Cash

blind.«
     
    Tristan ging wieder hoch, zwischen Sessel und Fernseher durch - Joe Torre in der Nachspiel-Sendung sah aus wie ein Beerdigungsunternehmer - ins Schlafzimmer und holte, ohne die Kinder zu wecken, die 22er unter der Matratze hervor. Er ging wieder ins Wohnzimmer, stand hinter dem Sessel und zielte die Waffe auf die Rückseite der schnarchenden, schlappen Kuppel.
    Er wusste nicht mal, ob noch Kugeln drin waren, und er konnte sich nicht ganz dazu durchringen, es herauszufinden, stand einfach dort, probierte mit dem Abzugdruck herum und glotzte glasig auf den Bildschirm; die Mündung küsste beinahe den Skalp seines ExStiefvaters.
    Derek Jeter tauchte auf, dann Werbung für Survivor: Komodo Island, danach für die neuen kleineren Hummer-Modelle, schließlich die Elf-Uhr-Nachrichten.
    Vom Fernseher gebannt, vergaß er die Zeit, wusste also nicht, wie lange die Frau schon da stand, aber sie war da, hinter dem Esstisch, sah einfach zu, wie er mit der Waffe auf den Hinterkopf ihres Mannes zielte. Still starrten sie einander an, die Frau ausdruckslos, Tristan unfähig, die Waffe herunterzunehmen, und dann ging sie wortlos ins Schlafzimmer zurück und schloss leise die Tür hinter sich. So viel Angst hatte Tristan seit jener Nacht nicht mehr gehabt, es war noch schlimmer, er konnte sich kaum bewegen, dann bäumte sich sein Ex-Stiefvater auf mit einem abrupten, lauten Schnarcher, und Tristan drückte ab. Es klickte in einer leeren Kammer. In Gedanken noch bei der unbewegten Miene der Ehefrau, ging Tristan ins Schlafzimmer und schloss, wie sie es getan hatte, leise die Tür hinter sich.
     
    Der vollbesetzte Mercury Mountaineer mit Maryland-Kennzeichen kurvte urplötzlich auf die andere Seite der Clinton Street und blockierte die schmale Straße so, dass Lugo in die Eisen steigen musste. Der Fahrer beugte sich über den Beifahrersitz und kurbelte das Fenster herunter, um drei Frauen anzubaggern, die am Straßenrand saßen.
    Lugo hupte. »Komm schon, du Deckhengst, beweg dich.«
    Ohne den Blick von den Mädchen zu wenden, zeigte ihnen der Fahrer den Stinkefinger und turtelte weiter.
    »Dumm gelaufen«, sagte Lugo zu Daley zu Scharf zu Geohagan und klickte das Blaulicht aufs Taxidach.
     
    Nachdem sie drei klebrige Haze-Blüten unter Little Daps Sitz gefunden hatten, standen Lugo und Daley am Kopierer und ließen den Inhalt seiner Brieftasche durchlaufen, während der Junge aus seiner winzigen Untersuchungszelle zusah.
    »Hey, der letzte Kollege hat gesagt, alles unter Zehner ist Kinkerlitzchen.«
    »Tatsache«, sagte Daley.
    »Und das war ein Kollege.«
    »Was ist das?« Lugo hielt einen heftig zerknitterten, nicht eingelösten Scheck hoch.
    »Was.« Little Dap blinzelte durch die Gitterstäbe.
    »Das hier.«
    »Hä?«
    »Was kennst du denn ein Arschloch in Traverse City, Michigan?«
    »Wo? Ah. Klar. Hat mir so ein Typ gegeben. Bekannter.«
    »Was für ein Typ. Wie heißt der. Und verarsch mich nicht, steht hier auf dem Scheck.« Lugo versteckte ihn jetzt, als spielten sie Lügenpoker.
    »Ach Mann, so eine Scheiße erinner ich nicht.«
    »Okay... Wie wär's damit«, klinkte sich Daley ein. »Wofür ist Traverse City berühmt, hm? Der Typ ist dein Kumpel, wird er dir doch wohl erzählt haben. Als Traverser ist er da bestimmt stolz drauf.«
    »Woher soll ich denn das - was denn.«
    »Kirschhaupstadt Amerikas, Dumpfbacke, und ich glaube, du kennst den überhaupt nicht außer vom Ausnehmen. Als Erstes morgen früh rufen wir da an, aber du hockst dann hier und kommst dabei richtig runter. Und wenn ich recht habe? Haben wir es hier mit grenzwertiger Rechtsverletzung zu tun.«
    »Autsch«, sagte Lugo.
    »Was?«
    »Staatsgrenzen überschreiten bei der Ausübung einer Straftat.«
    «Hab keine Staatsgrenze überschritten.«
    «Aber dein Opfer.«
    »Hab ihn nicht gebeten, herzukommen.« Little Dap blinzelte wie ein Schiff im Nebel.
    »War er also dein Opfer, hm?«
    «Was? Nein. Hab ich nicht gesagt.«
    »Hey, du ziehst einen aus einem anderen Staat ab? Das ist ein Grundsatzverbrechen.«
    «Ein was?«
    »Klassisches Grundsatzverbrechen.«
    »Plus die ganze Gegend hier ist denkmalgeschützt«, erinnerte Lugo Daley, »das macht es ...«
    «Grenzwertig.«
    «Soll heißen Bundesebene.«
    «Und auf Bundesverbrechen ... »Steht Bundesknast.«
    »Scheiße, das ist doch bloß ein Scheck, Mann, nicht mal eingelöst!«
    »Das nimmt ihn uns einfach weg, das FBI.«
    »Ich hasse diese Arschlöcher, für die ist jeder gleich Bin Laden. Die