Das alte Haus am Meer

festhielt, war die Tatsache, dass man das Dach völlig wegklappen konnte und nur noch den Himmel über sich hatte. Nicht, wenn Dale oder Alicia dabei waren, sondern wenn sie alleine fuhr oder manchmal mit Rafe. Sie mochte den Wind in den Haaren und den Anblick der Wolken und Flugzeuge, die vorüberzogen, hoch oben und frei.
    Als sie wieder in den Wagen stieg, klopfte ihr Herz wieder ruhig. Die Gedanken rasten nicht mehr. Dale war nach London gefahren. Für Alicia galt: Aus den Augen, aus dem Sinn. Sie war Lisle, ganz für sich in ihrem Wagen, ganz frei, ihren Weg zu wählen. Sonne und Wind gehörten ihr, und sie gehörte niemandem. Sie war frei. Sie sprach es nicht aus, kaum, dass sie es dachte. Es war der Stoff, aus dem Gedanken sind; Flucht vor der Autorität, das Kind, das sich den Erwachsenen entzieht, in die Freiheit von Gedanken und Taten flieht – einer der ältesten Instinkte der Welt.
    Lisle fuhr langsam die gerade, flache Straße entlang. Auf beiden Seiten waren Felder, hin und wieder ein Bauernhof, ein oder zwei Cottages, eine Gruppe von Bäumen. Der Himmel über ihr war von blassem, wolkenlosem Blau. Der Fahrtwind, den sie selbst bestimmte, fuhr durch ihre Haare, ansonsten war es windstill. Das Meer kam in Sicht, blau vor dem weit entfernten blauen Horizont. Doch als sie in das steile Sträßchen abbog, das in das Dorf Tanfield hinabführte, verschwand das blaue Glitzern hinter Hecken und einer steilen Böschung. Das Gefälle war zunächst noch sanft, steiler dann vor einer Haarnadelkurve, noch steiler danach.
    In dieser Kurve fiel ihr die Sache mit der Lenkung wieder ein. Die Räder schlugen ein, aber mitten in der Kurve gab es ein Klacken. Das Lenkrad ruckte in ihren Händen, entglitt ihnen und war ohne Führung. Der Wagen schleuderte heftig und raste holpernd die unebene Straße hinunter. Vor ihr ging eine zweite Kurve scharf nach rechts, geradeaus kam die Seitenwand von Coopers Scheune. Die Scheunenwand war weiß gestrichen, seit jemand in einer dunklen Nacht geradewegs hineingefahren war. Lisles Wagen raste direkt darauf zu. Die weiße Farbe blendete sie. Der Mann war damals tot gewesen. Sein Wagen ein Schrotthaufen. Sie hatte das Lenkrad wieder gepackt, aber es war lose und nutzlos in ihren Händen. Sie ließ es los, öffnete die Fahrertür und sprang.
    Direkt hinter der Kurve sah Rafe Jerningham den Wagen an der weißen Scheunenwand zerschellen. Er rannte los. Was in seinem Kopf vorging, wusste nur er. Er war gekommen, um Lisle abzufangen. Und wenn es im Leben eine Gewissheit gab, dann die, dass er Lisle tot vorfinden würde. Er rannte auf das Autowrack zu und hörte rennende Füße hinter sich. Cooper kam über den Hof gelaufen mit hochrotem, zuckendem Gesicht. Der Wagen sah aus wie ein zertretenes Spielzeug, aber der Fahrersitz war leer. Rafe warf einen Blick hinein, füllte seine Lungen mit einem tiefen Atemzug und rannte den Berg hinauf, dabei pochte das Blut in seinen Ohren.
    Sie lag vor der Hecke, dort, wo sie gesprungen war, mit dem Gesicht nach unten, die Arme ausgestreckt. Es war die Stelle, wo der Graben von Coopers Feld einmündete. Das Gras wuchs dick und wilder Schierling wucherte im Feuchten. Dort lag sie, und sie war nicht tot. Ihre Hand, die einen Schierlingsstängel umklammerte, bewegte sich. Sie bewegte den Kopf.
    Er brauchte einen Moment, ehe er sie berührte. Dann war er auf den Knien.
»Lisle!«
Sie lebte. Sie stemmte sich an der Böschung hoch. Sie knieten und blickten sich an. Ein wenig Blut war in ihrem Gesicht. Das war die einzige Farbe. Ihre Augen waren ausdruckslos und grau. Sie starrte Rafe an, und Rafe starrte zurück.
»Bist du verletzt?«
Sie sagte: »Nein … ich weiß nicht … ich dachte, ich bin tot …«, und Rafe sagte: »Ich auch.«
Dann kam das ganze Dorf: Cooper und Mrs Cooper, Miss Cole von der Post, ihre Nichte Cissie, die Schneiderin lernte, ihr Bruder James, dem das Lebensmittelgeschäft gehörte, Mr Maggs, der Bäcker, der alte Obadiah Crisp und eine ganze Meute von jungen Crisps, Coles und Coopers, die alle entweder blutsverwandt oder durch Heirat verschwägert waren. Alle erschrocken, entsetzt, aufgeregt und berstend vor Neugier und Hilfsbereitschaft. Es war eine Enttäuschung, dass Lisle sich nichts gebrochen hatte, so recht gar kein richtiger Unfall, aber wie Mrs Cooper sagte:
»Man erkennt es nicht immer gleich.«
Lisle saß im Gras, das ihren Fall abgefedert hatte, fühlte sich sehr wackelig und wiederholte mit möglichst fester Stimme:
»Mir