlt. Als Paul seinen Anfall kriegte und verduftete, hat McGovern den Werkschutzvertrag mit meiner Firma gekündigt. Und zwar für die gesamte Wensley-Gruppe. Für die ›Franklin-Technik‹ allein konnte er ihn nicht kündigen, das hätte verdächtig ausgesehen, verstehst du? Er wollte verhindern, daß ich mich zu intensiv um Paul und seine Verhältnisse kümmere, und im Augenblick war das die beste Methode. Dann hat er versucht, Pauls Schwester mit einer Versetzung nach Kanada aus dem Weg zu schaffen, ehe ich sie aufsuchen konnte. Das klappte nicht, also ließ er den Plan fallen und behielt sie in England. Und genau zu diesem Zeitpunkt wurde ich verhauen und damit gewarnt. Alles geht auf McGovern zurück.«
    »Okay«, sagte Byrne. »Aber nun mußt du mir auch noch sagen, warum das alles so ist. Warum sollte ein geadelter Brite sich wegen eines Flugzeugs, das 1936 abgestürzt ist, in die Hosen machen?«
    »Der Teufel soll mich holen, wenn ich's weiß. Aber wenn ich wieder nach London komme, wird mir Andrew McGovern sehr viele Fragen bis zu meiner vollsten Zufriedenheit beantworten müssen.«
    »Das formulierst du besser anders«, sagte Byrne trocken. »Falls dunach London heimkehrst. Wie alt ist McGovern?«
    Daran hatte ich noch nicht gedacht. »Weiß ich nicht. Vielleicht fünfundfünfzig – an die Sechzig.«
    »Nehmen wir sechzig an. Dann war er 1936 also achtzehn.«
    Oder dreizehn – wenn wir den unteren Wert annehmen. Ich sagte: »Das gibt immer weniger Sinn. Was hätte ein Halbwüchsiger schon damit zu tun haben können?«
    Byrne winkte ab. »Halten wir uns an die Gegenwart. Hast du dir Lash anschauen können?«
    Ich schüttelte den Kopf. »Nur die Füße. Ich hab' unter dem Rangerover flach auf dem Bauch gelegen. Auch die anderen habe ich nicht zu sehen