Blut von meinem Blut: Thriller (German Edition)

die Nase. » Okay, wir treten sie ein. «
    » Warten Sie, warten Sie! « Connie hatte aufgehört herumzurascheln. Jazz löste die Kette von der Tür und trat einen Schritt zurück. » Kommen Sie herein. Was kann ich für … «
    » Du kannst mit uns kommen « , sagte Long, während er und die anderen beiden Beamten ins Zimmer kamen. Long sah sich um und entdeckte Connie, die immer noch im Bett war und die Decke bis zum Kinn hinaufgezogen hatte. Der Detective runzelte die Stirn. » Ihr beide « , wies er die uniformierten Beamten an, » durchsucht das Zimmer und das Mädchen. Dent, zieh dir eine Hose an. Du kommst mit mir. «
    » Was ist hier los? « , fragte Jazz.
    Long sah auf seine Armbanduhr. » Du hast dreißig Sekunden, etwas Vernünftiges anzuziehen. Danach nehme ich dich mit, bekleidet oder nicht. «
    Widerstrebend griff sich Jazz seine Sachen vom Vortag und zog sich ins Bad zurück. Draußen hörte er die Polizisten die Kommode und die Schreibtischschubladen durchsuchen. Einer von ihnen musste sich über Connies Koffer hergemacht haben, denn er hörte sie rufen: » Finger weg von meinen Höschen, Sie Perversling. «
    Er kam bekleidet ins Zimmer zurück, wo einer der Beamten triumphierend den iPad und die Papiere schwenkte, die Hughes am Abend zuvor mitgebracht hatte. An Connies betrübtem Gesichtsausdruck erkannte er, dass sie beides in ihrem Koffer versteckt hatte, während er die Männer an der Tür hingehalten hatte.
    » Wir sind fertig hier « , sagte Long und tippte sich an einen imaginären Hut. » Ma’am « , säuselte er spöttisch in Connies Richtung, dann packte er Jazz am Arm und führte ihn hinaus.
    Die souveräne Haltung, mit der Connie darauf reagiert hatte, dass die Polizei Jazz fortschleifte, überraschte und beeindruckte sie selbst. Gut so, dachte sie. Du hast total auf das ganze kreischende Mädchentheater verzichtet, als sie deinen Freund hier rausgezerrt haben. Und das hätte auch überhaupt keine Klasse gehabt.
    Andererseits war Jazz schon mehr als einmal von der Polizei abgeführt worden, und es war immer gut ausgegangen. Einmal hatte man ihn vor ein paar Monaten während des Impressionisten-Falls zur selben Zeit verhaftet, da Howie nach einem Messerstich um sein Leben kämpfte. Und sie war selbst dabei gewesen, als ihn Deputy Erickson eines Nachmittags während einer Theaterprobe aus der Schulaula geholt hatte, und das nur, weil Jazz das nächste Opfer des Impressionisten zu präzise vorausgesagt hatte. Beide Male war er gesund und wohlbehalten wiedergekommen.
    Wie sie es zu Hause jeden Morgen in ihrem Zimmer tat, schaltete sie den Fernseher ein, um Nachrichten und Wetter zu hören, während sie sich anzog. Sie würde natürlich herausfinden müssen, wohin sie ihn gebracht hatten. Auch wenn er immer zu ihr zurückkam, konnte es durchaus sein, dass er Hilfe brauchte. Immerhin hatte der Impressionist es fertiggebracht, Jazz in seinem eigenen Haus als Geisel zu halten, und nur Howies und Connies heroischer Einsatz hatte ihn in letzter Minute gerettet.
    Oder? Vielleicht hätte sich Jazz auch selbst gerettet. Es war etwas, das sie auf die Liste der Dinge setzen konnte, die sie nie erfahren würde. Sie seufzte. Du hättest es leichter haben können, Conscience Hall, wenn du dich nicht in einen Typen verliebt hättest, der so ein Päckchen zu tragen hat wie Jazz.
    Aber es war ja keine bewusste Entscheidung gewesen. Sie hatte sich schon früh unrettbar in Jazz verliebt. Hatte es zu verbergen versucht. Insbesondere vor ihrem Vater, aber auch vor sich selbst. In den Sohn des berüchtigtsten Serienmörders der Welt verliebt? Im Ernst? Vielleicht ist er nicht plemplem, aber du bist es bestimmt, Connie.
    Als sie sich das erste Mal küssten, jedoch …
    Himmel, dieser erste Kuss!
    In Connies Einfahrt. Der Abend war langsam in eine ungewöhnlich kühle Sommernacht übergegangen. Sie war zu diesem Zeitpunkt sechzehn gewesen, und er war nicht der erste Junge, den sie küsste, aber er war der erste, bei dem ihr heiß und kalt zugleich wurde, der erste, in den sie sich auflösen wollte.
    Er hatte irgendwo tief in seiner Kehle gestöhnt, als sie sich küssten, und sie hielt dieses Stöhnen für Kapitulation.
    Apropos, dachte sie und wühlte in ihrem Koffer nach einem T-Shirt, was zum Teufel war da letzte Nacht passiert? Ein weniger selbstbewusstes Mädchen hätte sich vielleicht mit ihrer Frauenzeitschrift in einer Ecke zusammengerollt und weinend und schniefend irgendeinen idiotischen Artikel mit einem