Cigams Sündenfall

reagierte nicht.
    Dafür Rawlins. Er war allein. Sie war hier eingedrungen. Wenn er sie erschoß, war es Notwehr. Daran würden selbst die Bullen nichts mehr finden, aber die wollte er aus dem Spiel lassen.
    Gelassen stand die Person vor seinem protzigen Schreibtisch. Und dann drückte er ab!
    ***
    Was anschließend passierte, war so ungeheuerlich, daß sich Rawlins vorkam wie ein Zuschauer, der auf der Leinwand einen im Zeitlupentempo ablaufenden Film verfolgte.
    Er hatte nur ein leises Geräusch gehört, aber er sah, wie die Kugel in die Brust der Frau einschlug. Sie jagte durch den Stoff, sie jagte durch die Haut, er vernahm einen schmatzenden Laut und danach ein helleres Singen.
    Jetzt mußte sie fallen, jetzt würde möglicherweise Blut spritzen, wenn er eine Arterie getroffen hatte. Nichts von dem geschah. Sie blieb stehen.
    Nur ihre Augenbrauen zogen sich etwas zusammen. Sie senkte den Kopf und schaute nach links. »Du hast mir ein Loch ins Kleid geschossen, Mister.«
    Ein Loch ins Kleid geschossen! Ein Loch! Ich werde noch verrückt, verdammt!
    Er feuerte noch einmal.
    Diesmal traf er die rechte Seite des Körpers. Wieder hieb die Kugel hinein, und die Frau… ja, die stand noch immer, als wäre nichts geschehen.
    Sie schüttelte etwas unwillig den Kopf. »Schade«, sagte sie dann. »Sehr schade. Ich hatte eigentlich vorgehabt, dich am Leben zu lassen. Nun nicht mehr.«
    Rawlins hatte alles gehört. Keuchend holte er Luft. Er faßte es nicht, aber er begriff doch, daß er sich in einer verdammten Gefahr befand.
    Diese Person war ihm über. Wer immer sie auch sein mochte, sie… sie war kein Mensch mehr.
    Er schwitzte wie nie in seinem Leben und bekam kaum mit, daß er seinen rechten Arm und damit auch die Waffe senkte. »Wer bist du?« keuchte er. »Wie heißt du, verdammt?«
    »Altea…«
    Er schnappte nach Luft. »Wie heißt du?«
    Sie wiederholte den Namen und fügte dann noch etwas hinzu, das er nicht verstand. »Ich bin Cigams Sündenfall…«
    Rawlins lachte, obwohl er es nicht wollte. Mit diesen Antworten kam er nicht zurecht. Sie hätte auch in einem altägyptischen Dialekt sprechen können, es wäre auf das gleiche rausgekommen. Dann preßte er seine ihm alles bedeutende Frage hervor. »Warum bist du nicht tot? Ich habe dich zweimal getroffen. Du müßtest tot sein.«
    Sie schenkte ihm ein eisiges Lächeln, als würde sie über den Dingen stehen. Kalt und arrogant. »Ich bin nicht tot, weil ich Cigams Sündenfall bin.«
    »Scheiße, das ist…«
    »Ich werde immer leben. Ich bin das, von dem die Menschen schon im Mittelalter träumten.«
    Er wollte es nicht glauben, aber Altea zeigte es ihm. Gelassen hob sie einen Arm und legte die Stirn in Falten. Mit zwei Fingern hielt sie eine Falte für einen Moment fest, dann zog sie an der Haut, und Frank Rawlins schaute zu, wie die Haut, einem Stück weichen Papier ähnlich, nach unten glitt.
    Sie hätte Knochen, Sehnen, dünnes Fleisch und Blut freilegen müssen, damit rechnete er. Statt dessen sah er etwas, das ihn beinahe um den Verstand brachte.
    Räder, kleine Riemen, dünne, glänzende Stangen, die verschiedene Räder miteinander verbanden, und er sah auch, daß sich diese Dinge in ihrem Kopf zitternd bewegten. Darin arbeitete es, ein funktionierendes Gehirn einer Puppe, eines Roboters…
    »Mein Gott«, stöhnte er nur und spürte das Entsetzen noch stärker in sich hochsteigen. Das war kein Film, er saß auch nicht da und las ein Buch, er sah es einzig und allein mit seinen eigenen Augen, und er begriff die Welt nicht mehr.
    Sie war der Tod, sie war ein Sündenfall, sie war die Vernichtung, und er war bewaffnet.
    Lächerlich, es nutzte ihm nichts.
    Er mußte weg, das stand fest, aber wie sollte er das schaffen?
    Verzweifelt suchte er nach einem Plan. Er wollte die Trommel leerschießen und dieses Weibsstück damit in Deckung zwingen, aber würde es sich überhaupt von der Stelle bewegen?
    Nein, auf die Waffe war kein Verlaß mehr. Dann eben anders, dachte er sich und war froh darüber, nicht durchzudrehen. Blitzschnell ließ er den Revolver wieder in der Schublade verschwinden, und ebenso schnell riß er seinen Schreibtischstuhl in die Höhe.
    Damit stürmte er auf die Frau zu. Er schrie dabei wild auf und drosch mit dem Stuhl zu.
    Dabei sah er nicht einmal, ob Altea zur Seite tauchte oder einfach stehenblieb, sein Augenmerk galt einzig und allein der Tür, auf die er zurannte.
    Er hatte dieses Wesen passiert, es befand sich jetzt in seinem Rücken,