Das Feuer bringt den Tod: Thriller (German Edition)

Brandursachenermittler vom alten Schlage sich irgendwann redlich verdient hatten, weil sie keine Gelegenheit ausließen, ihren Erfahrungsschatz mit jüngeren Interessenten aus dem Kollegenkreis zu teilen. »Sorry, mein Bärenführer. Ich war abgelenkt. Was habe ich verpasst?«
    »Nicht viel.« Holt runzelte die Stirn. »Nur meine kompletten Ausführungen darüber, womit der Brand meiner bescheidenen Meinung nach gelegt wurde.«
    »Und?«
    »Benzin.« Er zeigte auf eine Stelle zu seinen Füßen, wo der Boden besonders stark verbrannt war. »Aber diese Inseln von den Pfützen da, wo das Zeug besonders reichhaltig vorhanden war, bräuchte ich nicht mal, um das zu wissen. Riecht man auch so, oder?«
    Möhrs schnupperte. Abgesehen von der aufdringlichen Note eines Bratens, den man im Ofen vergessen hatte, lag ein feiner beißender Geruch in der Luft. Wie in einer Garage, in der allerdings seit Längerem kein Auto mehr untergestellt worden war.
    »Ich vermute«, fuhr Holt fort, »dass das Bett die zentrale Brandstelle war, auch wenn der Brand dort nicht entzündet wurde. Der Täter hat bis raus auf den Gang eine Spur gezogen. Wahrscheinlich ganz klassisch mit einem Kanister. Und das war auch schlau.«
    »Aha.« Möhrs schaute in den Flur hinaus. »Wieso?«
    »Weil viele Möchtegernbrandstifter unterschätzen, wie schnell Benzindämpfe zu einer Verpuffung führen. Da fackelt man sich oft mal eben selbst mit ab, wenn man nicht vorsichtig ist. Und dann sieht man so aus wie der arme Kerl vorhin auf dem Bett.«
    »Hm.« Jetzt, da Holt ihn auf die genauen Umstände der Brandentstehung hingewiesen hatte, glaubte Möhrs, die Überbleibsel der Benzinspur tatsächlich zu erkennen. »Aber Benzin verbrennt doch wirklich zügig, oder?«
    »Schon. Warum fragst du?«
    »Ich wundere mich nur, ob man so überhaupt die Temperaturen erreicht, die nötig sind, damit eine Leiche so aussieht wie unsere.«
    Holt winkte ab. »Spätestens wenn die Matratze schön schmort und das Bett brennt, wird es mollig warm. Und ich will nicht ausschließen, dass da auch Brennpaste mit im Spiel war. Großzügig aufgetragen.«
    »Verstehe.« Möhrs schüttelte den Kopf. »Was für ein Schlamassel!«
    »Kann man wohl sagen«, pflichtete ihm Holt bei. »Das wird dem Alten gar nicht gefallen.«
    Der Alte war Otto Barswick, der knorrige Leiter der Fachdienststelle und somit Möhrs’ unmittelbarer Vorgesetzter. Möhrs kam im Grunde ganz gut mit ihm aus, seit er sich angewöhnt hatte, ihm in wichtigen Dingen nicht mehr zu widersprechen. Wie etwa dann, wenn es darum ging, ob man eine Sonderkommission einrichtete oder nicht. »Ich habe ihm schon nach der zweiten Scheune gesagt, wir sollten da mehr Mühe reinstecken.«
    » Ich habe das schon gesagt, als es die Sache mit diesem Kuhstall gab«, erwiderte Holt, als wären sie plötzlich in einen Wettbewerb getreten, wer von ihnen zuerst versucht hatte, ihren Chef von der Existenz eines Serienbrandstifters in ihrem Revier zu überzeugen. »Die armen Viecher …«
    »Na ja, jetzt kriegt er eben eine ganz andere Kommission«, ächzte Möhrs. »Und ich weiß auch schon, wer da alle unangenehmen Aufgaben aufgebrummt bekommt.«
    Sie gingen gemeinsam die Treppe ins Erdgeschoss hinunter.
    »Aber meinst du im Ernst, das war derselbe Täter?«, fragte Holt. »Es macht ja wohl einen Unterschied, ob man an einem Hochsitz irgendwo am Waldrand zündelt oder ob man gezielt einen Menschen in einem Haus mitten in der Stadt verbrennt.«
    »Kommt ganz drauf an.« Möhrs dachte an die Schmiererei an der Mauer draußen. »Was wäre denn, wenn diese anderen Nummern nur so eine Art Probedurchlauf für das hier waren? Was, wenn da ein paar von unseren örtlichen Extremisten endgültig die Sicherungen rausgeflogen sind?«
    »Jetzt übertreib mal nicht. Warum sollten die ausgerechnet jetzt dermaßen hohldrehen, wenn das Kraftwerk so oder so runtergefahren und abgeschaltet wird?« Als sie aus der schattigen Kühle des Hauses zurück in die ungewöhnliche Frühlingshitze traten, klopfte Holt sich dorthin, wo unter seinem Overall die Brusttasche sein musste. »Hast du zufällig Kippen?«
    »Nö.«
    »Mist«, fluchte Holt. »Aber noch mal, Lukas: Bleib da mal bitte auf dem Teppich, von wegen mordlüsterner Feuerteufel und so. Wir haben doch noch nicht den geringsten Schimmer, was hier tatsächlich los war. Vergiss nicht das kleine Einmaleins. Bevor ihr die Pferde scheu macht und da eine Riesensache mit irgendeinem politischen Hintergrund konstruiert,