Blinde Zeugen: Thriller

riesige, neonorange gestrichene Versorgungsschiffe im blaugrauen Wasser. Es war beinahe hübsch anzusehen.
    Zwei weiße Möwen kreisten am wolkenlosen blauen Himmel und kreischten einander Obszönitäten zu.
    KLICK – und das kleine Schlafzimmer wurde in grelles Licht getaucht. Grün gemusterte Tapete. Brauner Teppich. Doppelbett. Billiger Kleiderschrank. Leiche.
    KLICK.
    Drei Gestalten mit Atemmasken und weißen Tatort-Overalls. Ein Schwarm Schmeißfliegen, im Flug eingefangen.
    KLICK.
    »Und noch eins, weil’s so schön ist …« Der Fotograf von der Spurensicherung ging für eine Nahaufnahme in die Hocke.
    KLICK.
    »Okay, ich wär’ dann fertig. Ihr könnt die Leiche umdrehen, wenn ihr wollt.«
    Logan schüttelte den Kopf. »Warten wir lieber, bis Doc Fraser da ist.«
    »Okey-doke.« Der Fotograf kramte in der Tasche seines weißen Papier-Overalls, zog eine Visitenkarte heraus und reichte sie Logan. »Übrigens, falls du irgendjemanden kennst, der demnächst heiratet, ich nehme auch private Aufträge an, okay? Hochzeiten, Familienfeiern, alles in der Art.«
    Logan sah auf die Leiche hinunter, die langsam im Teppich versickerte, und sagte, er würde darüber nachdenken.
    Luboslaw Frankowski lag auf dem Bauch, das Gesicht zur Tür gedreht. Er war aufgedunsen, aufgetrieben von den Verwesungsgasen, die sich während der anderthalb Wochen, die er hier ungestört herumgelegen hatte, in seinem Körper gebildet hatten. Die Haut war bläulich schwarz marmoriert und dicht mit weißen Schimmelflecken übersät. Und alles wimmelte von fetten schwarzen Fliegen.
    Der unerträgliche, süß-säuerliche Gestank von fauligem Fleisch erfüllte den Raum.
    »Ach du Scheiße!«
    Logan blickte auf und sah DCI Finnie in der Tür stehen, eine Hand über Mund und Nase gelegt.
    »Morgen, Sir.«
    Finnie würgte. »Machen Sie ein Fenster auf!«
    Logan tat es, aber gegen den Gestank half das herzlich wenig.
    Der Chief Inspector starrte auf die Leiche hinunter. »Ist er das?«
    »Sieht zumindest so aus.« Logan nahm ein Foto aus der Aktenmappe, die er auf dem Bett abgelegt hatte. Es zeigte Luboslaw Frankowski in einem Krankenhausbett sitzend, nachdem man die Verbände von seinem zerschundenen Gesicht entfernt hatte. Kein schöner Anblick, aber nichts im Vergleich zu seinem jetzigen Zustand. »Sobald Doc Fraser mit ihm fertig ist, nehmen wir die Fingerabdrücke ab.«
    »Wer führt da meinen Namen unnütz im Munde?«
    Der ältliche Rechtsmediziner lugte um den Türpfosten. Er ging fast unter in seinem Schutzanzug, nur das müde Gesicht schaute aus dem zerknitterten Papierberg hervor – große Nase, zerfurchte Wangen, Triefaugen. Augenbrauen wie ausrangierte Zahnbürsten, deren Borsten in alle Richtungen abstanden. »Na los, raus hier, ich brauch schließlich ein bisschen Platz zum Arbeiten.«
    Sie folgten seiner Aufforderung – Finnie allen voran, heilfroh, dem Gestank entfliehen zu können. Aber netterweise wies er vorher noch Logan an, zu bleiben und Fraser zu helfen.
    Der Doc ließ sich langsam neben der Leiche in die Hocke sinken. »Ist er schon für tot erklärt worden?«
    Logan nickte. »Irgendeine Idee zur Todesursache?«
    »Geben Sie mir halt eine Chance. Bin ja gerade erst gekommen.« Er strich mit den Fingerspitzen über den Schädel des Toten. »Keine Anzeichen von stumpfem Trauma, kein Blut an der Kleidung … Helfen Sie mir doch mal, ihn umzudrehen, ja?«
    Logan packte das schmutzige Sweatshirt des Mannes und zog. Mit einem schmatzenden Geräusch löste sich die Leiche vom Teppich, ein neuer Schwall von Fliegen brach hervor und hing wie eine dunkle Rauchwolke in der Luft. Logan ließ los, und als der Tote auf den Rücken fiel, entwich das Gas mit einem feuchten Rülpsgeräusch. »Ah … du liebe Zeit!«
    Doc Fraser wedelte mit der Hand vor seinem Gesicht herum. »Wenigstens bin ich es diesmal nicht gewesen.« Er betastete die Leiche noch ein wenig, dann richtete er sich auf und streifte die Handschuhe ab. »Also, keine offensichtlichen Anzeichen von äußeren Verletzungen –«
    »Bis auf die Augen.«
    »– aber Genaueres werde ich erst sagen können, wenn ich ihn auf dem Tisch habe. Noch kann ich ein Verbrechen nicht ausschließen, aber wenn ich mal so ins Blaue hinein raten soll« – der Doc deutete auf eine leere Flasche Supermarkt-Whisky, die neben dem Bett auf dem Boden lag –, »dann würde ich sagen, dass Alkohol im Spiel war.«
    »Oh …« Logan starrte noch einmal in das aufgedunsene Gesicht. »Könnten Sie