Cash

sich für meinen Sohn zu interessieren, nicht als Job, sondern als Mensch, im Gegensatz zu Ihrem eigenen Sohn oder sonst einem Sohn. Ich meine, warum sollte ich mich für irgendeinen fremden Sohn interessieren.«
    »Dazu müssen Sie mich nicht kriegen«, sagte Matty, »ich arbeite für ihn.«
    Billy sah ihn mit Dackelblick an. »Wissen Sie was?« Wasser schoss ihm in die Augen. »Er hätte Sie gemocht. Ikey. Das weiß ich. Und Sie hätten ihn gemocht.«
    »Er klingt prima.«
    »Das ist er.« Billy stand ruckartig auf, sein Stuhl röhrte rückwärts über den Fußboden. »Darf ich Ihnen was zeigen?«
    Sie gingen in den Vorderraum, wo inzwischen der Bär tobte - eine Mischung aus Vorortpendlern, Detectives aus dem Achten und einigen der aufgemotzteren Anwohner, wobei heute Abend offensichtlich mehr Polizisten darunter waren als sonst, und Matty entdeckte auch gleich den Grund: Lester McConnel, ein Kollege, der vor sechs Monaten von der Lower East Side zur Terrorabwehr gewechselt und von dort nach Washington versetzt worden war und nun höchstwahrscheinlich als Teil einer Vorhut zum Personenschutz des Präsidenten bei seinem Besuch der UN vorbeischaute. Lester war groß, riesig, einsfünfundneunzig, hundertfünfzig Kilo, stand an der Bar, trank Bier, hob das Kinn zur Decke und spie Rauch aus wie ein Buckelwal. Und immer noch kamen Kollegen aus der Einheit herein und begrüßten Lester mit herzhaften, schulterklopfenden Umarmungen, während jene, die schon eine Weile da waren, seitlich auf ihren Barhockern saßen, reglos wie Buddhas, stockbesoffen, mit lieblicher Verzögerung dem ansteigenden Lärmpegel die Augenlider entgegenhoben oder auf die Handys an ihren Gürteln starrten und um Frieden auf Erden beteten.
    Matty hatte McConnel immer gemocht. Auf dem Weg hinaus ging er an der Bar vorbei, um ihm die Hand zu schütteln.
    »Und jetzt sag mal«, bollerte McConnel in die Menge. »Was hat dieser Vollspacken noch mal gesagt? >Heute nicht, mein Freund    Matty drehte sich der Magen um.
    Einige der Kollegen wandten sich schnell ab, als sie Billy erkannten, ärgerlich und beschämt, die Unterhaltung unter der Musik erstarb zu Gehüstel und Gemurmel. Und McConnel, der die Veränderung spürte, erkannte an den Mienen und der jähen Stille, am atemlosen Ausdruck auf Billys Gesicht und Mattys besitzergreifender Hand auf dessen Schulter, dass er gerade in großem Stil verkackt hatte. Statt Matty also freudig zu begrüßen, funkelte er ihn an: Was hast du mir denn da gerade reingewürgt.
    Matty fühlte sich mies, für beide, McConnel und Billy, und noch mieser, als Billy sagte, ohne bei der Musik die Stimme senken zu müssen: »Er kann nichts dafür. Ich hätte wohl gar nicht herkommen sollen«, und dann vorausging auf die Delancey Street.
     
    Kurz darauf standen sie vor dem Schrein, der zerrupfter aussah denn je; Matty gab ihm noch ein paar Tage, bevor er auf alle Zeit in die Folklore der Stadt einging.
    »Haben Sie ... Sie sind doch bestimmt schon öfter mit einer Waffe bedroht worden, oder?«, fragte Billy.
    »Nicht so oft, wie Sie vielleicht denken«, antwortete Matty.
    »Ich ja, ein Mal, wann war das, vor zwanzig Jahren? Da beaufsichtige ich gerade Notreparaturen auf der Avenue C bei Stromausfall. Gegen elf gehe ich um die Ecke zum Laden, zwei Junkies hüpfen aus dem Dunkeln, einer hat eine Flohmarktkanone dabei, das Scheißding hätte ihm wahrscheinlich die Hand zerfetzt, wenn er abgedrückt hätte. Aber großes Ehrenwort, da zielt einer mit was für einer Waffe auch immer auf einen? Da ist man gelähmt. Sie ist da. Ich musste die ganze Zeit draufstarren. Ich konnte mich nicht mal bewegen, um meine Brieftasche rauszuholen, hab ihnen einfach gesagt, in welcher Tasche, und als ich wieder denken konnte, bin ich allein und mir schlackern die Knie wie Presslufthämmer. Also, was Ike, was mein Sohn gemacht hat? So auf eine Pistole zuzugehen? Wo hat er den Mumm her? Können Sie sich das vorstellen? Diesen Mut?«
    »Was wollten Sie mir zeigen, Billy?«
    »Ich pfeife drauf. Betrunken, nüchtern, schlau, doof, in einen Lauf zu gucken und dann noch darauf zuzugehen?« Billy zuckte plötzlich, ein schneller Schütteltick. »Scheiße, verdammte.«
    »Billy« - er fasste ihn an der Schulter - »was wollten Sie mir zeigen?«
    »Glauben Sie an Träume?«
    »Ich weiß nie, wie ich das beantworten soll.«
    »Letzte Nacht.« Billy wich dem verwitterten Zeitungsbild seines Sohnes aus, das noch