Burke 3 - Bluebelle

es überhaupt nicht. Er ließ den Blick über den Pier schweifen, wartete auf den Louis.
    »Ihr wißt, was ihr zu tun habt?« fragte ich McGowan.
    »Wir machen’s ihm klar.«
    Ich zündete mir eine Zigarette an.
    »Wie wollen Sie den Schützen in den Massagesalon kriegen?«
    fragte McGowan.
    »Ich weiß, was er will.«
    Der Rolls schnurrte auf den Parkplatz.
    »Das isser«, sagte ich.
    »Wissen wir. Gehen Sie ihn holen.«
    Marques war am Steuer, Christina neben ihm.
    »Danke fürs Kommen.«
    »Sie haben mir keine große scheiß Wahl gelassen.«
    »Ganz cool, Marques. Seien Sie gefaßt – zeigen Sie Klasse. Gehn Sie mit mir zum Wasser rüber.«
    »Ich mag das hier nicht.«
    Ich lehnte mich ins Fenster. »Wenn ich Sie von der Liste haben will, sind Sie im Leichenhaus. Sie wissen es, ich weiß es. Das ist okay. Kommen Sie.«
    Er tauschte einen Blick mit Christina. Stieg aus dem Rolls. Wir gingen ans Wasser. Ich konnte weder McGowan noch seinen Partner sehen.
    »Ich übernehme einen Massagesalon«, sagte ich.
    »Sie?«
    »Ich. Und ich brauch ein paar Mädchen. Für ein paar Wochen.«
    »Spinnst du, Mann?«
    »Ich habe den Bus, Marques. Festgepinnt an der Wand. Zählen Sie schon mal das Kopfgeld; bald gehört’s mir.«
    »Was hat das mit einem ...«
    »Der Bus hat sich nicht von selber gefahren. Sie wollten ihn von der Straße weg haben, glauben Sie, ich verpaß ihm einen Plattfuß?«
    »Schau, Mann ...«
    »Ich brauche die Mädchen. Damit Leben in den Schuppen kommt, es muß echt wirken. Sie können alles behalten, was sie kassieren. Dieser Kerl, der das mit Sabrina gemacht hat? Der Schmerzfreak? Er ist derjenige – der Schlüssel zum Geisterbus. Ich muß ihn an Land ziehn.«
    »Meine Mädchen arbeiten nicht ...«
    »Weiß ich. Aber Sie kennen ein paar, die’s machen, richtig? Ich brauche bloß eine. Sie übernimmt die Schmerznummern, Ihre Mädchen übernehmen den Rest. Sie behalten die Asche. Kommt der eine Kerl rein, ist die Show vorbei.«
    »Meine Mädchen machen keine ... He!«
    McGowan war hinter mich getreten; ich sah, wie sich Morales hinter Marques aufbaute.
    »Wissen Sie, wer das ist?« fragte ich Marques.
    »Yeah, Mann«, feixte er. »Jeder Spieler kennt Detective McGowan.«
    »So Sie ihn nicht näher kennenlernen wollen, halten Sie’s Maul und hören zu. Er ist hier, um Ihnen etwas zu sagen.«
    McGowan lehnte sich über meine Schulter. »Ein paar Wochen lang wird sich keiner um Sadie’s Sexsational kümmern, Mister Dupree. Niemand. Nicht die Italos, nicht das Gesetz. Kapiert?«
    Morales machte Marques von hinten Druck. »Kapier folgendes.
    Ziehst du’s durch, kommst du durch. Falls nicht, hab ich ein kleines Mädchen. Sagt, du wolltest sie an Land ziehen. Sagt, du hättest mucho Koks in deiner Karre. Mehr als genug für ’nen Haftbefehl. Stell ich dein Auto auf den Kopf, finde ich etliche scheiß Kilos. Zu jeder beschissenen Zeit, wo ich will.«
    Marques nickte. »Ich bin dabei. Sie kriegen’s.«
    McGowan sprach ihn an. »Du hast zwei Tage. Freitag abend um neun Uhr bist du hier. Mit Mädchen.«
    »Schon auf dem Tapet, Mann.«
    Morales rückte dichter auf. »Oder du bist im Knast.«
    Marques ging allein zu seinem Auto zurück. Er schaute nicht zurück.
    »Wie ich sehe, geht’s Ihrer Hand besser«, sagte McGowan.
    »Ich habe mehr Karten drin«, beschied ich ihn.
    Ich wartete, bis McGowan und sein Partner abgezischt waren, bevor ich zum Pontiac zurückging. »Was ist los?« fragte Belle.
    »Es bahnt sich an, meine Kleine.«
    Ich fuhr ein paar Schritte bis zum Münztelefon, ließ den Motor laufen, wählte Mama an. »Ich bin’s. Michelle angerufen?«
    »Ja. Komm heut abend hier. Elf.«
    Zurück im Büro, ließ ich Pansy raus, hieß Belle bleiben, wo sie war. Ich ging in den Keller runter, kam mit einem großen Metallkasten zurück. Belle sah zu, als ich das Zeug ausbreitete. Ich zündete mir eine Zigarette an, ließ sie auf der Schreibtischkante vor sich hin glosen, während ich arbeitete. Meine Hände beschäftigten sich mit der Ausrüstung, doch ich betrachtete ein anderes Bild in meinem Kopf. Sah es passieren.
    Ich griff zur Zigarette, nahm einen letzten Zug.
    »Belle, Süße, würdest du dein Oberteil ausziehn?«
    Sie streifte es sich über den Kopf.
    »Den BH auch, okay?«
    Sie hakte ihn auf, wartete. Ihre Brüste hielten die Schwerkraft zum Narren, die blaue Kette fiel just bis auf die Spalte. So würde es nicht funktionieren. »Warte hier«, sagte ich ihr.
    Ich kam mit einem weißen T-Shirt von