Bezugspunkt Atlantis

er­spar­ten wir uns den Trans­port von ech­ten Kampf­wa­gen.
    »Las­sen Sie die mar­sia­ni­schen Strahl­ka­no­nen auf Si­che­rungs­stel­lung«, rief ich ihm zu. »Sei­en Sie auch vor­sich­ti­ger mit den Ro­ta­ti­ons-Ra­ke­ten­wer­fern. Wenn je­mand ver­se­hent­lich auf den Knopf drückt, heu­len pro Se­kun­de achtund­vier­zig Kampf­ge­schos­se aus den acht Roh­ren. Das sind theo­re­tisch zwei­tau­sen­dacht­hun­dert­acht­zig Stück pro Mi­nu­te.«
    »Theo­re­tisch! Ich ha­be nur fünf­hun­dert im lan­gen Ket­ten­ma­ga­zin.«
    »Bor­nier­ter Au­er­och­se«, reg­te sich Han­ni­bal in sei­ner gif­ti­gen Art auf. »Der hat ein Ge­hirn aus Preß­fo­lie. Klein wie ein Fin­ger­na­gel, aber ei­ne mi­li­tä­ri­sche Ka­pa­zi­tät von zwan­zig Groß­com­pu­tern. Sie sol­len die ver­damm­ten Din­ger si­chern, Gra­ham! Oder glau­ben Sie ernst­haft, aus dem ma­te­ria­li­sie­ren­den De­for­ma­tor kämen hun­dert­tau­send Mar­sia­ner her­vor?«
    May­koft kipp­te sich mit ei­ner rou­ti­nier­ten Hand­be­we­gung den Druck­helm über den haar­lo­sen Kopf und grins­te. Der Zwerg ge­bär­de­te sich noch wil­der, aber das leg­te sich, als wir plötz­lich den ty­pi­schen Luft­ver­drän­gungs­stau des an­kom­men­den Ti­me-Trans­mit­ters spür­ten.
    Die ge­räum­te Ne­ben­hal­le war so­fort dar­auf nicht mehr leer. In ihr stand wie hin­ge­zau­bert das wür­fel­för­mi­ge Un­ge­tüm, des­sen Lu­ken wir in der Real­zeit den Be­dürf­nis­sen ent­spre­chend zum Aus­gang aus­ge­rich­tet hat­ten. Bei der ers­ten An­kunft hat­ten wir in Rich­tung der na­hen Fels­wän­de aus­stei­gen müs­sen.
    Ei­ne hal­be Mi­nu­te spä­ter war die Höl­le los – na­tür­lich nicht durch her­vor­quel­len­de Mar­sia­ner!
    Das Un­heil war in ei­ne schwarz­blaue Uni­form ge­klei­det, be­saß er­grau­te Sta­chel­haa­re und einen eben­falls eis­grau­en Ober­lip­pen­bart.
    »Kon­nat …!« brüll­te Ar­nold G. Re­ling lang­ge­zo­gen durch die Hal­len, völ­lig un­be­ein­druckt von der Tat­sa­che, das er zum ers­ten Ma­le 187.000 Jah­re und noch ein paar mehr in der Ver­gan­gen­heit an­ge­kom­men war.
    Sich dar­über auf­zu­re­gen oder ehr­fürch­tig be­ein­druckt zu sein, lag nicht in Re­lings Men­ta­li­tät. Er kam so­fort zur Sa­che. Und wie!
    Der Al­te sprang aus dem klei­nen Mann­luk, hielt die Schirm­müt­ze fest und mar­schier­te dann über ei­ni­ge sil­ber­glän­zen­de Kunst­stoff­bah­nen hin­weg, die un­se­re Tech­ni­ker aus­ge­brei­tet hat­ten.
    »Sind Ih­re Stie­fel sau­ber, Sir?« frag­te je­mand. »In die Fo­li­en sol­len näm­lich stau­b­emp­find­li­che Hoch­leis­tungs­ge­rä­te ein­gehüllt wer­den.«
    »Sind die wich­tig?« er­kun­dig­te sich der GWA-Chef in sei­ner sanf­tes­ten Art.
    »In die­ser Zeit ga­ran­tiert wich­ti­ger als Sie, Sir!« warf ich ein. »Wenn Sie ge­stat­ten!«
    Sein mar­kan­ter Kopf fuhr her­um. Un­se­re Bli­cke tra­fen sich. Als er mei­ne star­ren Au­gen und die Op­po­si­ti­on in der Hal­tung er­kann­te, schal­te­te er blitz­ar­tig um.
    »Ich bit­te tau­send­mal um Ent­schul­di­gung. Ein Töl­pel wie ich lernt das wahr­schein­lich nie«, mein­te er ver­bind­lich.
    Der In­ge­nieur ver­gab dem Ab­wehr-Fuchs so­fort. Ich lä­chel­te hä­misch vor mich hin. Wie mach­te Re­ling das nur, an­stän­di­ge Leu­te der­art um den Fin­ger zu wi­ckeln?
    Als er sei­ne Au­gen er­neut auf mich rich­te­te, war von sei­nen gu­ten Ma­nie­ren nichts mehr zu be­mer­ken.
    »Wie­so ste­hen Sie hier noch mit der Kampf­aus­rüs­tung her um?« er­kun­dig­te er sich bei­ßend. »Wol­len Sie et­wa da­mit ei­ne Ga­lee­re be­stei­gen, den wil­den Nord­land­häupt­ling spie­len und un­auf­fäl­lig nach Whu­ro­la hin­über­fah­ren?«
    Han­ni­bal riß ei­nem ver­blüff­ten Tech­ni­ker die Müt­ze vom Kopf, warf sie auf den Bo­den und tram­pel­te dar­auf her­um. Re­ling ver­zog bei dem stil­len Wut­an­fall le­dig­lich einen Mund­win­kel.
    »Be­ru­hi­gen Sie sich, Ma­jor Utan. Sie brau­chen sich nicht zu mas­kie­ren. Wer Sie für einen in­tel­li­gen­ten Men­schen des 21. Jahr­hun­derts hält, ist nicht le­bens­fä­hig.«
    Han­ni­bal