Carre, John le

die Rückwand. Es war noch
früh - zehn nach zehn auf seiner Uhr -, und außer ihm war nur Ben Thruxton von
der Forschung da, der die meiste Zeit hier zubrachte. Vor langer Zeit war Ben,
als lettischer Dissident verkleidet, mit Aufständischen durch die Straßen
Moskaus gerannt und hatte »Tod den Unterdrückern« gebrüllt. Jetzt kauerte er
über seinen Schriften wie ein alter Priester, weißhaarig und schweigend.
    Als
Guillam an das Pult der Archivarin trat, lächelte sie. Wenn in Brixton nichts
los war, verbrachte Guillam häufig einen Tag im Archiv und suchte in den alten
Fällen nach einem, der sich neu anheizen ließe. Sie war Sal, ein stämmiges,
sportliches Mädchen, Leiterin eines Jugendclubs in Chiswick und Trägerin des
schwarzen Judogürtels.
    »Ein paar
hübsche Hälse gebrochen am Wochenende?« fragte er und nahm sich einen Packen
grüner Bestellzettel. Sal händigte ihm die Notizen aus, die sie für ihn in
ihrem Stahlschrank verwahrte. »Wie immer. Und Sie?«
    »Tanten in
Shropshire besucht, vielen Dank.«
    »Die möcht
ich auch mal sehen«, sagte Sal.
    Er blieb
an ihrem Pult stehen und füllte die Zettel für die beiden nächsten Titel auf
seiner Liste aus. Er sah zu, wie sie die Zettel stempelte, die
Kontrollabschnitte abtrennte und sie durch einen Schlitz in ihrem Pult warf.
»Reihe D«, murmelte sie und gab ihm die Stammzettel zurück. »Die Nummern
zwei-acht sind auf halbem Weg links, die drei-acht in der nächsten Nische
hinten.« Er öffnete die Tür am rückwärtigen Ende des Saals und betrat die
Haupthalle. In der Mitte brachte ein alter Lift, der aussah wie ein Förderkorb,
Akten ins Innere des Circus. Zwei müde Stifte pullten ihn, ein dritter
betätigte die Winde. Guillam wanderte langsam an den Regalen entlang und las
die fluoreszierenden Nummernschilder.
    »Lacon
schwört, daß er über Testify überhaupt
keine Akte habe«, hatte Smiley ihm in seiner üblichen bekümmerten Art gesagt.
»Nur ein paar Dokumente über Prideaux' Rückführung, sonst nichts.« Und im
gleichen Leichenbitterton: »Ich fürchte demnach, wir müssen uns auf irgendeinem
Weg beschaffen, was sich in der Registratur des Circus befindet.«
    »Beschaffen«
hieß in Smileys Vokabular »klauen«. Ein Mädchen stand auf einer Leiter. Karl
Allitson, der Ordner, füllte einen Waschkorb mit Akten für die Funker, Astrid,
der Hauswart, reparierte einen Heizkörper. Die Regale waren aus Holz, tief wie
Kojen und durch Sperrholzplatten senkrecht durchteilt. Er wußte bereits, daß
die Referenznummer für Testify vier-vier-acht-zwei
E war, was bedeutete, Nische vierundzwanzig, vor der er jetzt stand. E stand
für extinct und wurde nur für tote Operationen
verwendet. Guillam zählte bis zum achten Fach von links. Testify sollte das
zweite von links sein, aber es war nicht mit Sicherheit zu sagen, denn die
Rücken trugen keine Signatur. Nachdem er seine Erkundung beendet hatte, zog er
die beiden Akten heraus, die er angefordert hatte, und steckte die grünen
Zettel in die dafür vorgesehenen Stahlklammern. »Viel ist bestimmt nicht da«,
hatte Smiley gesagt, als wäre es mit dünnen Akten einfacher. »Aber etwas muß da
sein, und wäre es nur um den Schein zu wahren.« Das war auch eine Eigenschaft,
die Guillam in diesem Moment nicht an ihm schätzte: er sprach, als könnte man
seinem Gedankengang folgen, als wäre man die ganze Zeit mit in seinem Kopf.
    Er setzte
sich und tat, als läse er, dachte jedoch die ganze Zeit an Camilla. Was sollte
er mit ihr anfangen? Als sie heute früh in seinen Armen lag, hatte sie ihm
erzählt, sie sei einmal verheiratet gewesen. Manchmal redete sie so, als hätte
sie schon zwanzig Leben gelebt. Es sei ein Fehlgriff gewesen, also hätten sie's
wieder aufgesteckt.
    »Was ging
denn schief?«
    »Nichts.
Wir paßten nicht zueinander.«
    Guillam
glaubte ihr nicht.
    »Bist du
geschieden?«
    »Ich nehme
es an.«
    »Sei nicht
so verdammt albern, du mußt doch wissen, ob du geschieden bist oder nicht!«
    Seine
Eltern hätten sich darum gekümmert, sagte sie; er sei Ausländer.
    »Schickt
er dir Geld?«
    »Warum
sollte er? Er schuldet mir nichts.«
    Dann
wieder die Flöte, im Gästezimmer, lange fragende Noten im Halblicht, während
Guillam Kaffee machte. Ist sie eine Komödiantin oder ein Engel? Wenn er nur
ihren Namen durch die Registratur laufen lassen könnte. In einer Stunde hatte
sie eine Lektion bei Sand.
    Mit einem
grünen Zettel für eine vier-drei-Nummer in der Hand stellte er die beiden Akten
an