Burke 3 - Bluebelle

geboren.
    Ich klopfte mir zweimal ans Herz, neigte den Kopf. Meine Augen fühlten sich komisch an.
    Max deutete auf Flower, die am Boden mit sich spielte. Langte mit der Hand über den Tisch. Immaculata legte ihre Hand in die seine. Er machte mit Daumen und Zeigefinger einen Kreis. Okay, okay jetzt.
    Jawohl. Er war einsame Spitze.
    Ich nahm einen Schluck Ginger-Ale. Zündete mir eine weitere Kippe an. Ich hielt die Handflächen dicht aneinander, ohne daß sie sich berührten. Ein Treffen.
    Max machte dasselbe. Aus Händen wurden Fäuste.
    Ich zuckte die Achsel. Vielleicht. Wer wußte das schon?
    Ich deutete auf ihn. Auf mich. Winkte mit ausgestrecktem Finger. Ein Treffen draußen. Auf der Straße.
    Er warf mir einen fragenden Blick zu.
    Ich rieb die ersten beiden Finger und den Daumen aneinander.
    Geld. Vielleicht ein Job.
    Zischend inhalierte Max durch die Nase.
    Ich schüttelte den Kopf. Kein Kokain. Ich machte das Zeichen für eine Spritze in den Arm setzen. Schüttelte wieder den Kopf.
    Kein Heroin. Führte einen imaginären Joint zum Mund, inhalierte dreimal hastig. Schüttelte wieder den Kopf. Kein Marihuana.
    Max zog einen Dollar aus der Hosentasche. Hielt drei Finger hoch.
    Wieder schüttelte ich den Kopf. Keine Blüten.
    Immaculata beobachtete uns wie ein Zuschauer bei einem Tennismatch. Wartete auf die Pointe.
    Max streckte einen Finger aus, hob den Daumen wie einen Revolverhahn. Wieder bedeutete ich ihm Nein. Keine Knarren. Ich wedelte mit den Fingern in der Luft, malte eine Sanduhr.
    Frauen.
    Sein Gesicht wurde wieder hart, während er die Hand in Brusthöhe hielt – er fragte.
    Ich legte mir die offene Hand wie zum Gruß an die Stirn, nahm für ihn Maß. Keine Kids. Ich machte eine Geste, als würde ich mit jemandem reden, verhandeln. Zeigte ihm die Hände, die Geld übergaben. Ich holte ein bißchen Asche aus der Hosentasche, legte sie auf den Tisch. Machte einen großen Stapel und legte einen einzelnen Schein zur Seite. Steckte den Stapel ein. Schob den übriggebliebenen Schein nach links über den Tisch. Machte wieder das Zeichen für Sanduhr. Ihr Anteil.
    Max beschrieb mit den Händen einen Kreis um seinen Kopf, klappte eine Hutkrempe vorn runter.
    Ich nickte. Ein Zuhälter.
    Max lächelte. Er machte eine Geste, als nehme er eine Armbanduhr ab. Als ziehe er Ringe von den Fingern. Griff in sein Hemd, nach der Brieftasche.
    Ich schüttelte den Kopf. Kein Ausnehmen. Kein Aufmischen.
    Wieder hielt ich Sie Handflächen dicht aneinander, ohne daß sie sich berührten. Bloß ein Treffen. Okay?
    Er nickte.
    Ich deutete auf meine Uhr. Machte eine »Weißichnicht«-Geste. Ich würde ihn wissen lassen, wenn es losging.
    Das Baby schrie. Immaculata ging hin zu ihr, hob sie hoch und setzte sie sich zum Stillen auf den Schoß. Ich verbeugte mich vor Max, vor Immaculata, vor dem Baby meines Bruders.
    Ich dachte an Flood, während ich die Treppe zu meinem Auto runterstieg. Zurück zum Alleinsein.
    Im Büro zurück, ging ich die Post durch. Das übliche Zeug. Mißgeburten, die sich auf meine Anzeigen bezüglich Möglichkeiten »für qualifizierte Abenteurer südlich der Grenze« meldeten.
    Heutzutage spielt sich die Mehrzahl der Söldnerszene in Mittelamerika ab; die Kubaner haben eindeutig klargemacht, daß Afrika nicht das gelobte Land ist. Gut absahnen kann man vor allem mit »Trainingskursen«. Indem man Plumpsäcke schröpft, die sich mit Tarnausrüstung ausstaffieren und in den Sümpfen von New Jersey rumrennen wollen, um »überleben« zu lernen, konnte man ordentlich Geld machen. Ich hab keins dieser Lager laufen – ich möchte keinem meiner Kunden von Angesicht zu Angesicht begegnen. Aber ich bin immer froh, wenn ich, für eine anständige Gage, ihrem Anliegen entsprechen kann.
    Die Pädophilenbriefe haben immer ihre eigenen Postfächer als Absender. Einer, mit einem in der Ecke gravierten »CX«-Monogramm, war feinsäuberlich auf kremfarbenem Büttenpapier getippt. »Ich bin stets an etwas Originellem interessiert. Vor allem an Disziplinierung, Natursekt und Snuff. Ich hoffe, wir kommen ins Geschäft.« Ich legte den Brief beiseite. Wenn er nicht von einem Postinspekteur kam, hatte ich einen echten Freak – die Sorte, die bereit war, für ihren Spaß zu bezahlen. Dreckbeutel. Sie schaffen es immer, daß sie kriegen, wofür sie bezahlen.
    Manchmal habe ich Glück; dann bezahlen sie für das, was sie kriegen.
    Die restliche Post bestand aus Meldungen auf unsere neue Serie von Kontaktanzeigen. Wir schalten