Carre, John le

verdammich. Durchgebrannt mit ihrem windigen Reitlehrer, hol sie
der Teufel. Hat mich mit den Kindern sitzen lassen. Die Mädchen sind Gott sei
Dank in Internaten untergebracht.« Er stützte sich auf die Hände und starrte
in den heller werdenden Himmel. »Ist das, was da droben wie ein Golfball
zwischen den Kaminhauben steckt, der Orion?« fragte er.
    Womit
wir einen weiteren Todesfall hätten, dachte Smiley traurig, und ließ seinen
Geist kurz bei Lacons zerbrochener Ehe verweilen. Er erinnerte sich an eine
hübsche weltfremde Frau und eine Meute von Töchtern, die sich im Garten des
unübersichtlichen Hauses in Ascot auf Ponys tummelten.
    »Tut
mir leid, Oliver«, sagte er.
    »Warum
denn? Ist ja nicht Ihre Frau. Ist meine. In der Liebe ist jeder
sich selbst der Nächste.«
    »Würden
Sie bitte das Fenster schließen!« rief Strickland und wählte bereits eine neue
Nummer. »Verdammt arktisch hier hinten.«
    Gereizt
schlug Lacon das Fenster zu und schlenderte ins Zimmer zurück.
    Smiley
unternahm einen zweiten Versuch: »Oliver, was geht hier vor?« fragte er. »Warum
habt Ihr mich geholt?«
    »Zunächst
nur jemanden, der ihn kannte. Strickland, sind Sie halbwegs durch? Er ist wie
eine von diesen Flughafen-Ansagerinnen«, verkündete er Smiley mit törichtem
Grinsen. »Niemals fertig.«
    Du
bist am Zusammenklappen, Oliver, dachte Smiley, als er unter dem Licht die
Starre in Lacons Augen bemerkte. Es war zuviel für dich, dachte er in
unerwartetem Mitgefühl. Für uns beide.
    Aus
der Küche erschien der mysteriöse Mostyn mit Tee: ein ernsthaftes heutig
aussehendes Kind mit weiten Hosen und einer Mähne braunen Haars. Als er sah,
wie der Junge das Tablett absetzte, konnte Smiley ihn endlich in seiner
eigenen Vergangenheit unterbringen. Ann hatte einmal einen ähnlichen Liebhaber
gehabt, einen Seminaristen vom Wells Theological College. Sie hatte ihn auf der
M 4 aufgegabelt und, wie sie später anführte, davor bewahrt, Homo zu werden.
    »In
welcher Abteilung sind Sie, Mostyn«, fragte Smiley ihn ruhig.
    »Zwinger,
Sir.« Er kauerte auf Tischhöhe nieder, wobei er asiatische Geschmeidigkeit
bewies. »Schon seit Ihrer Zeit, Sir. Es ist eine Art Operationspool.
Hauptsächlich Praktikanten, die auf einen Übersee-Einsatz warten.«
    »Verstehe.«
    »Ich
habe Ihre Vorträge in der Nursery in Sarratt gehört, Sir. Anfängerkurs.
>Führung von Agenten im Feldeinsatz<. War das beste in den ganzen zwei
Jahren.«
    »Vielen
Dank.«
    Doch
Mostyns Kalbsaugen wichen nicht von ihm.
    »Vielen
Dank«, sagte Smiley nochmals, ratloser denn zuvor. »Milch, Sir, oder Zitrone?
Die Zitrone war für ihn«, sagte Mostyn leise beiseite, als sei dies
eine Empfehlung für die Zitrone.
    Strickland
hatte eingehängt und fummelte an seinem Hosenbund, machte ihn weiter oder
enger.
    »Nun
ja, wir müssen die Wahrheit mildern, George!« bellte Lacon plötzlich heraus,
als handle es sich um ein persönliches Glaubensbekenntnis. »Manchmal ist jemand
unschuldig, aber die Umstände können ihn in einem ganz anderen Licht erscheinen
lassen. Es hat nie ein Goldenes Zeitalter gegeben. Nur eine Goldene Mitte. Das
dürfen wir nie vergessen. Malt's auch auf eure Rasierspiegel.«
    »Mit
gelber Kreide«, dachte Smiley. Strickland watschelte quer durchs Zimmer.
    »He!
Mostyn. Jungmann Nigel. Ja, Sie, Sir.«
    Mostyn
hob zur Antwort die ernsten braunen Augen.
    »Daß
Sie mir nichts zu Papier bringen«, warnte ihn Strickland, wobei er mit dem
Handrücken über seinen Schnurrbart fuhr, als sei Hand oder Bart naß geworden.
»Hören Sie? Das ist ein Befehl. Es gab kein Treffen, also brauchen Sie auch
nicht das übliche Treff-Formular oder dergleichen Zeug auszufüllen. Sie müssen
weiter nichts tun, als die Klappe halten. Verstanden? Sie rechnen Ihre Spesen
ohne Beleg als allgemeine Nebenausgaben ab. Direkt über mich. Kein Aktenbezug.
Verstanden?«
    »Ich
verstehe«, sagte Mostyn.
    »Und
keine Flüsterverlautbarungen zu diesen kleinen Nutten von der Registratur, ich
erfahr's ja doch. Kapiert? Geben Sie uns Tee.«
    Etwas
tat sich im Inneren George Smileys, als er dieses Gespräch hörte. Aus der
formlosen Ungenauigkeit dieser Dialoge, aus dem Grauen der Szene auf der Heath
brach die eine ätzende Wahrheit über ihn herein. Er spürte ein Ziehen in der
Brust und hatte das momentane Gefühl, von dem Zimmer und den drei verstörten
Menschen, die er darin vorgefunden hatte, abgeschnitten zu sein. Treff -Formular?
Kein Treff? Treff zwischen Mostyn und Wladimir? Gott im