Das Bild

Gold
bestand, wie es aussah, wieviel mochte er wert sein?
Zwölftausend Dollar? Fünfzehn? Nicht schlecht, wenn man
überlegte, daß er aus einem Bild kam, das sie gegen einen
fast wertlosen Verlobungsring getauscht hatte. Trotzdem
gefiel es ihr nicht, ihn zu berühren, daher legte sie ihn auf
den Nachttisch neben das Lämpchen.
    Sie hielt das kleine Stück blauen Stoffs einen Moment in
der Hand, saß wie ein Teenager da, den Rücken ans Bett
gestützt, die Beine überkreuzt, und schlug dann einen Zipfel
zurück. Sie sah drei Kerne, drei kleine Samenkerne, die Rosie
von hoffnungslosem, unbegründetem Grauen erfüllt betrachtete, während die unbarmherzigen Worte wie Glocken
aus Gußeisen in ihrem Kopf hallten:
Ich vergelte.
     
VII
     
Picknick-Gäste
     
1
     
Norman hatte die Angel nach ihr ausgeworfen.

Er lag am Donnerstag bis spät in die Nacht und über die dunkle
Messersschneide der Mitternacht hinweg bis in den Freitagmorgen
hinein wach in seinem Hotelzimmer. Er schaltete sämtliche Lichter
aus, abgesehen von der Neonrohre über dem Waschbecken im Bad;
die warf einen diffusen Schimmer über das Zimmer, der ihm gefiel.
Er fühlte sich an das Licht von Straßenlaternen erinnert, die man
durch dichten Nebel sah. Er lag fast in derselben Haltung wie
Rosie, bevor sie in derselben Donnerstagnacht eingeschlafen war,
allerdings mit nur einer Hand unter dem Kissen, statt mit beiden.
Die andere brauchte er zum Rauchen, und um die Flasche Glenlivet, die auf dem Boden stand, zum Mund zu führen.
    Wo bist du, Rosie? fragte er seine Frau, die nicht mehr da war. Wo bist du, und wie hast du den Mut gefunden, einfach
abzuhauen, ein ängstliches kleines Mäuschen wie du?
    Diese zweite Frage lag ihm besonders am Herzen - wie sie es
hatte wagen können. Die erste spielte keine große Rolle, nicht in
praktischer Hinsicht, weil er wußte, wo sie am Samstag sein
würde. Ein Löwe muß sich nicht darum kümmern, wo ein Zebra
frißt; er muß nur am Wasserloch warten, wohin es zum Trinken
kommt. So weit, so gut, aber trotzdem… wie hatte sie es überhaupt
erst wagen können, ihn zu verlassen? Auch wenn es für ihn kein
Leben mehr nach ihrem endgültig letzten Gespräch gab, das wollte
er wissen. War es geplant gewesen? Zufall? Ein impulsives Fehlverhalten? Hatte ihr jemand geholfen (das heißt, abgesehen vom
verstorbenen Peter Slowik und dem Fotzenverein in der Durham
Avenue) ? Was hatte sie gemacht, seit sie in dieser hübschen kleinen
Stadt am See gelandet war? Arbeitete sie als Kellnerin? Schüttelte
sie in einer Absteige wie dieser hier Fürze aus den Bettlaken? Das
glaubte er nicht. Sie war zu faul für Hausarbeit, da mußte man sich
nur mal ansehen, wie sie seinen Haushalt geführt hatte, und sie
konnte nichts anderes. Wenn man Titten hatte, blieb einem nur
noch eine Möglichkeit. Sie stand in diesem Augenblick irgendwo da
draußen und verkaufte sich an einer Straßenecke. Na klar doch, was
sonst? Weiß Gott, sie war lausig im Bett, mit ihr zu vögeln war
etwa so aufregend gewesen, als würde man Lehm ficken, aber Männer bezahlten für eine Muschi, auch wenn sie nichts anderes tat als
daliegen und ein wenig tropfen, wenn das Rodeo vorbei war. Ja,
klar, darum stand sie wahrscheinlich irgendwo da draußen und
verkaufte sich.
    Aber er würde sie danach fragen. Er würde sie alles fragen. Und
wenn er alle Antworten hatte, die er brauchte; alle Antworten, die
er von ihresgleichen je wollte, würde er ihr den Gürtel um den Hals
legen, damit sie nicht schreien konnte, und dann würde er beißen … und beißen … und beißen. Seine Kiefer taten immer noch
weh von dem, was er mit Klopfer gemacht hatte, dem erstaunlichen
Judenbengel, aber davon würde er sich nicht abhalten lassen, nicht
einmal bremsen. Er hatte drei Percodan in seiner Reisetasche, und
die würde er nehmen, bevor er sich über sein verirrtes Lamm hermachte, seine süße kleine Rambling Rose. Und hinterher, wenn es
vorbei war, wenn die Wirkung des Percodans nachließ …
    Aber das konnte er nicht sehen, und er wollte es nicht sehen. Er
hatte eine Ahnung, daß es kein Hinterher geben würde, nur Dunkelheit. Und das war gut. Tatsächlich konnte sich eine kräftige
Dosis Dunkelheit genau als das erweisen, was der Arzt verordnet
hatte.
    Er lag im Bett, trank den besten Scotch der Welt und qualmte
eine Zigarette nach der anderen, während er zusah, wie der Rauch
in seidigen Schwaden zur Decke stieg, die blau wurden, wenn sie
durch das schwache weiße Licht vom Bad