Boris Pasternak

schneller und
entschlossener.
    Shiwago war in seine Lektüre
vertieft. Er hatte nicht vor, aufzublicken und den Fremden anzusehen. Dieser
war nun unten angekommen und hielt in seinem Lauf inne. Shiwago hob den Kopf
und sah ihn an.
    Vor ihm stand ein junger Mensch
um die Achtzehn, in einem steifen Rentiermantel, mit dem Fell nach außen, wie
man ihn in Sibirien trug, und einer ebensolchen Mütze. Er hatte ein dunkles
Gesicht mit schmalen Kirgisenaugen. Dieses Gesicht hatte etwas
Aristokratisches, jenes flüchtige Fünkchen, jene verborgene Feinheit, die von
weit her zu kommen scheint und Menschen mit vielfach gemischtem Blut eignet.
    Der junge Mann schien Shiwago
für einen anderen zu halten. Scheu und verwirrt sah er den Arzt an, als wüßte
er, wer das war, und könnte sich nur nicht entschließen, ihn anzusprechen. Um
das Mißverständnis zu beenden, maß Shiwago ihn mit einem kalten Blick, der dem
andern die Lust zur Annäherung nahm.
    Der junge Mann, ratlos, ging
ohne ein Wort zur Tür. Hier drehte er sich noch einmal um, öffnete die schwere,
wackelige Tür, schlug sie krachend zu und war auf der Straße.
    Zehn Minuten später folgte ihm
Shiwago. Er hatte den jungen Mann und seinen Kollegen, den er besuchen wollte,
ganz vergessen und ging, von dem Gelesenen erfüllt, nach Hause. Unterwegs
erregte ein anderer Umstand, eine Alltagskleinigkeit, die in jenen Tagen
unermeßliche Bedeutung hatte, seine Aufmerksamkeit.
    Als er bereits in der Nähe
seines Hauses war, stieß er in der Dunkelheit auf einen mächtigen Berg Bretter
und Balken, die auf den Bürgersteig geschüttet waren. Hier in der Gasse befand
sich eine Behörde, für die das Heizmaterial, ein abgetragenes Holzhaus vom
Stadtrand, offensichtlich bestimmt war. Die Balken hatten im Hof keinen Platz
gefunden und versperrten nun den angrenzenden Teil der Straße. Sie wurden
bewacht von einem Posten mit Gewehr, der im Hofaufund ab ging und von Zeit zu
Zeit in die Gasse herauskam. Shiwago, ohne zu überlegen, paßte einen Moment ab,
als der Posten eben in den Hof zurückkehrte und ein Wirbelwind die
Schneeflocken in der Luft zu einer dichten Wolke ballte. Er näherte sich dem
Balkenhaufen von der Schattenseite, wo das Licht der Laterne nicht hinfiel, und
rüttelte ganz unten einen schweren Klotz locker. Mühsam zog er ihn hervor und
schulterte ihn, ohne das Gewicht zu spüren (eigene Last drückt nicht), dann
schleppte er ihn an den dunklen Wänden entlang zu seinem Haus.
    Das kam sehr zupaß, denn zu
Hause ging das Brennholz zur Neige. Der Klotz wurde zersägt und zu einem Berg
kleiner Scheite gespalten. Shiwago hockte vor dem Ofen und heizte. Schweigend
saß er vor der bebenden und klirrenden Ofentür. Sein Schwiegervater rückte den
Sessel an den Ofen, um sich zu wärmen. Shiwago zog die Zeitung aus der
Jackentasche und reichte sie ihm mit den Worten: »Schon gesehen? Lesen Sie.
Viel Spaß.«
    Ohne aus der Hocke
aufzustehen, stocherte er mit dem Feuerhaken im Ofen und sprach laut mit sich
selbst: »Eine großartige Chirurgie! Kurzentschlossen werden die stinkenden
alten Beulen kunstvoll herausgeschnitten! Ein einfaches Urteil, ohne
Umschweife, über die jahrhundertealte Ungerechtigkeit, die es gewohnt war, daß
man vor ihr dienerte, katzbuckelte und in die Knie ging.
    Die Tatsache, daß dies
furchtlos zu Ende geführt wurde, hat etwas unserer Nation Nahes, Altbekanntes.
Etwas von der bedingungslosen Ausstrahlung Puschkins, von der unerbittlichen
Faktentreue Tolstois.«
    »Puschkin? Was hast du gesagt?
Moment, ich bin gleich fertig. Ich kann nicht gleichzeitig lesen und zuhören«,
unterbrach Gromeko seinen Schwiegersohn, da er dessen Selbstgespräch irrtümlich
auf sich bezog.

»Vor allem, was ist das
Geniale daran? Wenn man jemanden beauftragt hätte, eine neue Welt zu schaffen
und eine neue Zeitrechnung zu beginnen, würde dieser unbedingt verlangt haben,
daß man ihm zunächst den entsprechenden Platz frei macht. Er würde geduldig das
Ende der alten Zeiten abgewartet haben, ehe er den Aufbau der neuen in Angriff
genommen hätte, und er würde ein rundes Datum, einen roten Strich, eine
unbeschriebene Seite benötigt haben.
    Hier aber, da hast du's. Das
Niedagewesene, dieses Wunder der Geschichte, diese Offenbarung wurde
rücksichtslos hineingeknallt in den weitergehenden Alltag. Es wurde nicht am
Anfang begonnen, sondern mittendrin, ohne vorher festgesetzte Termine, an einem
erstbesten Werktag, während die Straßenbahnen durch die Stadt fahren. Das