Das Bild

Zettel, den er mitgebracht hatte, betete
eine Sekunde lang darum, daß die Zahl daraufwar, wofür er sie
hielt, und tippte 0471. Einen quälenden Augenblick piepste der
Alarmton weiter, dann verstummte er. Norman atmete aus und
machte die Tür zu. Er schaltete den Alarm wieder ein, ohne
auch nur darüber nachzudenken, Cop-Instinkt im Dienst, sonst
nichts.
Er sah sich um, bemerkte die Treppe zum ersten Stock hinauf,
und ging den Hauptflur entlang. Er steckte den Kopf in den ersten
Raum rechts. Sah wie ein Klassenzimmer aus, Stühle standen im
Kreis, eine Tafel an einem Ende. Auf der Tafel standen die Worte
WÜRDE, VERANTWORTUNG und GLAUBEN.
»Worte der Weisheit, Norm«, sagte Ferdinand. Er saß wieder auf
Normans Hand. Wie durch Zauberei war er dorthin gekommen.
»Worte der Weisheit.«
»Wenn du das sagst; sieht für mich nach derselben alten Scheiße
aus.« Er schaute sich um, dann fuhr er mit erhobener Stimme fort.
Es schien fast ein Sakrileg zu sein, in dieser irgendwie verstaubten
Stille zu rufen, aber ein Mann mußte tun, was ein Mann tun
mußte.
»Hallo? Jemand da? Midland Gas!«
»Hallo?« rief Ferd von Ende seines Arms und sah sich mit seinen leeren Augen strahlend um. Er sprach mit dem komischen
deutschen Akzent, den Normans Vater manchmal draufgehabt
hatte, wenn er betrunken war. »Hallo, bisse da, Cholly?«
»Sei still«, murmelte Normen.
»Ja, Sir, Cap’n«, antwortete el Toro und verstummte sofort.
Norman drehte sich langsam um und ging weiter den Flur entlang. Er sah in weitere Zimmer - ein Salon, ein Eßzimmer, eine
kleine Bibliothek -, aber die waren alle menschenleer. Ebenso die
Küche am Ende des Flurs, und damit stand er vor einem neuen Problem: Wo sollte er finden, wonach er suchte?
Er holte tief Luft, machte die Augen zu und versuchte, nachzudenken (und die Kopfschmerzen zurückzudrängen, die sich wieder
meldeten). Er brauchte eine Zigarette, wagte aber nicht, sich eine
anzuzünden; möglicherweise hatten sie Rauchmelder, die beim
ersten Hauch von Tabak schon loslegten.
Er holte nochmals tief Luft, bis auf den Boden seiner Lunge hinunter, und nun endlich konnte er den Geruch hier drinnen identifizieren - es war nicht der Geruch von Staub, sondern der von
Frauen; von Frauen, die lange mit ihresgleichen eingepfercht
waren; Frauen, die im Bemühen, die reale Welt auszusperren, ein
gemeinsames Leichentuch der Selbstgerechtigkeit um sich herum
gewoben hatten. Es war ein Geruch von Blut und Muschi und
Duschgel und Duftkissen und Haarspray und Deorollern und Parfüms mit Fick-mich-Namen wie Sin und White Shoulders und
Obsession. Es war der Gemüsegeruch des Zeugs, das sie gerne
aßen, und das fruchtige Aroma der Tees, die sie gerne tranken; es
war nicht der Geruch von Staub, sondern etwas wie Hefe, ein Fermentationsprozeß, der einen Geruch erzeugte, den man durch Putzen nicht wieder wegbekam: der Geruch von Frauen ohne Männer.
Auf einmal drang ihm dieser Geruch in die Nase, in den Hals, in
sein Herz, würgte ihn, machte ihn schwindlig, erstickte ihn fast.
»Reiß dich zusammen, Cholly«, sagte Ferdinand schneidend.
»Du riechst nur die Spaghettisauce von gestern abend! Ich meine,
laß die Kirche im Dorf!«
Norman stieß den Atem aus, holte wieder Luft und öffnete die
Augen. Spaghettisauce, ja. Ein roter Geruch, wie von Blut. Aber es
war wirklich nur Spaghettisauce.
»Entschuldige, einen Augenblick bin ich ein bißchen ausgerastet«, sagte er.
»Jawoll, aber wer wäre das nicht?« sagte Ferd, und nun schienen
seine leeren Augen Mitgefühl und Verständnis auszudrücken.
»Immerhin ist das hier der Ort, wo Circe Männer in Schweine verwandelt.« Die Maske drehte sich aufNormans Handgelenk und
ließ den Blick ihrer leeren Augen schweifen. »Jawoll, genau das
isser.«
»Was meinst du damit?«
»Nichts. Vergiß es.«
»Ich weiß nicht, wo ich anfangen soll«, sagte Norman und sah
sich ebenfalls um. »Ich muß mich beeilen, aber Herrgott, das Haus
ist so groß! Es müssen mindestens zwanzig Zimmer sein.«
Der Stier deutete mit den Hörnern zu einer Tür auf der anderen
Seite der Küche. »Versuch es damit.«
»Verdammt, das ist wahrscheinlich nur die Vorratskammer.«
»Das glaube ich nicht, Norm. Ich glaube nicht, daß sie ein Schild
mit der Aufschrift PRIVAT an der Tür der Vorratskammer anbringen würden, du etwa?«
Da hatte er nicht unrecht. Norman ging, steckte die Maske wieder in die Tasche, (und bemerkte den Spaghettikocher, der auf dem
Regal neben dem Spülbecken zum Trocknen aufgestellt