Champion Jack Barron

sich im tiefsten Subkeller des Hospitals befinden.
    Würde mich nicht überraschen, ein Frankenstein-Schleimige-Monster-Gewölbe hier zu finden, dachte er, als die Fahrstuhltür beiseite glitt und als Antiklimax einen gewöhnlichen, weißen und fensterlosen Hospitalkorridor enthüllte.
    „Endokrine Balance, so nennen sie das, endokrine Balance …“ Howards babbelte unaufhörlich weiter, während die beiden Wachen sie mit lockeren, aber noch im Halfter befindlichen Waffen aus dem Fahrstuhl und in den Flur führten. Offensichtlich folgten die Männer zuvor erteilten Anweisungen, da Howards kein Wort zu ihnen gesagt hatte, nachdem sie das Krankenzimmer verlassen hatten, er laberte nur andauernd ungereimtes Zeug über Hormone und Drüsen.
    Barron hörte ihm kaum zu. Howards’ abstrakte, glasige Augen, die Art, wie er unaufhörlich redete, den Kopf hierhin und dorthin wandte, wie ein ängstlicher Vogel, überzeugte ihn davon, daß Howards nun endgültig übergeschnappt war. Und, dachte er, dann dieser verdammte Medizinerjargon, den er offensichtlich nur halb kapiert hat …
    Aber, erkannte Barron plötzlich, das ist der Kicker. Wenn das alles Beschiß wäre, dann würde er das ganze Zeug nicht kennen, es sei denn, er hätte alles nur haarklein inszeniert, um mich in die Irre zu führen, aber dann wäre er viel ruhiger, Bennie ist kein so guter Schauspieler, eine Schmierenkomödie so überzeugend zu bringen. Was bedeutet …
    Es stimmt; es ist zumindest wahrscheinlich. Unsterblichkeit. Vielleicht bin ich es wirklich, und er macht mir kein X für ein U vor. Unsterblich! Ich spüre keinen Unterschied, aber warum sollte ich, ich bin jung und ich bin gesund, und wenn es stimmt, dann wird es immer so sein, und ich werde mich niemals anders fühlen, nicht in einer Million Jahren …
    Wirklich, fragte er sich. Bennie hat sich gewißlich verändert, er wird mit jeder Minute paranoider, seit das alles angefangen hat. Aber vielleicht war das ganze Stiftungsschpiel schon von Anfang an eine paranoide Sache, und je mehr Geld Bennie hat, desto länger kann er leben, und desto länger kann er vor Angst darüber in die Hosen scheißen, alles wieder zu verlieren. Und damit ist er genau dort, wo ich ihn haben will.
    Aber warum ist er dann so verflucht sicher, daß er mich nun endgültig in der Tasche hat?
    Dieses dauernde Hin und Her … Und dann durchzuckte es ihn wie kaltes Feuer: Howards ist fast gestorben, um mich möglichst schnell unsterblich zu machen. Und jetzt bin ich ihm ausgeliefert? Aber wieso? Er kann mir nichts tun, aber ich kann ihn jederzeit niedermachen. Die Behandlung … yeah, die verfluchte Behandlung, wann immer ich versuchte herauszufinden, wie sie aussieht, wurde er fast verrückt, und jetzt erzählt er es mir, und ich höre ihm nicht mal zu. Was auch immer es sein mag, eines ist verdammt sicher, nämlich, daß es auch mit mir gemacht worden ist. Hör zu, du Arsch, hör gut zu, denn schließlich hast du ja alles nur unternommen, um das herauszubekommen.
    „Ein Mann ist immer so alt wie seine Drüsen“, sagte Howards gerade. „Wenn man das Hormongleichgewicht behalten könnte, das man als Kind hatte, dann würde man nie mit Wachsen aufhören … Nein, das ist falsch, ich glaube … oder … ist auch nicht so wichtig. Wichtig ist, man ist nie älter als die Drüsen. Bis zu einem gewissen Punkt bewahren die Drüsen ein Kind vor dem Altern, etwa der Art: Anabolismus kontrolliert Katabolismus, was auch immer das heißen mag. Wie auch immer, in dem Augenblick, wenn es sich umkehrt, beginnt man zu altern, zu sterben, verblassender schwarzer … So hat man’s mir erklärt, normalerweise wächst ein Mensch, oder aber er altert, dazwischen gibt es nichts, und das hängt einzig von der Balance der Drüse ab. Wie bei einer Uhr um Mitternacht, zwisehen einem Schlag und dem nächsten liegt ein neuer Tag, ein Schlag, und man wächst, der nächste Schlag, und man altert. Wenn man immer weiter wächst, dann bringt einen das früher oder später um, haben sie mir gesagt, aber ich verstehe nicht ganz, warum … Aber egal, jedenfalls sagen sie, in dem Augenblick, wo die Drüsen diese Trennlinie passieren, im Alter zwischen zehn und zwanzig, dann beginnt man zu altern. Verstehen Sie, Barron, verstehen Sie? Unsterblichkeit ist nur ein kleiner Trick.“
    „Trick, Schrick“, sagte Barron schließlich. „Was stammeln Sie da zusammen?“
    „Sie sind verdammt blöd, Barron, kapieren Sie es denn nicht? Wenn es in der Dienstagnacht