Carre, John le

Identität. Denn in diesem Beruf gibt es keine bloßen Zufälle.
    »Einer
geht«, sagte Mendel plötzlich. »Hallo?«
    »Bin da.«
    Jemand sei
gerade aus dem Circus gekommen, sagte Mendel. Vordertür, aber er konnte nicht
genau feststellen, wer es war. Trug Regenmantel und Hut. Bullig, rascher Schritt.
Er mußte ein Taxi vor die Tür bestellt haben und direkt eingestiegen sein.
»Fährt nach Norden, in Ihre Richtung.«
    Smiley
schaute auf seine Uhr. Gib ihm zehn Minuten, dachte er. Gib ihm zwölf, er wird
unterwegs haltmachen und Poljakow anrufen müssen. Dann dachte er: sei nicht
albern, das hat er bereits vom Circus aus erledigt. »Ich lege auf«, sagte
Smiley. »Cheers«, sagte Mendel.
    Guillam
auf dem Treidelpfad las drei lange Lichtzeichen. Der Maulwurf ist unterwegs.
    In der
Spülküche hatte Smiley noch einmal seine Piste geprüft, drei Liegestühle
beiseite geschoben und an die Wäschemangel eine Schnur gebunden, die ihm als
Leitseil dienen sollte, denn im Dunkeln sah er schlecht. Die Schnur führte zur
offenen Küchentür, die Küche führte sowohl ins Wohnzimmer wie ins Speisezimmer,
die beiden Türen lagen nebeneinander. Die Küche war ein langgestreckter Raum,
genau gesagt ein Anbau, ehe das Glashaus angefügt worden war. Er hatte daran
gedacht, das Eßzimmer zu benutzen, aber es war zu riskant, und außerdem konnte
er vom Eßzimmer aus keine Signale zu Guillam senden. Also wartete er in der
Spülküche, kam sich lächerlich vor ohne Schuhe, in Socken, putzte seine Brille,
denn die Hitze seines Gesichts beschlug dauernd die Gläser. Hier in der
Spülküche war es viel kälter. Das Wohnzimmer war von anderen Zimmern umgeben
und überheizt, die Spülküche dagegen hatte Außenwände, und das Glas und der
Fliesenboden unter den Matten bewirkten, daß seine Füße sich feucht anfühlten.
Der Maulwurf kommt als erster, dachte er, der Maulwurf spielt den Gastgeber:
das gehört zum Protokoll, zu der Farce, wonach Poljakow Geralds Agent ist. Ein
Londoner Taxi ist eine fliegende Bombe. Der Vergleich stieg langsam in ihm auf,
aus den Tiefen seiner unbewußten Erinnerung. Das Knattern, wenn es in die
ansteigende Kurve einbiegt, das regelmäßige Tick-tack, während das Taxameter
stillsteht. Das Halten: wo hat es angehalten, vor welchem Haus, während wir
alle hier in der Straße im Dunkeln warten, unter Tischen kauern oder uns an
Seilen festhalten, vor welchem Haus? Dann das Zuknallen der Tür, die
Entspannung mit der Explosion: wenn du sie hören kannst, ist sie nicht für dich
bestimmt.
    Aber
Smiley hörte sie, und sie war für ihn bestimmt. Er hörte die Schritte eines
Paars Füße auf dem Kies, flott und kraftvoll. Sie blieben stehen. Es ist die
falsche Tür, dachte Smiley absurderweise, geh weg. Er hatte die Pistole in der
Hand, die Sicherung nach unten gedrückt. Er lauschte noch immer, hörte nichts.
Du bist auf der Hut, Gerald, dachte er. Du bist ein alter Maulwurf, du
witterst, daß etwas nicht stimmt. Millie, dachte er; Millie hat die
Milchflaschen weggenommen, ein Warnzeichen aufgestellt, ihn verscheucht.
Millie hat uns den Fang verpatzt. Dann hörte er, wie das Schloß sich drehte,
einmal, zweimal, es ist ein Banham-Schloß, erinnerte er sich, mein Gott, wir
sorgen bei Banham für Absatz. Natürlich: der Maulwurf hatte seine Taschen nach
dem Schlüssel abgeklopft. Ein nervöser Mensch hätte ihn bereits in der Hand
gehalten, ihn umklammert, auf der ganzen Taxifahrt in seiner Tasche damit
gespielt; nicht so der Maulwurf; der Maulwurf mochte beunruhigt sein, nervös
war er nicht. Im gleichen Moment, indem das Schloß sich drehte, schlug die Klingel
an: auch dies im Hauswarts-Geschmack, hoher Ton, tiefer Ton, hoher Ton. Das
bedeutet, daß es einer von uns ist, hatte Millie gesagt; einer der Jungens,
ihrer Jungen s, Connies Jungens, Karlas Jungens. Die Vordertür ging auf, jemand
trat ins Haus, er hörte das Scharren der Fußmatte, er hörte das Schließen der
Tür, er hörte das Klicken der Lichtschalter und sah einen blassen Streifen
unter der Küchentür erscheinen, er steckte die Pistole in die Tasche und
wischte sich die Handflächen an der Jacke ab, dann nahm er die Pistole wieder
heraus, und im gleichen Augenblick hörte er eine zweite fliegende Bombe, ein
zweites anhaltendes Taxi und rasche Schritte: Poljakow hatte nicht nur den
Schlüssel bereitgehalten, er hatte auch das Fahrgeld bereitgehalten: geben
Russen Trinkgelder, fragte er sich, oder sind Trinkgelder undemokratisch?
Wieder schlug die