Aufstand der Alten

haben Sie keine Verabredungen hier – wir haben Befehle, das ist alles. Der Kommandeur ist beschäftigt.«
    »Aber er sagte mir ...«
    Hauptmann Pitt klopfte nachdrücklich an seine neue Pistolentasche. »Zehn Minuten, dann gehen wir. Sie werden beide mitkommen, um Ihren Wagen zu holen.« Er drehte auf dem Absatz um und marschierte hinaus.
    Martha ging zu ihrem Mann. »Was soll das heißen?« fragte sie furchtsam. Er legte seine Arme um ihre Taille und runzelte besorgt die Stirn.
    »Croucher muß seine Meinung irgendwie geändert haben. Trotzdem kann es sein, daß alles in Ordnung ist. Ich habe ihn ersucht, im Churchill-Hospital Material sammeln zu dürfen, also versucht er vielleicht zu zeigen, daß er mit uns zusammenarbeiten will.«
    »Aber dieser Pitt hat sich völlig gewandelt. Gestern abend hat er mir noch von seiner Frau erzählt, und wie man ihn gezwungen hatte, an diesem Massaker im Zentrum von Oxford teilzunehmen ...«
    »Vielleicht ist ihm die Beförderung zu Kopf gestiegen.«
    »Ach, diese Ungewißheit, Algy, alles ist so ... Nichts ist klar und bestimmt, niemand weiß, was von einem Tag zum nächsten geschehen wird ... Vielleicht sind sie wirklich nur hinter dem Lastwagen her.«
    Sie legte ihren Kopf an seine Brust, und keiner von ihnen sagte etwas, bis Pitt zurückkehrte. Er bedeutete ihnen, daß sie ihm folgen sollten, und sie gingen hinunter auf den Hof, Pitt voraus, der Wachtposten hinter ihnen.
    Sie kletterten in einen Windrush. Pitt setzte dich ans Steuer. Der Motor spuckte, fing sich und kam auf Touren, und sie glitten langsam über den weiten Kasernenhof und aus dem Tor.
    Der neue Tag hatte Oxfords Aussehen nicht verschönert. Unten in der Hollow Way brannte eine Anzahl Reihenhäuser; der Rauch des Feuers hing über der ganzen Gegend. In der Nähe der alten Motorenwerke herrschte militärische Aktivität. Sie hörten einen Schuß. In der Cowley Road, der langen und ärmlichen Ladenstraße, an deren Ende die alten Spitztürme Oxfords ragten, waren viele Geschäfte mit Brettern vernagelt. Auf den Gehsteigen lag tiefer Unrat. Vor den wenigen geöffneten Läden standen alte Frauen Schlange, stumm und ergeben, trotz der wachsenden Hitze mit Schals vor den Gesichtern. Die Staubwolken aus den Unterschubturbinen des Windrush hüllten sie ein und zerrten an ihren schäbigen Mänteln. Sie ignorierten die Belästigung mit jenem Anschein von Würde, der aus dem Elend erwächst.
    Pitts Gesicht war wie aus brüchigem Leder. Seine Hakennase wies starr nach vorn. Keiner sprach. Als sie vor der Wohnung anlangten, setzte er die Maschine ungeschickt in der Straßenmitte auf. Martha war froh, aussteigen zu können; im Windrush stank es nach ungewaschenen Männern und Schweiß.
    Innerhalb von sechzehn Stunden war ihre Wohnung zu einem fremden Ort geworden. Sie hatte vergessen, wie schäbig das Haus mit seinem uralten, verrußten Anstrich aussah. Ein Soldat saß an ihrem Wohnzimmerfenster. Von dort aus hatte er die Garagentür im Schußfeld. Im Moment lehnte er sich aus dem Fenster und brüllte zu einem zerlumpten alten Mann herunter, der unter den Fetzen seines Regenmantels Shorts trug. Der Alte stand am Straßenrand und hatte ein Paket Zeitungen unter dem Arm.
    »Oxford Mail«, krächzte er. »Oxford Mail!« Als Timberlane zu ihm ging und eine Zeitung kaufte, machte Pitt eine Bewegung, als wolle er ihn zurückhalten, murmelte dann: »Warum nicht?« und wandte sich ab. Martha war die einzige, die es sah.
    Die Zeitung bestand aus einem einzigen Blatt. Der Herausgeber drückte seine Genugtuung und Dankbarkeit aus, daß er nun, da wieder Gesetz und Ordnung herrschten, ein regelmäßiges Erscheinen der Zeitung ins Auge fassen könne. An anderer Stelle fand sich die Ankündigung, daß jeder, der das Stadtgebiet ohne Erlaubnis zu verlassen versuchte, erschossen werde. Das Super Cinema war mit einer Wiedereröffnungsanzeige vertreten. Und dann war da noch neben diversen kleineren Meldungen die Bekanntmachung, daß sich alle Männer unter fünfundsechzig Jahren innerhalb der nächsten achtundvierzig Stunden in einer von fünfzehn aufgeführten Schulen, die in Militärstationen umgewandelt worden waren, zu melden hätten. Es gab keinen Zweifel, daß die Zeitung unter Crouchers Kontrolle stand.
    »Vorwärts«, sagte Hauptmann Pitt. »Zum Zeitunglesen haben Sie vielleicht später Gelegenheit.«
    Timberlane steckte das Blatt ein und ging auf die Garage zu. Er sperrte auf, zwängte sich zwischen Garagenwand und Fahrzeug zur Tür