Das 1. Buch Des Blutes - 1

absterbende Geheul einer zerquetschten Sirene; das ersterbende Betteln eines zerquetschten Cops.
    Packards Stimme hingegen war durchaus klar verständlich, heulte Befehle vom Wagen, selbst als dieser höher in die Luft gehievt wurde, der Motor auf hohen Touren, die Räder lächerlich im Leeren kreiselnd. Der Dämon schüttelte den Wagen, etwa wie ein Kind sein Spielzeug, bis sich die Tür auf der Fahrerseite öffnete und Jedediah auf den Boden neben den Hautrock des Geschöpfs hinabstürzte. Davidson sah, wie der Rock den Deputy, der sich das Rückgrat gebrochen hatte, einwickelte und ihn augenscheinlich in seine Falten hineinsaugte. Er konnte auch sehen, wie Eleanor Kooker tapfer den sich auftürmenden Dämon bekämpfte, während dieser ihren Sohn verschlang.
    »Jedediah, komm da raus!« kreischte sie und feuerte einen Schuß nach dem anderen in den gesichtslosen, zylindrischen Kopf seines Verschlingers.
    Davidson stieg aus dem Wagen, um bessere Sicht zu haben. Über einen Wirrwarr zermalmter Fahrzeuge und blutbespritzter Kühlerhauben hinweg konnte er die ganze Szene klarer ausmachen. Die Dämonen trollten fort von der Schlacht und ließen dieses eine außerordentliche Monster zur Verteidigung des Brückenkopfes zurück.
    Still brachte Davidson ein Dankgebet dar, an jede Gottheit, die vorbeikam. Die Deibel waren am Verschwinden. Es würde keine offene Feldschlacht geben, keinen Hand-gegen-Tentakel-Kampf. Der Junge würde einfach lebendigen Leibes gefressen werden, oder was immer sie sich für den armen kleinen Bastard ausgedacht hatten.
    Tatsächlich, konnte er Aaron nicht von seinem Standort aus sehen?
    War nicht er diese zerbrechliche Gesalt, die die sich zurückziehenden Dämonen so hoch empor hielten, wie ein Siegeszeichen?
    Mit Eleanors Flüchen und Beschuldigungen im Ohr kamen die schutzsuchenden Cops allmählich aus ihren Verstecken hervor und umring-ten den übriggebliebenen Dämon. Immerhin mußten sie es jetzt nur noch mit einem aufnehmen, und der hielt ihren Napoleon in seinem schleimigen Griff. Eine Salve nach der ändern feuerten sie ab in seine Falten und Nähte und gegen die teilnahmslose Geometrie seines Kopfes, aber der Deibel schien unbekümmert. Erst nachdem er Pakkards Wagen geschüttelt hatte, bis der Sheriff darin herumklapperte wie ein toter Frosch in einer Konservendose, verlor er effektiv das Interesse und ließ das Fahrzeug fallen. Benzingeruch erfüllte die Luft und drehte Davidson den Magen um.
    Dann ein Schrei: »Deckung!«
    Eine Granate? Bestimmt nicht; nicht bei so viel Benzin auf dem…
    Davidson stürzte zu Boden. Eine plötzliche Stille, in der man einen Verletzten irgendwo im Chaos wimmern hören konnte, dann der dumpfe, erderschütternde Aufschlag der explodierenden Granate.
    Jemand sagte Herr im Himmel - mit einem trimphierenden Unterton.
    Herr im Himmel. Im Namen… Zur Ehre…
    Der Dämon stand in Flammen. Das feine Gewebe seines benzinge-tränkten Rocks brannte. Eines seiner Glieder war ihm von der Druck-welle weggerissen worden, ein weiteres teilweise zerstört. Dickes, farbloses Blut spritzte aus den Wunden und dem Stumpf. Ein Geruch lag in der Luft, wie nach frisch gebranntem Karamel; offensichtlich durchlitt das Geschöpf Todesqualen der Einäscherung. Sein Körper wirbelte herum und erzitterte, als die Flammen hochleckten, um sein leeres Gesicht zu entzünden, und es wankte ohne einen Schmerzenslaut hinweg von seinen Peinigern. Davidson machte es richtig Spaß, es brennen zu sehen. Wie das harmlose Vergnügen, das es ihm bereitete, seinen Stiefelabsatz mitten in eine Qualle zu setzen. Sommerliche Lieblingsbeschäftigung in seiner Kindheit. In Maine - heiße Nachmittage - Blasenquallen aufspießen.
    Soeben zerrte man Packard aus dem Trümmerverhau seines Wagens.
    Mein Gott, dieser Mann war aus Stahl: Aufrecht stellte er sich hin und befahl seinen Männern, gegen den Feind vorzurücken. Gerade in seinem schönsten Stadium versprühte das vollerblühte Dämonenwesen eine winzige Funkengarbe, die, herabfallend, mit dem Benzinsee, in dem Packard stand, in Berührung kam. Einen Augenblick später waren er, der Wagen sowie zwei seiner Retter von einer wogenden Wolke weißen Feuers umhüllt. Sie bekamen keine Überlebenschance: Die Flammen spülten sie einfach hinweg. Davidson konnte sehen, wie ihre dunklen Gestalten im Zentrum des Infernos aufgezehrt, in Feuerfalten eingewickelt wurden, und sich dahinschwindend in sich selbst zusammenkrümmten.
    Packards Körper hatte noch kaum