Charly 9

des fêtes, sous
la richesse des lambris décorés de scènes cruelles, une nuée de laquais
apportent deux esturgeons, de cent écus chacun, adroitement transformés en
monstres marins. Le bourreau se sert. Pour manger, il prend avec trois doigts
de ce poisson prédécoupé en petits morceaux qu’il savoure :
    — C’est bon ! Mais un peu
fade…
    Un maître d’hôtel fait rouler la nef
royale en argent massif contenant des serviettes richement ornées et fermée à
clé par crainte de l’empoisonnement. Elle contient une cuillère, un couteau,
des épices et aussi une salière que le roi tend à son bon compère.
    — Posez-la près du pâté
d’alouettes sur la table, conseille celui-ci. Sinon, ça porte malheur.
    Sa Majesté manque d’appétit et
rumine encore ses regrets :
    — Je n’ai pas assez mis la main
au sang de mes sujets… ce qui est cause que mon destin est imparfait par le
manquement de victimes.
    — Oh, ne vous reprochez rien,
Sire. Vous avez fait ce que vous avez pu. Et puis vous êtes jeune. La vie (je
parle de la vôtre) n’est pas finie.
    Il se veut encourageant envers son
hôte prestigieux :
    — Vous êtes déjà responsable
d’une des plus grandes tragédies de l’Histoire. Franchement, de quoi
devriez-vous avoir honte ?
    — Votre soutien me fait du
bien, pleurniche Charly 9. J’ai aussi commandé une belle chaîne d’or pour
étrangler le pape de mes propres mains.
    — Eh bien voilà ! Vous
voyez, ça vient. Il faut y croire.
    — Je pourrais aussi faire
assassiner mes proches. Enfin, ceux qui me restent parce que j’en ai déjà buté
pas mal. Ce matin, par exemple, j’ai failli trucider ma sœur et un frère !
    — Et pourquoi ne pas l’avoir
fait ?
    — J’ai hésité et puis je n’ai
pas osé…
    — Allez, Majesté,
ressaisissez-vous !
    — Je pensais aussi décharger un
coup d’arquebuse, par-derrière car c’est plus beau, dans les reins de ma mère.
Elle pisserait comme un arrosoir.
    — Très amusante idée ! Le
matricide, on en fait tout un plat mais de quoi faudrait-il remercier les
mères ? D’avoir donné vie à des gens que, nous, on va s’évertuer à occire
jusqu’à s’en user la santé ? Allons, Sire !
    — J’aurais peur que mamma se
retourne et me demande pitié…
    — C’est ça, le drame !
s’exclame l’exécuteur des hautes œuvres. Mais les victimes ne veulent pas
comprendre. J’entends cela tous les jours, moi, devant le bûcher ou la
potence : « Pitié !… » Et pourquoi faudrait-il avoir de la
pitié ? Je vous demande un peu. Les mêmes qui nous la réclament avaient de
la pitié pour ce qu’ils mangeaient ? D’ailleurs, il est fameux cet
esturgeon. Je peux en reprendre ? Ça aurait été dommage d’avoir eu pitié
de lui. On se serait moins régalé. Ça prouve bien qu’il y a du vrai dans ce que
je dis.
    Derrière la porte, où ils écoutent
en indiscrets près de l’huissier, ce sont maintenant les trois ambassadeurs qui
claquent des dents.
    À table, devant un mélange d’eau de
nèfle et de mélilot qui sert de rince-doigts, le bourreau s’essuie les mains en
regardant la salle et une peinture encadrée contre un mur :
    — C’est quoi ?
    — Je crois que ça représente le
fils de Sisamnès, condamné à rendre la justice assis sur la peau de son père
qui fut dépecé vivant.
    — C’est joli comme tableau.
    — Voulez-vous un dessert, mon
compère ?
    Sur la table garnie de bassins
ciselés emplis de dragées et de bouquets de fenouil confit, le bourreau choisit
une étoile de sucre doré. Le monarque s’étire et appelle :
    — Huissier ! N’est-ce
point l’heure de mes audiences ?!
    Quand la porte s’ouvre,
Charly 9 prend sa dague. Il appuie sur un bouton du manche alors la lame
s’écarte en deux parties et, du milieu, jaillit une flèche qui file tout droit
se planter dans la poitrine de celui qui était chargé d’introduire les
visiteurs. Le bourreau regarde tranquillement l’arme du monarque :
    — C’est bien, ça.
    — Oui, ça vient d’Italie. Ils
sont forts, les Italiens… se doit de reconnaître Sa Majesté alors que les trois
ambassadeurs s’enfuient en courant à travers les salles du Louvre.
     

 
32
    … Où son cœur était tout pourri
    Et son âme toute moisie.
     
    Il n’avait point d’autre désir
    Que de sang, de meurtre et de
rage ;
    Il n’avait point d’autre plaisir
    Que la cruauté et carnage.
     
    Il sortit de Paris