Coma - Niven, J: Coma - The Amateurs

überschwungen und den Ball komplett verfehlt, da er keinerlei Widerstand gespürt hatte. Eigentlich hatte es nicht einmal das geringste Anzeichen dafür gegeben, dass der Schläger überhaupt etwas traf. Dann erblickte er seinen Ball: ein weißer Punkt vor dem Horizont, der in schnurgerader Linie auf das verbeulte Metallschild mit der Aufschrift »200 Meter« zuflog.
    Er starrte weiter auf das Zweihundert-Meter-Schild.
    Er starrte immer noch auf das Schild, als er das »KA-LANG« hörte, mit dem sein Ball weiter hinten auf der Range von einem anderen Schild abprallte.
    Dem Zweihundertfünfzig-Meter-Schild.
    Diese Markierungen sind falsch, war sein erster Gedanke. Denn es war einfach lächerlich. Er konnte ein beschissenes Eisen zwei keine zweihundertfünfzig Meter weit schlagen. Kein Mensch konnte das.
    Das konnte bloß ein professioneller Golfer.

    Schlag noch ein paar Bälle, dachte er, bald wirst du die ersten vermasseln, und ab da kannst du dir auch wieder sicher sein, dass alles beim Alten ist.
    Er schlug ein Dutzend Zweier sauber bis in die Mitte der Range. Zwar erwischte er einen oder zwei ein bisschen dünn und einen nur mit der Spitze des Kopfes, aber alle landeten sanft und sicher auf dem Rasenstück zwischen der Zweihundert- und der Zweihundertfünfzig-Meter-Marke. Vier von ihnen hinterließen tiefe Beulen im Zweihundertfünfzig-Meter-Schild.
    Mit trockener Kehle und leicht zitternden Händen zog Gary den Driver aus der Tasche.
    Die schwere Artillerie.
    Obwohl er sich inzwischen in einer Art Trance befand, vollführte er den Rückschwung mit einer völlig neuen Selbstsicherheit, um dann hart und ungehemmt zuzuschlagen. Er schwang den Schläger beim Rückschwung so weit nach hinten, dass der fette Schlägerkopf seine linke Gesäßhälfte berührte. Dann schlug er zu, und der Sound, als Schlagfläche und Ball kollidierten, war ohrenbetäubend. Es schien drei Minuten zu dauern, bis der Ball wieder herabstürzte und schließlich am Ende der Range, in zweihundertsiebzig Metern Entfernung, in einem der Löcher des Maschendrahtzaunes stecken blieb.
    Der zweite Drive berührte den Zaun nicht einmal, sondern flog geradewegs darüber hinweg und landete zwischen den blühenden Reihen von Kartoffelpflanzen auf dem Feld hinter der Range, gut dreihundert Meter von dort entfernt, wo Gary stand.
    Wieder musste er sich setzten. Seine Hände zitterten heftig. Noch nie in seinem ganzen Leben hatte er einen Ball so gut getroffen. Ansatzweise war es ihm in über zwanzig Jahren vielleicht ein Dutzend Mal gelungen. Aber nicht einige Dutzend
Male in zwanzig Minuten. Auf dem Golfplatz hatte er wahrscheinlich noch nie einen Ball wie diesen geschlagen.
    Nein, irgendwas ist mit dir passiert, sagte die Stimme.
    Nun, es gab nur einen Weg, das herauszufinden.
    Das monatliche Spiel um die Medaille am Samstag …

23
    LEE IRVINE BETRAT DIE WINZIGE KÜCHE. AMAZON SASS AUF DEM Boden, riss einem ganzen Stapel Plastikpüppchen in aller Ruhe Arme und Beine aus und schmiss die abgetrennten Gliedmaßen durch die Gegend. Delta schrie: »Ich bring dich um, du Pickelpimmel!«, und verfolgte den kreischenden Styx in Richtung »Garten«, einer vier Quadratmeter großen Rasenfläche, die Lee kurz nach ihrem Einzug zubetoniert hatte. Gras war viel zu pflegeintensiv. Lisa, eine schwelende Kippe in der einen und eine Tasse Tee in der anderen Hand, beobachtete, wie sich in der Mikrowelle – der man ab und zu einen leichten Stups geben musste, damit der Drehteller weiter rotierte – irgendetwas langsam drehte, während sie immer wieder ihr müdes, halbherziges Mantra wiederholte: »Hört auf damit, ihr beiden, lass das, Amazon, nun gebt endlich Ruhe …« Überall lagen Keksverpackungen, Bonbontüten und leere Dreiliterflaschen Billigcola herum, deren zuckriger Inhalt nun durch die Venen der Kinder rauschte.
    Normalerweise wäre Lee ausgerastet. Aber heute Abend war er bester Laune. Und dank des Kokains, das ihm immer noch in der Nase kribbelte, der drei doppelten Wodkas im Blut und der Aussicht, anderthalb tausend Pfund einzusacken, stieg seine Stimmung sogar noch.
    »Alles klar?«, fragte ihn Lisa.
    »Alles bestens, Schatz.«
    Die Mikrowelle schrillte. Lisa ließ die Türe aufspringen, und die Küche wurde vom Geruch schmelzenden Plastiks überschwemmt.
»Ich wollte uns gerade Tee machen«, sagte Lisa und schob einen Stapel schmutziges Geschirr zur Seite, um Platz für den blubbernden Teller labberiger Hühnchen-Ananas-Tiefkühlpizza zu schaffen.